Abóboras

 

A primeira abóbora que despontou

na minha horta

neste Verão

é este poema

Que eu ofereço com alegria

aos deuses da poesia

para que jamais me falte a inspiração

para cozinhar

saborosas sopas de abóbora

Poema que é uma abóbora amarelada

rechonchuda

com um pequeno pedúnculo que o ligou à erva mãe

para se alimentar

e que agora apenas serve para se lhe pegar

Assim ninguém se atreverá a dizer

que este poema

não tem ponta por onde se lhe pegue

Até porque também tem

o coração repleto de sementes

as pevides

que depois de secas e lançadas à Terra

irão reproduzir novos poemas

com que se poderão cozinhar

novas saborosas sopas de abóbora

A primeira abóbora que despontou

na minha horta

neste Verão

é este poema que só não aplaudirá

quem não gostar de sopa de abóbora

ou não perceber pevide

de poesia

Andam aviões a lavrar o ar

Andam aviões a lavrar o ar

Ruidosos

raiventos

andam aviões a lavrar o ar

a semear nos céus

ilusões

e ventos

sem cessar

A rasgar montanhas de nuvens

a traçar estradas de fumo

de rumo rectilíneo

A tecer com poesia

véus de utopia

e de ubiquidade

ao pôr do sol sanguíneo

É a Humanidade a bailar

sem cessar

sobre a terra

e sobre o mar

a dança contradança

da verdade

em viagens de paz

de guerra

ou de saudade

tanto faz

Quem sabe quando

e aonde

irá parar?

Em decúbito dorsal

Acordo

mas deixo-me ficar deitado

absorto

desperto

enlevado

Em posição de decúbito dorsal
de mãos atrás da nuca

a olhar o tecto
sem nada ver
nem sofrer

de outro mal

apenas a pensar

se dormia

porque despertei

Apenas à espera

que o despertador toque

à hora para que o regulei
antes de me deitar

Já a obscuridade do quarto
é rasgada pelos raios da aurora
já lá fora se ouvem chilreios
tomado eu dos anseios

da saudade

não sinto pressa de me levantar

E porque haveria eu
de sentir pressa de me levantar
antes do despertador
tocar?

Só porque acordei

antes da hora

para que o regulei?

É assim o amor

é assim a saudade

Um despertador

que nos desperta

sem hora certa

estejamos ou não acordados

Só com pressa de regressar

 

Mueda (Norte de Moçambique), Maio de 1973

Gelo a arder

O novelo de lã apenas será meia

quando for fiado

e tecido

pela alma da tecedeira

O monte de caruma

somente será fogueira

se ateado pela chama

de quem precisar de se aquecer

A madrugada apenas será dia

quando o Sol raiar

e o presente apenas será futuro

quando houver passado que contar

O homem só será livre

liberto ou não das grades da prisão

quando se não tomar da mais leve angústia

nem sentir rancor no seu coração

O branco apenas será alvura

quando não tiver riscos de carvão

no seu coração

O preto apenas será negro

e o negro apenas será preto

quando não houver branco no seu olhar

E o viver apenas será vida

quando não houver ameaças de morte

nem sentimentos de má sorte

O emaranhado de palavras

apenas será poema

quando tiver ideia

for lido e sentido

mesmo sem ter

rima alguma

A Verdade apenas o será

se não contiver ideias obscuras

A luz será absoluta

se não for refractada por nenhum prisma

e não tiver a mais imperceptível franja de cor

A pedra de gelo

sem calor bastante para ser água

levantar fervura e ser vapor

apenas será transparente

aos olhos da gente

quando não tiver arestas

A ideia apenas será iluminação

se for gelo

a arder

Este poema é uma pedra de gelo

a arder

na imaginação

O amor apenas o é

sem condição

Porque se não liberta já a minha alma, de mim?

Fixo o olhar
sem contudo olhar

para nenhum lugar

Deixo o tempo correr

em silêncio
ouço o relógio do cosmos
a tiquetaquear
o cronómetro da vida
a gemer

A pedra em que reclino a cabeça
trilha-me a pele do crânio
o coração
espontâneo
entra a fibrilar

Porque se não liberta já a minha alma?
Porque não saio eu de mim?
Será que alma não tenho?

Porque continuo assim
prisioneiro de ossos e músculos
glândulas e vísceras
de ideias abstrusas

e sem nexo?

Porque me amarro ao espaço
e ao tempo
se o espaço se limita no infinito
e o tempo se esgota na eternidade?

Se não tivesse alma
também o meu corpo não tinha dono
e andava ao abandono
ao deus-dará

Toda a poesia que sinto e não escrevo

 

Passa nas nuvens

nos sonhos

nos desejos

a correr

fugaz

Sob mil formas de amar

e de sofrer

de vento

e de contratempo

Toda a poesia que sinto e não escrevo

Que não escrevo porque não sei
não porque não quero

Que não escrevo não porque não tenha tempo

Que não escrevo porque não sou capaz

É poesia tudo que sinto

e não sei escrever

É angústia

é tormento

É epifenómeno do meu viver