Como poeta sinto-me um inútil

Não é de estranhar que o imortal Camões
tenha morrido na miséria

indigente

Lembrei-me dele
quando
(já lá vão trinta e tantos anos)
também passei pela Ilha de Moçambique
onde o poeta penou
de mão estendida à caridade

Dele restava um busto de bronze
erigido num recanto daquela mítica ilha

entre palhotas e palmeiras
sem utilidade alguma

para lá de servir de pouso aos pássaros

que lhe defecavam na cabeça

Não sei se ainda lá estará
se jazerá nalgum monturo de inutilidades
ou se ornamentará a palhota de algum nativo

condoído da memória sem utilidade

do vate celebrado

Foi lá
e então
que me ocorreu este poema
embora só agora o dê a lume
porque é agora que a desilusão
mais arde

Também eu como poeta me sinto um inútil
embora seja a inutilidade da poesia
a gerar ventos e marés
e a construir auto-estradas de sonho

Enquanto poeta
sou verdadeiramente um indigente
que não ganha nada com isso
mais mal pago que um qualquer operário

que lavra a terra ou pinta paredes

Um semi-anjo
um quasi-deus
um extraterrestre

sem salário

nem utilidade

Como o Camões imortal
deus utópico
que nem soldo teve para regressar
ao Portugal que o enjeitou

A Portugal

não à Pátria
porque que a Pátria de Camões

era onde era soldado
Oriente, África e depois de morrer, Brasil

onde havia projectos mil de humanidade

sonho e mistério
e poesia a rodos

sem utilidade

Mas que um dia
foram Império

de verdade

Hoje sem utilidade