Dando tempo ao tempo

Apercebo-me de um mais débil pulsar

de badalas langorosas de cansaço

corro a dar corda aos meus relógios

para assim os espevitar

não vão eles parar

e com eles parar o tempo

Iludo-me…

Pensando que o tempo sou eu que faço

mas o tempo não tem origem em mim

apenas o mais puro sentimento

me vem de dentro

Ainda assim...

Como os maquinismos mecânicos

prolongam as horas e os dias

dos mecanismos do tempo

em badaladas mais sonoras

e prolongadas

Também…

Os beijos e os afagos

animam o bater dos corações

e reanimam

com seu calor

as maquinações da relojoaria do amor

e dão mais tempo

ao tempo

Mas o tempo…

Sempre está a acontecer

esgota-se por si só

com dor e desdém

sem dó nem piedade

e tudo acaba por morrer
deverdade

A menos que a mecânica celeste

com sua engrenagem cor-de-rosa

nos conduza em viagem

mais esperançosa
no além

E se os humanos fossem pássaros?

Esta recomendação faço com emoção

ao Criador

Se acaso entender corrigir a Criação

então

que faça dos humanos

desta vez

aves

Que os coloque de novo sobre as árvores donde desceram

(Como defendem os evolucionistas)

mas que não permita que agora as deixem

jamais

Que fiquem por lá para sempre

ganhem penas e asas que os habilitem a voar

como as pombas, os pintassilgos ou os pardais

E que voem aos pares pela Primavera

que se amem com arrulhos

a saltar de ramo em ramo

a chilrear

bastando uma amorosa bicada

em pleno ar

para o homem–pássaro galar a mulher-ave

e a engravidar

Que por lá construem seus ninhos

nos quais a nulher-ave porá os seus ovinhos

que chocará com seu calor maternal

até que a casca quebrar e soltar os meninos-passarinhos

que só abandonarão o ninho

quando souberem voar

Será assim mais fácil lançar-se o homem na exploração espacial

não terá necessidade de construir aeroportos

auto-estradas

arranha-céus

nem de transformar o planeta Terra

num cometa

Porque tudo

ou quase tudo

desde o nascer, ao amar, ao morrer

se passará como com as aves

No ar

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 27 de Abril de 2009

Henrique Pedro

Poema erudito

É ideia deste poema nada dizer

a ninguém

não obstante quem o ler

seja livre de o interpretar

como lhe aprouver

e melhor lhe convém

Pretende ser um poema erudito

não há como o contornar

embora o léxico não seja académico

muito menos jargão

não disseque a alma de ninguém

não verbere o acordo ortográfico

nem diga mal de nada

ou fique de boca calada

Embora seja assintomático

não respeita o modismo endémico

não segue corrente literária

muito menos política agrária

nem é escrito à mesa de café

Pode muito bem ser, porém

declamado

e aplaudido de pé

até

como tantos da sua igualha

de muito  poeta consagrado

Este poema é erudito

sim

mesmo sendo ruim

não fala de coisa nenhuma

nem diz coisa com coisa

Quem o ler

nada ficará a saber

embora fique a pensar

e sabe-se lá o quê…

…de mim

Se assim bate o seu coração

Se o seu coração bate

assim

forte

a saltar fora do peito

feito cavalo à solta

é porque anda insatisfeito

Se o seu bater é de tambor

a rufar de dor

é angustura

que mal se atura

Se bate o coração

sem que se sinta bater

enquanto a mente pensa

com indiferença

e os olhos

olham

sem ver

é de desilusão

o seu bater

Se o coração bate

assim

forte

sem que se sinta bater

e o espírito voa

com alegria

leve

e livre

com poesia…

… é amor

nada o poderá deter

Aquela paixão não passou de um poema escrito num pedaço de papel que ardeu

Escrevi aquele poema na minha própria alma

com a tinta doirada do meu amor

e com toda a minha arte

na esperança de que ela o lesse com o coração

Ela porém tomou-o por burlesco

por literatura de cordel

Pediu-me que o anotasse num pedaço de papel

que não leu

e que depois de amassado

acabou cremado

em fugaz incêndio

num cinzeiro grosseiro

de vidro vulgar

Sobrou um montículo de cinza

que com um sopro

leve

e um despiciendo piparote

sacudiu do capote

Não tem porque se lamentar

agora

que anda perdida

a esmo

lamentando-se de me não ter dado a devida atenção

Aquela paixão

indevida

não passou disso mesmo

De um poema escrito num pedaço de papel

que ardeu

só porque ela não o mereceu

Quando a poesia acontece mesmo sem inspiração.

Já a Primavera se transmuda em Verão

Já o Sol se põe
e muda de posição
deixando atrás de si
um resplendor alaranjado
que se desvanece

e me deixa extasiado
enquanto o céu escurece

e a Terra se encobre de escuridão

Já a Lua brilha cristalina
já se acende a estrela  vespertina
depois outra após outra
marchetando o Firmamento
que por fim se ilumina
de cerúleo polimento
mais abrangente

Nenhuma ideia brilhante
nenhuma palavra redundante
uma rima sequer
indiciam poemas na minha mente

Nem eu tristonho
me predisponho a poetar
assim mergulhado na soledade
do fim do dia
extasiado com a serenidade
da contemplação

Sob o olhar da Lua
que em silêncio percorre o céu
e me olha
como se estivesse ali postada
ela sim
para a mim
me contemplar
e cobrir com o seu véu

Mas eu não tenho dilemas
penas para espiar
ninguém para namorar
nada de poemas
um verso que seja para escrever

apenas solidão

Nada à Lua posso dar

nada a Lua me oferece

à Lua nada pedi

A poesia acontece

por si

mesmo sem inspiração