São rosas!

São rosas! Brancas, negras, rubras, amarelas

Aveludadas, rugosas ou multicores

Numa só, a magia de todas as flores

Outras não há assim tão lindas como elas

Perfumadas ou inodoras, sempre belas

Iluminam os olhares com seu amor

Alegram os corações com as suas cores

E perfumam os lares, campos e capelas

Mas as rosas têm certo jeito de amar

Por vezes malicioso e doloroso

Sempre arranjam forma certa de picar

Mesmo a quem as afaga, amoroso

Apenas com a ideia de as mimar

As rosas rejeitam com seu ar caprichoso

Alzheimer

Amanhã…

vou fazer tudo ao contrário

andar de trás para a frente

virar os retratos de pernas para o ar

Vou tocar os sinos no campanário

pôr a boca no trombone

desligar o telefone

Vou sorrir a quem nunca me sorriu

deitar a língua de fora ao Papa

mostrar o rabo à Rainha 

chamar demente ao Presidente

alegrar os funerais

com bandas marciais

e mandar a crise para a puta que a pariu

Vou chamar os poetas de patetas

deixar de escrever poesia

por de lado a gramática

e viciar os cálculos de matemática

Amanhã…

vou voltar à infância

comportar-me como criança

correr

saltar

viver a vida com alegria

usar peruca

deixar crescer barba e bigode

Amanhã…

vou fazer tudo ao contrário

Dizem que é a melhor forma de me precaver

pelo menos até morrer

… do Alzheimer

Fogo-de-artifício nuclear

Andam agora os homens a forrar o céu

com aviões

satélites

luzes de néon

rastos de luz e de fumo

Presumo que pretendem tapar o Sol com uma peneira

apagar as estrelas

soprar as nuvens

e aprisionar cometas

Já os políticos histriónicos

se julgam donos do Sistema Solar

como se  as estrelas estevessem ali

à sua mão de semear

Queira Deus que tudo não termine num sopro de ferro incandesce

num monumental fogo-de-artifício nuclear

tendo como música de fundo um acordeão atómico

coro de demónios a bailar

Oh, tanta mente demente!

Que sacrifícios agónicos iremos nós penar?

De barro e poesia

Com barro bruto o Criador criou o homem

Insuflando-o com a divina poesia

Para Sua simples recreação e alegria

E sem as dores que ora aos mortais consomem

Porém, tais graças com a poesia eclodem

Que barro vil, por Deus soprado, ganhou vida

Animou Adão e fez Eva apetecida

Dos maiores deleites que na Terra ocorrem

Ao barro, porém, nosso corpo retornará

Finando-se dores e prazeres com a morte

Só a mais pura poesia se salvará

Assim livre da matéria e da má sorte

O homem, com poesia, a Deus louvará

E amará, como Deus quer, Eva, a consorte

Eu? Um proto deus, um Prometeu

Sei aquilo que sinto

Sinto aquilo que sou

Sou aquilo que sinto

Sou aquilo sou

Proto deus

Prometeu

Cartesiano

Se minto

A mim me minto

A mim me engano

Eu acredito em Deus

Porque tenho consciência de mim

E em mim acredito

Sinto e penso com o coração, com as veias e as artérias, as células, o cérebro e razão, os instintos e os afectos.

Sinto dor em cada poro e sofro com cada pelo que cai.

 Sou algo que se abre como uma flor no meio de uma floresta de dor, de angústia, suposta felicidade e amor.

 Uma larva que se transforma em metamorfoses de alegria e sofrimento, de vida e fantasia.

Olho o Sol a contra luz

Do lado de cá da vidraça do Firmamento

E cego

Sem ver a Deus

Vislumbro apenas a sombra de mim

A sombra do meu espírito

Batido pela luz de Deus

Por isso me sinto um proto deus

Um Prometeu.

Agrilhoado à minha angústia

Devoro-me a mim mesmo

Terra Mater

Enlevam-se o meu olhar e o meu coração

Neste doce mar de oliveiras prateadas

Meu bendito berço de mil colinas encantadas

Toma-se o meu ser da mais santa comoção.

Bandos de aves livres voam em livre formação

Pela branda brisa do cair da tarde embaladas

São pela nossa Mãe Natureza abençoadas

Dão asas e graça à sua natural paixão

Terra sem igual sagrada pela oliveira

Aspergida por espiritual quietude

É ganha-pão de gente simples, pura e ordeira

Que nos úberes vales de rio e ribeira

Cultiva sua grata agrária virtude

Assim haja paz igual na Terra inteira