A minha versão dos factos

Uma taça de cristal

sem fim

a transbordar

de água cristalina

Ramos de rosas

amorosas

em tálamo nupcial

perfumadas

armadas de espinhos

Se fosse outra

a flor

seria jasmim

da cor da aurora

a perfumar os caminhos

Poesia a florir em mil fractais

a alagar o Cosmos

de espiritualidade

e ais

de angústia

de uma eterna saudade

Ouve-se então

o tropel do coração

Nem anjos

nem deuses

nem diabos

em contrição

Não sabemos o que somos

mas é para anjos que vamos

ao fim e ao cabo

assim apaixonados

Pecamos com virtudes

santificamo-nos com pecados

Esta a minha versão dos factos

Seguramente a mais próxima

da verdade

in Anamnesis (Jan 2016-Ed. Autor)

Naquela noite o céu pegou fogo

Entrou em guerra o Cosmos

naquela noite

Desapareceu do Espaço

a Terra

e pegou fogo

o Céu

Era o epílogo sagrado do virtuoso amor

de um homem e duma mulher

que congraçados na sua Fé

acordaram a doce dor

de guardar estreme castidade

e santa virgindade

Até casarem à luz dos sacramentos

e assumirem a sua condição de homem e de mulher

fiéis aos mandamentos

Naquela noite, porém

o Cosmos entrou em guerra

desapareceu do Espaço a Terra

e o Céu pegou fogo

também

Que nenhum anjo ou demónio

ousou apagar

porque era Deus o incendiário

o Amor o fogo

e o Céu o matrimónio

Toda a poesia é de amor

Toda a poesia é de amor

Que o digam a Ilíada
a Odisseia
o Mahabharata
os Lusíadas e a Eneida
a Divina Comédia
ou a mais vulgar poética enciclopédia

Toda a poesia é poesia de amor

A poesia épica
que canta os maiores feitos da História
que guardamos na memória
é um hino
sim
ao triunfo do amor

E de que trata a poesia dramática
ainda assim
senão de dor
… e de amor?

Poderá ser épica
e lírica
e trágica
e dramática
a poesia
mas sempre trata de amor

Porque a poesia é um acto de fé
um grito de esperança
que mantém
o homem
de pé

Toda a poesia é de amor
e a que o não for
não passa de azia
de algum poeta amador

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 5 de Outubro de 2009
Henrique Pedro

Não são as lágrimas dos homens que alagam a Terra

Não são as lágrimas dos homens

nem o seu suor

que alagam a Terra

transbordam os rios

e fazem subir o nível do mar

Nem é o seu temor

o bater dos seus corações

que a faz tremer

nem a sua febre

a sua ansiedade

que a faz aquecer

e secar

Tão pouco é o sopro do amor

que levanta ventos e tufões

São a ganância

a arrogância

a insana vaidade

a traição

a exclusão

a insaciável sede de prazer

a vã glória de mandar

o deliro do poder

a vertigem de mentir

a tentação de matar

a loucura da guerra

a febre de competir

que destroem a Terra

e tudo deitam a perder

Já é tempo de parar

Arroubos místicos

Muitas vezes me dá para tal

e  não  é só à hora do crepúsculo

É quando menos espero

Dá-me para me abstrair de tudo

tudo misturando num estranho afecto

envolvente de profunda paixão interior

numa só ideia global sem sombra de mal

que mistura eterno e infinito

verdade e santidade

É uma ânsia interior de explodir em amor

uma imparável vontade de bem fazer

um desejo de me libertar

de ser do tamanho do Universo

e

no reverso

humilde e pequenino

como letrinha verso

São arroubos místicos

que não emanam da terra

nem dimanam do céu

Brotam dentro de mim

e são aquilo que sou

in Anamnesis (Janeiro-2016)

Célia Flor de Cerejeira

Ofereci a Célia uma flor de cerejeira

pela Primavera

por a achar serena

linda e perfumada como ela

A brisa primaveril espalhava pétalas mil

pela Natureza

com a mesma delicada leveza

com que o olhar

o sorriso

e o odor

se transformam em amor

Em breve a meiga cerejeira

que antes se enfeitara de brancas flores

se coroou de cerejas encarnadas

provocantes

luzidias

apetecidos sabores

Mas a flor que ofereci a Célia

por pura brincadeira

apenas sorriu nos lábios dela

algumas luminosas manhãs

menos tempo que as flores suas irmãs

duraram nos ramos da cerejeira

Num ápice as suas pétalas se evolaram

em etéreos beijos

e ternas apalpadelas

Tudo não passou de um fugaz amor

de um equívoco de Primavera

que murchou sem frutificar

porque aquela flor não me pertencia

e eu não deveria

sem a amar de verdade

tê-la dado a Célia

Pertencia sim à cerejeira de onde viera

mesa posta de fruta apetecida agora

oferecida pela Primavera

para ser fruída por todos os seres

que se alimentam de desejos

de beijos

de poemas

 e de cerejas

in Mulheres de Amor Inventadas ( Edição do autor-2013)