O mais certo é eu ser outro

Pus-me a pensar

que eu poderei ser eu mesmo, sim

e não ser mais ninguém

Que poderei ter-me assumido, assim como sou

ainda no ventre de minha mãe

Mas que pode dar-se a coincidência, também

de eu ser outro

em coexistência  com o eu que agora sou

Eu

um outro

ninguém

algum

ou nenhum

Neutro

Pensamento impróprio

para consumo comum

O mais certo, portanto

será

quiçá

eu não ser eu

ser outro

que se ilude a si mesmo

e me engana a mim próprio

Um encanto

Um outro que já fui

mas já não sou

Um outro que poderei vir a ser

mas ainda sou

Um outro que serei se o for

Um outro eu não muitos mais

A minha receita de arroz doce

Refastelo-me no sofá

da sala de estar interior

do meu ser ocioso

à espera que me chamem

para jantar

Não tarda adormeço

bebendo uma chávena de chá

O meu acordar será feliz

com os vapores do arroz doce

delicioso

acabadinho de sair da panela

a acariciarem-me o nariz

odorado de rosmaninho

e polvilhado de canela

Sinto-me uma criança

um anjo pequenino

empoado de poesia

e pozinhos de perlim pim pim

a dançar o cha-cha-cha

ao som do cristalino estralejar

de estrelinhas de fantasia

Falta acrescentar

para terminar este doce desenlace

que esta receita de arroz doce

também mete casquinha de limão

e raspas do coração

Tudo quanto baste

q.b.

Tantos são os sinais que nos dais, Deus

Tantos são os sinais

que nos dais

Deus

quando amamos

a dizer-nos que amemos ainda mais

e mais

Tantos são os sinais

que nos dais

Deus

quando bem fazemos

a dizer-nos que bem façamos ainda mais

e mais

Tantos são os sinais

que nos dais

Deus

quando sofremos

a dizer-nos que soframos…

Mas porque havemos

nós

de sofrer

ainda mais

e mais

Deus?

E porque não há amor sem dor

Deus?

Quando, por encanto, me dei conta

Quando

por encanto

me dei conta

de que também ela de mim gostava

já há muito tempo ela suspirava

à espera de que eu lhe declarasse

o meu amor

Porém

quer eu

quer ela

sentíamos que assim sofrer

era uma suprema forma de prazer

Uma gostosa dor

uma amorosa imanência

de que ela padecia com paciência

e de impaciência me fazia padecer a mim

Porque a causa daquela dor

era tão só

puro amor

Parti, de mansinho, para não a acordar

Parti

de mansinho

para não a acordar

porque percebi que sonhava comigo

Sorri

aconcheguei-lhe a roupa

beijei-a na testa

e escrevi este poema balsâmico

na sua agenda aberta

sobre a mesinha de cabeceira

mesmo à beira do despertador

Para que quando o alarme tocar

e a fizer acordar

sinta o meu amor

e não entre em pânico

por não me encontrar deitado a seu lado

Também

para lhe dizer

que por nenhuma razão

a quero perder

e que estará sempre presente no meu coração

E que enquanto eu estiver ausente

por obrigação

andarei sempre a penar de paixão

deserto de desejos dela

do seu carinho

e dos seus beijos

Por isso parti

assim devagarinho

sem a acordar

porque percebi

que sonhava comigo

Guardo o cérebro num frasco de formol

Angustiado

tremendo de medo

extirpo o cérebro com as minhas próprias mãos

para o expor ao sol e ao vento

e guardá-lo a meu lado no frasco de formol

colocado no penedo que me serve de assento

Com a mão direita espremo a memória

com a esquerda aperto a razão

que balanço com angústia incontida

tentando determinar

qual parte da consciência pesa mais

para a alma assim dissolvida

A memória apenas regista o instante em que a perdi

Será que algum dia existi?

A razão me diz que sem memória em que se apoiar

não poderá escrever história

fazer ciência

e projectar o devir

Será que algum dia voltarei a existir?

Da memória e da razão de mim separados

são os meus sentimentos levados pelas águas do rio

para o mar da loucura colectiva

onde enlouquecem

Enterradas nas areias

ficam

mesmo assim

ideias furtivas

que não aquecem nem arrefecem

Nada sinto

nem de bem nem de mal

não choro

não rio

nem sei onde moro

se existo

ou existirei

Apenas sei que sou consciência incorpórea

sem história

nem memória