A minha sombra

Caminho em direcção ao Sol

A minha sombra segue-me

persegue-me

vem atrás de mim

cola-se a meus pés nesse ínterim

irritante

enorme

disforme

escura

rastejante

obscura

 

Rodopio de repente

volto as costas ao astro rei

tomo o caminho de sentido inverso

tão pouco parei

 

De pronto a minha sombra me passa à frente

me repassa

sem desvio

em desafio

 

Se danço ela dança

se paro ela para

se corro ela corre

tão veloz quanto eu

 

Piso-a

trepo-a

pontapeio-a

 

Ela foge ao ritmo dos meus pés

sempre colada ao chão

sem me sair da Razão

 

Gostaria que ela se levantasse

e me enfrentasse

para eu poder ver quem ela é

e quem eu sou

 

É só um temor que me assombra

a minha sombra

um medo

um receio

uma amargura imerecida

que mora no meu coração

 

O que eu mais queria era ser transparente

ver-me por dentro

 

Gostaria que fosse luminosa como o Sol

a minha sombra

colorida da cor do amor

reflexo do meu viver

 

A sombra da minha alma

é a minha poesia

 

Por isso escrevo um novo verso

a cada passo

e passo a passo

passo a um novo poema

noutro compasso

 

Entoo nova eufonia

caio em novo dilema

até que o meu espírito se cala

e se acalma

 

Vale de Salgueiro, domingo, 21 de Fevereiro de 2010

Henrique António Pedro

 

 

Ao ritmo do que me vai no peito

Martelo palavras sem jeito

ao ritmo do que me vai no peito

Teclo por teclar

sem pauta nem rima

é a angústia que me anima

Sentimentos sem razão de ser

sem tegumento

que se me enrolam no corpo

como sarmento de videira

Quiçá sopro de vento divino

que me embriaga como vinho

a vida inteira

Sou um cálice

transbordante de poesia

poção efervescente de fantasia

Bebo

o meu próprio sangue

e exangue

continuo a cantar

Até que adormeço

na esperança

de tornar a acordar

A razão de tudo ser

Parto do tempo que conto

e do espaço que ocupo

Da dor que sofro

da verdade que desconheço

do infortúnio que não mereço

da felicidade que anelo

Na minha Razão o tempo

vira Eternidade

e o Espaço

infinidade

No meu Coração

a dor vira Amor

e eu

irmão de toda a gente

E Deus

absolutamente

a Razão de tudo ser

Palavra de poesia

A ideia

é a semente

que o Espírito semeia

na Mente

E que o homem cultiva e lavra

para produzir a Palavra

a forma mais explícita

de comunicar

seja dita

ou escrita

Com a Palavra

acendemos a luz da Comunicação
pura

estendemos a mão
ao nosso irmão

e assim se induz a Cultura

E se a Palavra é dita

ou escrita

com ternura e Alegria

e lhe juntamos um pouco de Fantasia

então

acontece  Poesia

Acabaram-se as metáforas

Os pensadores modernos ainda acreditaram
durante algum tempo
que a globalização seria uma gigantesca metáfora de esperança

geradora de mais e mais metáforas de felicidade

Sabe-se agora que tudo não passava de uma monumental obscenidade
que se pulverizou em versos malditos

nas lavras de palavras obscenas

de poetas proscritos

Acabaram-se as metáforas!

A indústria nacional do sector faliu

e nenhum outro país de língua supostamente portuguesa

está capaz de as produzir

O problema parece ser ainda mais grave
porquanto em nenhuma parte do mundo há metáforas disponíveis

A Humanidade parece assim condenada a deixar de sonhar

a comer pedras e a beber mijo

No ar só já voam os aviões particulares dos machuchos árabes

e angolanos

e no mar só já navegam os iates dos barões da droga e dos traficantes de armas

Nas escolas apenas se recitam poemas marciais de Kim Jong-un

e se estudam discursos de Fidel Casto

Extremistas muçulmanos passeiam-se livremente

no Quartier Latin

com diademas de explosivos

Mahmoud Ahmadinejad serviu caldeirada de bombas atómicas na festa do seu aniversário

e a China continua a invadir a Europa com sucessivos tsunamis de lixo

O Departamento de Defesa americano projecta colocar um chip

no cérebro de todo o ser vivente

e o Pentágono planeia atacar a Suíça

Na Europa só já há olhos para o “pas des deux” da senhora Merkel

e do seu ministro Wolfgang Schäuble

e em Portugal os partidos políticos ganharam, por fim

o estatuto de nobres associações de mal feitores

O triunfo do niilismo mais radical é inevitável
o fim da Civilização aproxima-se

E depois?
Teremos que começar tudo de novo
Reconstruir um novo Mundo
Restaurar a Humanidade
Reinventar a democracia

Reescrever uma nova poesia

Tomar a sério o Papa Francisco

Sem metáforas

tropos

trapos

metonímias

e outras pantominas

Esta forma de dor vale a pena sofrer

Passa leve

graciosa

envolta em sedução

perfumando o ar

e inundando o mundo de alegria

com a luz do seu olhar

Só a mim não me dá atenção

por teimosia

Tão pouco me sorri

maldosa

que nem uma rosa

que teima em tudo deitar

a perder

Todo o amor

que nela projecto

se reflecte em dor

no meu coração

inquieto

Não a tive e já a perdi

porque tê-la não consigo

Será que me ama

sabendo-me infeliz

e mais me faz sofrer

só porque nada me diz?

Se assim é, então lhe digo

com simpatia

neste poema breve e leve:

«Esta forma de dor

«vale a pena sofrer

«só para te poder amar

«e continuar

«a escrever

 «poesia!»

A poesia só tem sentido porque a vida o não tem

A poesia só terá sentido

se o poeta ousar procurar

a razão de ser

e de sofrer

a melhor forma de bem-fazer

e de mais amar

A poesia só terá sentido

se o poeta jamais se der por vencido

se com seus versos a si se libertar

e a mais alguém

der liberdade

também

A poesia só tem sentido

porque a vida o não tem

A poesia perde a razão

se ousar esquecer

o coração

A última noite que dormi com ela

Agora sim

sei

Na última noite que dormi ela

ela já não estava mais

ali

Embora tudo tenha feito

para que eu não a pudesse esquecer

jamais

E passasse o resto da vida a sofrer

por ela

rasgando-me esta chaga no peito

que continua por sarar

e a doer

demais

O anjo adorável

que havia sido

até então

meiga

amável

e verdadeira

naquela noite derradeira

transfigurou-se em Medusa

numa permanente companhia intrusa

que me persegue para toda a parte

Numa mulher ultriz

dona de toda a arte

numa matrona

meretriz

Os beijos e abraços

a inebriante sofreguidão

os gritos de prazer

que coroaram o seu último orgasmo

foram só afinal

o estertor do amor

espasmo da paixão

alvor da vingança

Acto sexual que para meu mal

ainda hoje sinto

e oiço

em surdina

me baila na retina

e sempre se insinua nos meus desejos

como brasa acesa na lembrança

tição incandescente

cujas cinzas escaldantes

continuam a escaldar-me

o coração

Amantes de cristal

Só sabiam amar-se, assim

envoltos em véu

de fantasia

Com as estrelas a cintilar

no céu

pairavam em silêncio

no Firmamento

de mãos dadas

e de rostos irisados

de prateada alegria

Ou vogavam como cisnes

ao sabor do vento

no lago da poesia

num sonho de fadas

em noite irreal

Eram sombras de luar

amantes de cristal

Até que um dia

a paixão do Sol

pecado alado

os abraçou

envolvendo-os no lençol do desejo

logo ao primeiro beijo

E não tardou

que o sonho de amor

se quebrou

num golpe inesperado

tilintando de dor

Eram amantes sem mal

De cristal

A Razão de Ser

Parto do tempo que conto

e do espaço que ocupo

Da dor que sofro

da verdade que desconheço

do infortúnio que não mereço

da felicidade que anseio

Na minha Razão o tempo

vira Eternidade

e o Espaço

infinidade

No meu Coração

a dor vira Amor

eu irmão

de toda a gente

E Deus

absolutamente

a Razão de Ser

A tribo dos poetas

Erram descalços

e seminus

na pré-história do futuro

Ao frio, à chuva e ao vento

por vales e montanhas

sem sossego nem assento

De luzinha na mão

seguindo o rumo do coração

A espevitar o fogo

com os poemas que acabaram de descobrir

não vá a chama do amor

se extinguir

É a tribo dos poetas

atletas do devir

que não enche estádios

não ocupa as cadeiras do poder

não comanda exércitos

nem dirige as finanças públicas

mas que um dia

tudo irá subverter

com verdade

e acabar com a guerra

Porque só o amor feito poesia

poderá impor a justiça e a harmonia

no seio da Humanidade

e salvar a Terra

Só não sofrem as fragas

Sofrer sofrem plantas e animais

fome

sede

frio

e desumanidade

Sofrer sofrem os humanos

a falta de humanidade

Só sofremos

se somos nós a sofrer

mas sofremos ainda mais

se sofremos com os demais

Sofrimento sôfrego

sufragado

sofre o poeta amoroso

amargurado

de amor contrariado

a sua maior desgraça

Só não sofrem as fragas

mesmo se o deflagrar fragoroso

as desfigura

e estilhaça

Alvorada

Quando o Sol raiar

então sim

vamos poder amar-nos

à luz do dia

envoltos em lençóis de poesia

Já se rasga o dia

no crepúsculo da aurora

já o galo canta a alvorada

em estridente melodia

Em mim

relincham

mil corcéis de alegria

Já diviso

a figura feminina

etérea

vaporosa

que me sorri

deitada em nuvens cor-de-rosa

É a minha amada que acorda

por fim

feliz porque não parti

A poesia é uma árvore

A poesia é uma árvore
com tronco de emoção
e copa de fantasia
envolvida em véu
de louvor
à vida

De raízes mergulhadas bem fundo
no húmus do coração
de onde suga a seiva
dos sentimentos soberanos
com que alimenta folhas
e ramos
e frutifica
em poemas
na Razão

Respira o ar da Terra
e recebe a bênção do Céu
sob a forma de inspiração

Iluminada pelos raios cósmicos do Universo
viceja em verso
e é poiso de aves
que vêm ler
e declamar
os poemas
trazendo e levando penas
que a vida

é um permanente depenar
até morrer

No clímax do sonho

Com o sono e o sonho

no clímax

do enlevo

e da lascívia

como se vivesse a vida sonhada

e a felicidade estivesse acordada

Quando me apetecia tudo menos acordar

eis que toca o despertador

e a realidade desperta

para a felicidade adormecida.

Ó que estranha troca!

Abro a janela

aspiro ao ar fresco da manhã

a Natureza no seu esplendor

é outra fantasia

Será que de novo sonho?

Desperto no melhor da realidade

acordo no melhor do sonho

não durmo

nem discuto o dilema

simplesmente

vivo

Inalo uma pitada de poesia

e lavro este poema

Bendita sois Vós entre as mulheres

Pressinto que algo

dentro de mim

pulsante

me chama

Desperto!

Abro a janela de par em par

o Cosmos inunda o aposento

de rompante

Um vento

de luz

sopra seus raios rosa

desde o Sol nascente

É a alvorada a entrar

luminosa

por mim a dentro

Ouço os primeiros acordes

da Avé Maria de Bach e Gounod

que me envolvem em explosão de alegria

e glória

No fundo suave dos violinos

percebo o ondulado das colinas verdejantes

salpicadas de papoilas e marmequeres

a energia telúrica que emana da Terra

força de paz que silencia a guerra

Nos sons metálicos do piano

o tilintar das estrelas a cintilar

Já o meu corpo se quebranta

e começa a voar

E quando a divina voz da diva se alteia

na simplicidade do amor e da verdade

da galileia Maria, de Nazaré

dou-me conta que a minha alma se liberta

dos humanos misteres

e dos constrangimentos da fé

Já não mora mais ali

pois se evola

em êxtase

de espiritualidade

e poesia

Avé Maria

bendita sois Vós

entre as mulheres 

A mulher gorda

Um som inaudível

uma estranhíssima indução

uma qualquer inconsciente associação

terá motivado tal opção

Não sei

Quando hoje pela manhã

me preparava para me barbear

desatei a assobiar

o refrão

de uma música em voga

e não tardei a trautear o estribilho

«Mulher gorda,
ai a mim não me convém,

………………….
Ai, Ai, Ai, Ai,
eu gosto dessa mulher»

E quando dei por mim

já gritava a plenos pulmões

enquanto a lâmina deslizava

na face ensaboada

«Mulher gorda,
ai a mim não me convém

………………….
Ai, Ai, Ai, Ai,
eu gosto dessa mulher»

E repetia com mais ardor

Quantas pessoas na vizinhança

terão pensado que enlouqueci

eem esperança de cura?

Quantas mulheres gordas sentiram ganas

de me esganar?

Não sei!

A barba ficou um primor

A mulher é mais mulher

Poderá a mulher que nos encanta

ser santa

cientista

poetisa

actriz

feliz

infeliz

artista

heroína

governante

amante

capitalista

proletária

revolucionária

ou o que calha

Poderá a mulher, seja ela qual for

ser um amor

e amar alguém

rir ou chorar

ou mesmo nem amar ninguém

Mas a mulher é mais mulher

quando

porém

ama o homem

e é mãe

A mal amada

Sempre que ela

comigo

e eu com ela

me cruzava

A silenciosa sedução da sua formosura

a sua feminina graciosidade

eram promessas de inexcedível amante

de arrepiar

Inicialmente

parecia ser por acaso

que nos encontrávamos

mas passaria a ser de propósito

quando uma molécula do seu perfume me tocou

e um raio de luz de piedade do meu olhar

a penetrou

Porque percebi um pedido de socorro

silencioso

angustiado

na tristeza fascinante

do seu olhar de mulher sofrida

mal amada

embora tudo tivesse de sobra

para ser idolatrada

Mas também era uma mulher apaixonada

amarrada à ideia de lealdade

embora fosse repudiada

Acabámos a dar e a soltar

as mãos

a falar com verdade

como se fôramos irmãos

Passou a ser mais apreciada

e prosseguiu apaixonada

Restou uma eterna

doce

e cúmplice amizade