Nem sei se ainda por cá ando ou se já me fui embora

Esta melencolia que me assola

em dias de chuva aborridos

ou quando o sol poente

me deixa lânguido da saudade

de quem anda ausente

estando embora presente

é uma tristeza deliquescente

mais própria dos vencidos

Abandono-me à nostalgia emergente

e paro de me angustiar

viro as costas às perguntas do costume

que sei

de antemão

não terem respostas

É quando uma morrinha miudinha

me toma os sentidos

a ponto de não me sentir nada

nem ninguém

nem magma

nem matéria

em nada materializado 

em nenhum estado de espírito realizado

ocaso ou aurora

Fico sem saber se ainda por cá ando

ou se já me fui embora

se a poesia é coisa séria

ou não passa de uma pilhéria

Até que o ensejo de um bocejo

me faz despertar dessa sonolência demente

e retomar a vida corrente

O amor em redondilha maior e em decassílabo

(Heptassílabo ou redondilha maior)

É-nos dado, sim, saber

E sentir que o amor

É o oposto da dor

Vital no nosso viver

Seria bom, não sofrer

Sentir só d` amor calor

Sem haver dor ao redor

Viver só puro prazer

Não sabermos bem amar

Nem sabermos bem-fazer

É o amor aviltar

No sentir do sentimento

Ninguém se pode enganar

É puro conhecimento

(Decassílabo)

A todos nós nos é dado saber

E sentir aquilo que é amor

Porque é o contrário da dor

E parte vital do nosso viver

Melhor seria, sim, ninguém sofrer

Sempre sentir, do amor, o calor

Sem que houvera dor ao seu redor

Viver apenas de puro prazer

Muito poucos, porém, sabem amar

E só porque não sabem bem-fazer

Acabam por o amor aviltar

Sofrer na pele e ter sentimento

É, sem ninguém se poder enganar

A melhor fonte de conhecimento

Fado do mal amado

(Do meu baú de recordações) 

Nunca houve outro amor assim

Uma tão cruel paixão entontece

Entrega tão pura ninguém merece

Nem se a mulher for um querubim

Agora choro lágrimas sem fim

Meu pranto ao longe se esmorece

Como uma mal sucedida prece

Que amargamente se vai de mim

A fada cruel quebrou o encanto

Para sempre seu coração calou

Esta é a razão deste meu pranto

Mas a vil paixão de mim não voou

Por isso canto este triste canto

O fado amargo que me tocou

Chaves, 8 de Março de 1966

O Amor

Só pela imaginação

não vai a lado nenhum

o homem

Não chega sequer a sair da sua própria mente

Só pelo Amor o homem sai de si

chega aos outros

os sente

os toma

ama

e retorna a si

Só pelo Amor o homem penetra no seu ser

percebe a sua razão de ser

e aprende a amar

e a sofrer

O Amor

é essa força interior

que tem raízes no espírito

o perfume do infinito

e o som do absoluto

O Amor

é um resplendor

semente e fruto

sabor da felicidade

sal da verdade

alivio da dor

fonte da paz

O Amor é uma flor

que floresce no coração

e frutifica na razão

Só pelo Amor

o homem voa pelos céus

e pela mão de Jesus

retorna a Deus

O Amor é essa Luz

O mundo acaba no dia em que eu morrer

No dia em que eu morrer

apagar-se-ão todas as luzes da Terra

todas as estrelas do céu

o Sol pôr-se-á para não mais nascer

porque os meus olhos fechados nada mais poderão ver

O mundo acabará nesse dia
para mim

Quando eu morrer

calar-se-ão os todos os canhões

os corações deixarão de bater

os meus ouvidos silenciados

tão pouco o cântico das aves poderão escutar

Deixará de haver tempestades na terra e no mar

cães a latir

crianças a chorar

as flores deixarão de perfumar o ar

e de colorir os campos

porque eu não estarei lá para os apreciar e sentir

Todas as lembranças de criança

sonhos de glória

a história da minha vida sentida

se apagarão da memória nesse dia

O mundo cobrir-se-á de um manto de tristeza

sem sentido

porque morrerei sem ter sido tido nem achado

e embora viva apaixonado

ainda hoje não sei porque nasci

e também não saberei

porque morri

Resta-me contudo a esperança

a fugaz alegria

de que o mundo não se acabará no dia em que eu morrer

se uma só boa pessoa continuar a ler

a minha poesia

São rosas!

São rosas! Brancas, negras, rubras, amarelas

Aveludadas, rugosas ou multicores

Numa só, a magia de todas as flores

Outras não há assim tão lindas como elas

Perfumadas ou inodoras, sempre belas

Iluminam os olhares com seu amor

Alegram os corações com as suas cores

E perfumam os lares, campos e capelas

Mas as rosas têm certo jeito de amar

Por vezes malicioso e doloroso

Sempre arranjam forma certa de picar

Mesmo a quem as afaga, amoroso

Apenas com a ideia de as mimar

As rosas rejeitam com seu ar caprichoso