Colhendo poemas directamente das árvores

O benefício maior de se viver no campo
é podermos ir ao pomar
colher poemas directamente das árvores

sempre que nos apetecer

Quando não são as aves que no-los trazem
adejando à nossa volta
e chilreando melodias

Ou o Sol
ou a lua
ou as estrelas
que com os seus raios de luz escrevem eles próprios
os versos
na nossa alma

enquanto nós nos limitamos
a ler

deslumbrados

E quando pela manhã abrimos a janela
e descobrimos que não temos nenhum sítio para aonde ir
nada mais que fazer

atiramos um punhado de milho aos pardais

e pomo-nos a escrever

Palavras tresmalhadas pelo vento

Regurgito golfadas de poemas

desejosos do supremo sacrifício da poesia

apunhalado que foi o meu coração

Tomo um punhado e atiro-os ao ar

deixando que seja o vento

a tresmalhá-los em palavras

Raras

sobem como estrelas

no céu

cintilando

noite adentro

Poucas

são levadas pelos aves

delicadamente nos bicos

para construir os ninhos

e alimentar as crias

Outras

são arrastadas pelos rios

para o mar

terminam nas redes dos pescadores

ou diluídas no seio da tempestade

A maior parte

porém

são estraçalhadas

pelas mandíbulas ferozes dos políticos

Até que nas minhas mãos vazias

apenas resta aflição

Quando a alma nos cai aos pés

Alguém como eu condenado às galés

e que seguia à minha frente

por um caminho empedrado

inadvertidamente

deixou cair a alma

aos pés

Tilintou

saltitou

e acabou por se ocultar

sem se partir

como se fora um berlinde de cristal

incandescente

Em redor não se via vivalma

e não adveio daí

outro mal
ao mundo

Alguém que seguia a meu lado

por um caminho relvado

deliberadamente

deixou cair o coração

soltando-o da mão

Ouviu-se um baque surdo

e ali ficou plasmado

como se fora um pastel ensanguentado

vivo

a latejar

Alguém que vinha atrás de mim

por um caminho enlameado

irreflectidamente deixou cair o cérebro

no chão

por erro de lógica

sem razão

Fez plof!

Ainda esbracejou

como se ensaiasse nadar

mas acabou por se afundar

e ali ficar atolado

com a consciência à tona
por algum tempo

como se fosse uma azeitona

enquanto a memória

diluída no vento

apodrecia na História

O primeiro Alguém iluminou-se

sem combustão

O segundo apaixonou-se

ardeu

sem compaixão

O terceiro enlouqueceu

ninguém lhe valeu

restaram os ossos

Eu segui em frente

por entre, cacos e destroços

à procura do meu berlinde irisado

que andará por aí

perdido em qualquer lado

a cair sem se partir

Quando a alma nos cai aos pés

partimo-nos todos

espalhamo-nos

cada bocado para seu lado

Só nos levantamos por inteiro

se recuperamos a alma

primeiro

mesmo se perdemos a razão

e o coração

Lenda de Santa Comba e São Leonardo

Neste mesmo local em que ora me assento

donde diviso todo o vale

perpassado pelo vento da recordação

Vivo com emoção o trágico momento

tempo da História já fora da memória

com o coração a bater

a querer saltar do peito

sem jeito de se conter

Sinto a terra a arfar

a pulsar com a dor do pastor Leonardo

morto ainda criança

trespassado pela lança do mouro javardo

que acaba de o esventrar

E ouço os soluços de sua irmã Comba

de bruços a chorar

naquela funesta manhã

O cavalo alfaraz a relinchar

com os cascos a bater

qual tenaz

na fraga que se abriu

para esconder a Comba cristã

Fraga que ainda guarda

a ferradura gravada

a quente

jura muito crente que bem viu

Imagino agora eu a casta adolescente

a voar

Comba feita pomba

a subir ao Céu

Para virar santa

venerada

moira encantada

que encanta o povo que a canta

por toda a Terra Quente

Henrique António Pedro

in Anamnesis (Janeiro de 2016)

Estarei no messenger, mais logo, para lhe falar

Aqui

O vento que se levantou ao fim do dia

Já veio tarde

Mas deu para limpar o céu

Das negras nuvens do fumo dos incêndios florestais

Ademais

O Firmamento está agora límpido

Cerúleo

Cristalino

Dá para ver na perfeição a Via Láctea

Que se distende na direcção Norte-Sul

E se me enrodilha na Razão

Salpicada de estrelas bruxuleantes

Rangendo de silêncio

Imagino que aí

Do lugar em que te encontras

Duma janela de um vigésimo terceiro andar

Dá para veres

Por certo e na perfeição

O arco da Baía de Guanabara

Em todo o seu esplendor

De som e néon

E ouvir

O bater do seu coração

Fantástica é a poesia

Que nos dá olhos para ver

E ouvir

Com amor e alegria

Coisas tão distintas

E ainda mais

O indistinto que certas coisas têm

E que diferença faz a pesada espiritualidade

Da minha vista

Da suave sensualidade

Do seu olhar?

Nenhuma

Na minha

Uma mulher nua

Láctea

Toca violino

Ao luar

Na sua

Um homem se despe

Doirado

No mar

Estarei no messenger

Mais logo

Para lhe falar

Eyjafjallajokull

Lá na distante e fria Islândia

uma mulher frívola e fulva

linda como a Lua

cavalgava nua

montada no cavalo de desejo

à procura de alguém

que lhe desse um beijo

E tão forte era o seu desejo e o seu trotear

que o vulcão Eyjafjallajokull acordou

e de imediato se pôs a ejacular

lava e cinza vulcânica

que obscureceu os céus da Europa oceânica

com véus de ansiedade

Foi quanto bastou

para que os europeus não pudessem respirar

e os aviões deixassem de poder voar

até que vulcão Eyjafjallajokull amainou

A Mãe Natureza manda na Terra de verdade

pare o homem de a provocar