Dissecando a alma de uma mulher virtuosa

Até a mais rubra rosa tem espinhos

e no espírito da mulher virtuosa

sempre existe

o espinho da vaidade

Tomei alfinetes de prata e de marfim

para lhe dissecar a alma

mas cabei por me retalhar a mim

Dei-lhe a beber o veneno da fantasia

que não mata

mas encanta

se diluído em poesia

Provoquei-lhe mil desejos

perdi-me em seus cabelos

olhos

seios

coxas

e humores

Povoei o meu ser de flores

roxas

e dos ensinamentos sábios

que bebi em seus lábios

Apenas quando

por fim

o sopro da verdade me percorreu o corpo

e a punção da sexualidade

me alterou o coração

se libertou em mim
o escopro da espiritualidade

De mil formas são as formas de vaidade

uma só a da verdade

mais espinhosos são os caminhos

se a rosa é vaidosa

Sonho de Outono

Nestes dias anormais

esgaravato raízes de poemas

no húmus humedecido

pelas primeiras chuvas outonais

Agora que a Natureza de novo sorri

verdejante e florida

iludida

travestida de Primavera

quando o longo e frio Inverno

já a espera

Apenas desenterro dilemas

angústias e ansiedade

que exponho ao vento e à chuva

ao sol morno de Outono

Angústias sem razão de ser

dilemas de verdades

ansiedade sem casualidade

Mas nem o sol as seca

nem a chuva as dilui

nem o vento as leva para longe

As aves passam indiferentes

em seus voos sorrateiros

no céu cerúleo

maculado de nuvens

Procuram sementes nos terreiros

e não poemas

dementes

Ouço cães a ladrar com desnorte

porque o frémito da minha melancolia

lhe fere os tímpanos

e lhes causa frenesia

Ponho-me então a sonhar

para lá da morte

Sonhos que arrastam consigo todos os meus afectos

para espaços mais amplos e abertos

mas nem assim a angústia se dilui

e mais se concentra

Comprovadamente já não fui

que era suposto ser

Resta-me o sonho de que agora

pelo Outono

serei mais do que tudo que sonhei

A minha versão dos factos

Uma taça de cristal

sem fim

a transbordar

de água cristalina

Ramos de rosas

amorosas

em tálamo nupcial

perfumadas

armadas de espinhos

Se fosse outra

a flor

seria jasmim

da cor da aurora

a perfumar os caminhos

Poesia a florir em mil fractais

a alagar o Cosmos

de espiritualidade

e ais

de angústia

de uma eterna saudade

Ouve-se então

o tropel do coração

Nem anjos

nem deuses

nem diabos

em contrição

Não sabemos o que somos

mas é para anjos que vamos

ao fim e ao cabo

assim apaixonados

Pecamos com virtudes

santificamo-nos com pecados

Esta a minha versão dos factos

Seguramente a mais próxima

da verdade

in Anamnesis (Jan 2016-Ed. Autor)

Naquela noite o céu pegou fogo

Entrou em guerra o Cosmos

naquela noite

Desapareceu do Espaço

a Terra

e pegou fogo

o Céu

Era o epílogo sagrado do virtuoso amor

de um homem e duma mulher

que congraçados na sua Fé

acordaram a doce dor

de guardar estreme castidade

e santa virgindade

Até casarem à luz dos sacramentos

e assumirem a sua condição de homem e de mulher

fiéis aos mandamentos

Naquela noite, porém

o Cosmos entrou em guerra

desapareceu do Espaço a Terra

e o Céu pegou fogo

também

Que nenhum anjo ou demónio

ousou apagar

porque era Deus o incendiário

o Amor o fogo

e o Céu o matrimónio

Toda a poesia é de amor

Toda a poesia é de amor

Que o digam a Ilíada
a Odisseia
o Mahabharata
os Lusíadas e a Eneida
a Divina Comédia
ou a mais vulgar poética enciclopédia

Toda a poesia é poesia de amor

A poesia épica
que canta os maiores feitos da História
que guardamos na memória
é um hino
sim
ao triunfo do amor

E de que trata a poesia dramática
ainda assim
senão de dor
… e de amor?

Poderá ser épica
e lírica
e trágica
e dramática
a poesia
mas sempre trata de amor

Porque a poesia é um acto de fé
um grito de esperança
que mantém
o homem
de pé

Toda a poesia é de amor
e a que o não for
não passa de azia
de algum poeta amador

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 5 de Outubro de 2009
Henrique Pedro

Não são as lágrimas dos homens que alagam a Terra

Não são as lágrimas dos homens

nem o seu suor

que alagam a Terra

transbordam os rios

e fazem subir o nível do mar

Nem é o seu temor

o bater dos seus corações

que a faz tremer

nem a sua febre

a sua ansiedade

que a faz aquecer

e secar

Tão pouco é o sopro do amor

que levanta ventos e tufões

São a ganância

a arrogância

a insana vaidade

a traição

a exclusão

a insaciável sede de prazer

a vã glória de mandar

o deliro do poder

a vertigem de mentir

a tentação de matar

a loucura da guerra

a febre de competir

que destroem a Terra

e tudo deitam a perder

Já é tempo de parar