A minha receita de arroz doce

Refastelo-me no sofá

da sala de estar interior

do meu ser ocioso

à espera que me chamem

para jantar

Não tarda adormeço

bebendo uma chávena de chá

O meu acordar será feliz

com os vapores do arroz doce

delicioso

acabadinho de sair da panela

a acariciarem-me o nariz

odorado de rosmaninho

e polvilhado de canela

Sinto-me uma criança

um anjo pequenino

empoado de poesia

e pozinhos de perlim pim pim

a dançar o cha-cha-cha

ao som do cristalino estralejar

de estrelinhas de fantasia

Falta acrescentar

para terminar este doce desenlace

que esta receita de arroz doce

também mete casquinha de limão

e raspas do coração

Tudo quanto baste

q.b.

Parti, de mansinho, para não a acordar

Parti

de mansinho

para não a acordar

porque percebi que sonhava comigo

Sorri

aconcheguei-lhe a roupa

beijei-a na testa

e escrevi este poema balsâmico

na sua agenda aberta

sobre a mesinha de cabeceira

mesmo à beira do despertador

Para que quando o alarme tocar

e a fizer acordar

sinta o meu amor

e não entre em pânico

por não me encontrar deitado a seu lado

Também

para lhe dizer

que por nenhuma razão

a quero perder

e que estará sempre presente no meu coração

E que enquanto eu estiver ausente

por obrigação

andarei sempre a penar de paixão

deserto de desejos dela

do seu carinho

e dos seus beijos

Por isso parti

assim devagarinho

sem a acordar

porque percebi

que sonhava comigo

Guardo o cérebro num frasco de formol

Angustiado

tremendo de medo

extirpo o cérebro com as minhas próprias mãos

para o expor ao sol e ao vento

e guardá-lo a meu lado no frasco de formol

colocado no penedo que me serve de assento

Com a mão direita espremo a memória

com a esquerda aperto a razão

que balanço com angústia incontida

tentando determinar

qual parte da consciência pesa mais

para a alma assim dissolvida

A memória apenas regista o instante em que a perdi

Será que algum dia existi?

A razão me diz que sem memória em que se apoiar

não poderá escrever história

fazer ciência

e projectar o devir

Será que algum dia voltarei a existir?

Da memória e da razão de mim separados

são os meus sentimentos levados pelas águas do rio

para o mar da loucura colectiva

onde enlouquecem

Enterradas nas areias

ficam

mesmo assim

ideias furtivas

que não aquecem nem arrefecem

Nada sinto

nem de bem nem de mal

não choro

não rio

nem sei onde moro

se existo

ou existirei

Apenas sei que sou consciência incorpórea

sem história

nem memória

Ser poeta, a meu ver

Ser poeta, a meu ver

não é ser maior

ou menor

que ninguém

nem ter poder sobre alguém

Ser poeta

é sentir as agruras da vida

mesmo sem as viver

É amar

é sofrer

tudo fazer com poesia

e cantar com alegria

mesmo se se canta a chorar

Ser poeta

é morar no Universo

ser mais ágil que o vento

e mais forte que o tempo

Ser poeta é ser dilema

verso de amor

anverso de dor

disperso de paixão

Ser poeta é ser fogo

ser luz

ser poema

Ser poeta é não ter outra condição

A balança da verdade

Tenho para mim

que humildade e dignidade

são um manancial de humanismo

uma fonte de esperança

um mergulho na humanidade

Tomo por balança a verdade

e por fiel o meu coração

Para viver a vida com heroísmo

livre de egoísmo

de sentimento ruim

ou cega ambição

Sem que a minha dignidade

tenha o contra peso do orgulho

a minha humildade a tara da vaidade

nem outra sombra de mal

E que a minha humildade

posta no outro prato da balança

em que coloco a minha dignidade

pese por igual

que o seu peso seja o amor

e bem pesado seja o seu valor