Quando, por encanto, me dei conta

Quando

por encanto

me dei conta

de que também ela de mim gostava

já há muito tempo ela suspirava

à espera de que eu lhe declarasse

o meu amor

Porém

quer eu

quer ela

sentíamos que assim sofrer

era uma suprema forma de prazer

Uma gostosa dor

uma amorosa imanência

de que ela padecia com paciência

e de impaciência me fazia padecer a mim

Porque a causa daquela dor

era tão só

puro amor

Parti, de mansinho, para não a acordar

Parti

de mansinho

para não a acordar

porque percebi que sonhava comigo

Sorri

aconcheguei-lhe a roupa

beijei-a na testa

e escrevi este poema balsâmico

na sua agenda aberta

sobre a mesinha de cabeceira

mesmo à beira do despertador

Para que quando o alarme tocar

e a fizer acordar

sinta o meu amor

e não entre em pânico

por não me encontrar deitado a seu lado

Também

para lhe dizer

que por nenhuma razão

a quero perder

e que estará sempre presente no meu coração

E que enquanto eu estiver ausente

por obrigação

andarei sempre a penar de paixão

deserto de desejos dela

do seu carinho

e dos seus beijos

Por isso parti

assim devagarinho

sem a acordar

porque percebi

que sonhava comigo

Guardo o cérebro num frasco de formol

Angustiado

tremendo de medo

extirpo o cérebro com as minhas próprias mãos

para o expor ao sol e ao vento

e guardá-lo a meu lado no frasco de formol

colocado no penedo que me serve de assento

Com a mão direita espremo a memória

com a esquerda aperto a razão

que balanço com angústia incontida

tentando determinar

qual parte da consciência pesa mais

para a alma assim dissolvida

A memória apenas regista o instante em que a perdi

Será que algum dia existi?

A razão me diz que sem memória em que se apoiar

não poderá escrever história

fazer ciência

e projectar o devir

Será que algum dia voltarei a existir?

Da memória e da razão de mim separados

são os meus sentimentos levados pelas águas do rio

para o mar da loucura colectiva

onde enlouquecem

Enterradas nas areias

ficam

mesmo assim

ideias furtivas

que não aquecem nem arrefecem

Nada sinto

nem de bem nem de mal

não choro

não rio

nem sei onde moro

se existo

ou existirei

Apenas sei que sou consciência incorpórea

sem história

nem memória

Ser poeta, a meu ver

Ser poeta, a meu ver

não é ser maior

ou menor

que ninguém

nem ter poder sobre alguém

Ser poeta

é sentir as agruras da vida

mesmo sem as viver

É amar

é sofrer

tudo fazer com poesia

e cantar com alegria

mesmo se se canta a chorar

Ser poeta

é morar no Universo

ser mais ágil que o vento

e mais forte que o tempo

Ser poeta é ser dilema

verso de amor

anverso de dor

disperso de paixão

Ser poeta é ser fogo

ser luz

ser poema

Ser poeta é não ter outra condição

Amo e penso, logo existo

A vida é uma tristeza viva

quando se não anda enamorado

ou não se ama ninguém

Eu tão pouco sei se existo

aborreço-me em qualquer lado

por isso de amar

não abdico

No prazer me confundo

na dor anseio fugir de mim

e esquecer o mundo

Só pensar nada me diz
ando de mãos postas
trago o coração ás costas

Pela via do amor

porém

vou  além da vida

e da morte

encontro o rumo

e o norte

sou eu

porque sou

feliz

É o coração que pensa

com o amor assim me identifico

Amo e penso

logo existo

Memória de um amor tresmalhado

Não foi o vento não

Foi uma lufada da mais crua verdade

um ciclone de desilusão

que soprou pelo Outono

na alma indefesa

demasiado presa

ao coração

Foi uma aragem de angústia

eriçada a destempo

em tempestade

A chuva dissolveu os versos

o vento dispersou as palavras

E as sílabas voaram feitas folhas soltas

por entre ruídos

de ideias rasgadas

Mas nas voltas e reviravoltas da amargura

retornaram à razão

entristecidas

com  o espírito votado ao abandono

esfrangalhado

roído de dor

caído na loucura

Restou

este poema memória

de um amor tresmalhado