A mais obscena das palavras

Onde ponho as mãos

e o olhar

tudo transformo em poesia

por via do amor

As flores

sou eu que as crio

A luz das estrelas

sou eu que a acendo

A paixão das mulheres apaixonadas

sou que a incendeio

O sorriso das crianças

todas as esperanças do mundo

sou eu que as rasgo

Respiro poesia

como poesia

transpiro poesia

transformo em poesia a própria dor

Há uma palavra, todavia

que não ouso pronunciar

nem tão pouco de rimar

com poesia

É a mais obscena de todas as palavras:

-  A palavra odiar

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A verdade…é que…

A verdade…

é que a fraga informe

se não transforma em estátua

só pela acção do vento

da chuva

e do tempo

A verdade…

é que só no reino da fantasia

a estátua ganha vida

por um sopro de magia

A verdade…

é que não basta sonhar

para a obra se erguer

é preciso suar

A verdade…

é que não basta esperar

para o homem se converter

e em santo se transmutar

é preciso porfiar

A verdade…

é que não basta morrer

para o espírito livre

se salvar

A verdade…

é que é preciso querer

viver

sofrer

e muito amar

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Anamnese

Há um quadro inclinado

dependurado

no mural da minha memória

que me apraz deixar assim

empoado

contrastando com as colunas jónicas

que alicerçam a lembrança

Um evento supenso no tempo

uma efeméride efêmera

Uma quimera

de que já nada se espera

Um amor que se diluiu em dor

até se esquecer

Um afecto pendente

para sempre

a fazer-me lembrar que a história

se não faz de memória

mas de esquecimento

Esquecer não é apagar da recordação

é varrer do coração

Anamnese é a exegese

de uma paixão

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A Poesia é a coisa mais reles que existe

Não dorme

não come

não descansa

Dança noite e dia

passa de mão em mão

num permanente afobo

vai para a cama com toda a gente

e anda na boca do povo

Então agora com esta coisa de Internet

é um desaforo

é demais

A coisa mais reles que existe

é a poesia

A toda a hora ela aí está

a saltar de continente

para cá e para lá

entre portugueses e brasileiros

e outros forasteiros

tudo gente demente

Tenham dó!

São milhares que se envolvem

com as poesias

e se entregam a confidências

dislates

disparates

até a traições matrimoniais, vejam só!

e a outras tantas fantasias

É demais!

A coisa mais reles que existe

é a poesia

Se a poesia fosse mulher

eu casava com ela

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Ando passeando a minha angústia pelos campos

Ando

passeando

a minha angústia pelos campos

Esta angustura constitucional

que me amargura

sem saber de onde vem

Caminho

tentando encontrar a causa

dentro de mim

e mais além

Terá origem endrócrina

química

alguma glândula que esteja a funcionar mal?

Será um vento cósmico

um sopro divino

no meu destino?

Sei lá!

Nem me importa

por ora

saber

ser poeta é viver

nesta condição

de angústia global

No dia em que deixar de a sentir

por certo

irei

parar

Para morrer

ou me salvar

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Sempre que Deus trabalha fora de horas

 Sempre que Deus trabalha fora de horas

Sempre que Deus trabalha fora de horas

a reescrever o poema da Criação

à luz das velas que são as estrelas

também eu sinto e pressinto

em meu coração

que a divina meditação

se reflecte em mim

 

A noite cai em silente silêncio

pura quietude de feérica beleza

um manto de virtude intemporal

estende-se por sobre a Natureza

e o Firmamento brilha

de um brilho sobrenatural

 

Pela janela do Cosmos

que o Criador deixa entreaberta

sopra o vento do sofrimento da Humanidade

orações de mil corações

que fazem as estrelas bruxulear

 

Acalma-se então a alma de uma doce soledade

o espírito voa Universo fora

toma conta da razão o doce dilema da inspiração

acende-se uma vela de verdade na eternidade

 

É a hora a que o poeta desperta

e começa a sonhar

um sonho inexplicável

 

E acrescenta pela mão de Deus

um verso simples dos seus

ao poema admirável da Criação

 

Vale de Salgueiro, quinta-feira, 16 de Outubro de 2008

Henrique António Pedro

in Introdução à Eternidade (1.ª Edição, Outubro de 2013)