À janela à espera da próxima revolução

Foi a vida

Foi a vida que lhe atou os pés

e as mãos

Não lhe vendou os olhos

nem lhe tapou os ouvidos

nem lhe calou a boca

Continua a ver

a ouvir

a falar

atenta ao mundo

embora sem nada mais poder

por agora

fazer

Mergulhada em inconformismo desconcertante

de amargura instalada no coração

angustiada

a esperança a mantém acordada

vigilante

Atenta

à janela

preparada para o que der e vier

à espera da próxima revolução

Que venha ela

Já!

Que seja de amor e salvação

A poesia de amor não passa de uma farsa

A poesia de amor não passa de uma farsa

de uma momice

de uma doce aldrabice

De uma mistificação

rimada

declamada

cantada

decantada

nem sempre bem intencionada

De um fingimento de sentimento

de uma falha da razão

De um chorrilho de fantasias

falsidades

meias verdades

falsas alegrias

piruetas e caretas

esgares próprios da paixão

A poesia de amor não passa de uma farsa

com que o poeta

com versos perversos se disfarça

A poesia de amor é um paradoxo

uma desgraça

um meio pouco ortodoxo

de redenção

No reverso do universo

Nada do que sonho

ou imagino

existe em lado nenhum

Dentro de mim há miríades de outras entidades

ideias

sonhos

fantasias

angústias

irrealidades

que eu não consigo expressar em nenhum dos poemas que escrevo

porque não existem na Terra

no umbigo do Sistema Solar

o mundo de verdade

Eu vivo no reverso do universo

É esta a raiz da minha crónica ansiedade

Colhendo poemas directamente das árvores

O benefício maior de se viver no campo
é podermos ir ao pomar
colher poemas directamente das árvores

sempre que nos apetecer

Quando não são as aves que no-los trazem
adejando à nossa volta
e chilreando melodias

Ou o Sol
ou a lua
ou as estrelas
que com os seus raios de luz escrevem eles próprios
os versos
na nossa alma

enquanto nós nos limitamos
a ler

deslumbrados

E quando pela manhã abrimos a janela
e descobrimos que não temos nenhum sítio para aonde ir
nada mais que fazer

atiramos um punhado de milho aos pardais

e pomo-nos a escrever

Aponto-lhes um poema à cabeça e disparo

Acabo com eles

com poesia

e é de vez

Aponto-lhes um poema à cabeça

disparo

e pronto

tudo se consuma

em alegria

talvez

Que descansem em paz

e sem dor

os imundos senhores do mundo

Dissolvam-se-lhes os ossos no tempo

dilua-se-lhes o sentimento

na morte

triunfe o vento

do amor

Com um pouco de sorte

a liberdade continuará a soprar

sobre a Terra

enquanto houver ar

para respirar

pão para comer

poesia para compor

e sonhos para sonhar

Os maiores

são tão pequenos como nós

Só o Amor é grande

Palavras tresmalhadas pelo vento

Regurgito golfadas de poemas

desejosos do supremo sacrifício da poesia

apunhalado que foi o meu coração

Tomo um punhado e atiro-os ao ar

deixando que seja o vento

a tresmalhá-los em palavras

Raras

sobem como estrelas

no céu

cintilando

noite adentro

Poucas

são levadas pelos aves

delicadamente nos bicos

para construir os ninhos

e alimentar as crias

Outras

são arrastadas pelos rios

para o mar

terminam nas redes dos pescadores

ou diluídas no seio da tempestade

A maior parte

porém

são estraçalhadas

pelas mandíbulas ferozes dos políticos

Até que nas minhas mãos vazias

apenas resta aflição