Um poema e um prato de feijão

Gosto de feijoada à transmontana

ou à brasileira

embora aceite que não é comida ligeira

sobretudo ao jantar

Também gosto de declamar um bom poema

um soneto

uma odisseia

uma simples quadra que seja

que comporte alegria e uma ideia imaculada

Embora haja poesia que mete dó

e seres humanos que fazem doer o coração

porque morrem à míngua, tão só

por não terem um prato de feijão para comer

e nem um simples poema saibam ler

Não estou certo, porém

nem de longe nem de perto

que basta poesia e um prato de feijão

para se alcançar a salvação

Mas estou em crer com verdade

que um poema e uma feijoada

confecionados com arte

ou um simples naco de pão

resolveriam em grande parte

os problemas da Humanidade

Deus faz barulho demais

Deus faz tanto barulho

que só não O ouve quem não quer

Aqui na Terra

porque lá no Céu

parece ser silencioso

porque não são precisos ouvidos para ouvi-Lo

nem olhos para enxergá-Lo

e há luz suficiente para nos iluminar

Por isso as estrelas nos piscam os olhos

e falam baixinho

Aqui na Terra, porém

Deus

faz barulho demais

para os ouvidos dos pobres mortais

Talvez para Se fazer ouvir

São os trovões

as tempestades

os vulcões

as ondas do mar

Será que Deus não tem

outras formas de Se revelar?

Eu diria que sim

que tem

Por mim

ouço-O na sinfonia do Amor

vejo-O no halo das Cores

cheiro-O no aroma das flores

imagino-O no Universo sem medida

e sinto-O no mistério da Vida

no magistério da Dor

A alma tal qual a sinto

A alma tal qual a sinto

não é branca

ou negra

etérea

ou sequer vaporosa

É uma luz interior

cor-de-rosa

Um vórtice de amor dentro do meu ser

que anseia tudo abraçar em redor

ao som de uma cósmica orquestra sinfónica

A Terra

o Céu

as Estrelas e Galáxias

o Universo inteiro

e tudo devolver à vida

em explosão cósmica de amor

A alma tal qual a pressinto

é um sopro

de pensamento

Sou eu e meus eus

sem corpo

feitos vento

a voar

para Deus

Efêmera é a flor do amor

Efêmera é a flor do amor-paixão

cujas pétalas as leva o vento

ao mais leve sofrimento

Efémeros são o seu odor

e a sua cor

São o perfume e o rubor

da dor

Efêmera é a flor do amor-paixão

com que nos perdemos

Murcha sem razão

sem avisar

e sem querer

Só para podermos aprender

a melhor

e mais

amar

Será amor, a paixão?

Entre homem e mulher

sempre poderá haver

uma relação de amor

Poderá ser amizade

de verdade

ou até acontecer

assolapada paixão

Mas será amor, a paixão

se reclama exclusividade

e é prisão?

Amor é partilha

ágape

liberdade

inclusão

A paixão

por si só

não é amor, não

é antes fonte de dor

Entre paixão, ódio ou indiferença

o amor faz a diferença

A alegria triste de Inverno

Inverno

Inferno frio

acinzentado

Céu coroado de nuvens

que me fazem refém

do silêncio denso

pesado

compassado

que se instala por mim a dentro

Frio fino que me morde a pele

me penetra e me pica

os ossos e os músculos

Inverno

Ténues crepúsculos são os meus dias

e as noites distendidas

nostalgias de labaredas

acesas

na alma

Tempo de calma

de reflexão

hora de resistir

de me despir por dentro

e me vestir por fora

Sangue a ferver no coração

a implodir de liberdade

e a explodir de caridade

e paixão

Inverno

Uma alegria triste

que em mim persiste