Memória de um amor tresmalhado

Não foi o vento não

Foi uma lufada da mais crua verdade

um ciclone de desilusão

que soprou pelo Outono

na alma indefesa

demasiado presa

ao coração

Foi uma aragem de angústia

eriçada a destempo

em tempestade

A chuva dissolveu os versos

o vento dispersou as palavras

E as sílabas voaram feitas folhas soltas

por entre ruídos

de ideias rasgadas

Mas nas voltas e reviravoltas da amargura

retornaram à razão

entristecidas

com  o espírito votado ao abandono

esfrangalhado

roído de dor

caído na loucura

Restou

este poema memória

de um amor tresmalhado

A balança da verdade

Tenho para mim

que humildade e dignidade

são um manancial de humanismo

uma fonte de esperança

um mergulho na humanidade

Tomo por balança a verdade

e por fiel o meu coração

Para viver a vida com heroísmo

livre de egoísmo

de sentimento ruim

ou cega ambição

Sem que a minha dignidade

tenha o contra peso do orgulho

a minha humildade a tara da vaidade

nem outra sombra de mal

E que a minha humildade

posta no outro prato da balança

em que coloco a minha dignidade

pese por igual

que o seu peso seja o amor

e bem pesado seja o seu valor

Estado de alma estranho ao normal sentir

Estado de alma estranho ao normal sentir

Não é angústia nem ansiedade

dúvida ou falta de vontade

dor interior ou exterior

Não é aborrecimento nem saudade

contentamento ou felicidade

náusea ou fastio

alegria ou desilusão

medo da morte

vontade de morrer

alvedrio

vazio

frio

arrepio

premonição

É uma espécie de apatia activa

uma viva abolia

uma alegoria de iluminação

É um desejo de fugir

daqui

de mim

d`além

sem que saiba bem

para onde quero ir

Vou fugir para o futuro distante

Vou pôr-me a andar daqui

para fora

fugir para o futuro

distante

Já!

Agora!

Farto da miséria

da mentira e da guerra

da corrupção e da poluição

da tragédia que afecta toda a Terra

vou fugir para o futuro

distante

sem demora

e levar comigo todos a quem quero bem

Aqui

e agora

no presente

tudo que é bom é ausente

nalgum lugar distante

Aqui

já nem dá para sonhar

vou pôr-me a andar daqui

para fora

já e agora

Quando os poetas amam sinceramente…

Quando os poetas amam 

sinceramente

fazem do amor

poesia

Não se limitam a amar

tão somente

como toda a gente

Quando os poetas sofrem

verdadeiramente

fazem da dor

poesia

Não se resignam a sofrer

tão somente

como toda a gente

Quando os poetas amam 

sinceramente

não sofrem apenas suas dores

nem amam somente seus amores

Amam e sofrem

pelos demais

convertendo dores e amores

na divina fantasia

melodia de lamento e sofrimento

a que se chama poesia

Se porventura não existis, ó Deus!

Triste é morrer sem saber porque se viveu!

Se porventura não existis, ó Deus!

então eu Vos suplico:

- Criai-Vos!

Não deixeis a tarefa de Vos criar nas mãos dos homens

que apenas têm sabido imaginar diabos e mais diabos

(Quanto a mim

se algum dia tive tal veleidade

já a perdi

na verdade)

Porque compreendi a minha total incapacidade

para por ordem no Mundo

e para minimamente entender o Universo

Eu não passo de um pobre diabo,

Senhor!

Que não sabe o que é o bem e o mal

e que anda no mundo por ver andar os outros

E que agora humildemente Vos suplica

e se lamenta:

- Se acaso não existis, ó Deus, então criai-Vos!

Para que ao menos possamos acalentar a esperança

de um dia sermos felizes num qualquer lugar

e de compreendermos os mistérios que nos envolvem

A começar pelo estranho princípio que nos faz nascer

sem que ninguém nos diga com que fim

e morrer

sem que ninguém nos pergunte se tal desejamos

e não nos diga para onde vamos

Mas se acaso entenderdes que a Vossa existência não é relevante

então

mesmo assim

não permitais que sejam os homens a governar o Universo

Vede só, Senhor

o que os homens estão a fazer a si próprios

e à própria Terra que os sustenta

Ó Deus!

Se porventura não existis

eu Vos suplico:

- Criai-Vos!