Silvas e Roseiras em Flor

Silvas

daninhas

marginais

floridas de florinhas pequeninas

suavemente coloridas

emolduram os muros

que marginam

os caminhos

rurais

 

Espinhosas

como as rosas

que são mais vistosas

nos canteiros

dos quintais

 

As silvas dão amoras

saborosas

enquanto as rosas

de pendor mais romântico

se esvanecem em perfume

e cor

enigmático cântico

de dor

amor 

e ciúme

 

Silvas e roseiras

ambas espinhosas

ambas em flor

o mesmo hino

sibilino

de louvor

ao Criador

 

Vale de Salgueiro, sábado, 12 de Junho de 2010

Henrique António Pedro

 

Dando tempo ao tempo

Apercebo-me de um mais débil pulsar

de badalas langorosas de cansaço

corro a dar corda aos meus relógios

para assim os espevitar

não vão eles parar

e com eles parar o tempo

Iludo-me…

Pensando que o tempo sou eu que faço

mas o tempo não tem origem em mim

apenas o mais puro sentimento

me vem de dentro

Ainda assim...

Como os maquinismos mecânicos

prolongam as horas e os dias

dos mecanismos do tempo

em badaladas mais sonoras

e prolongadas

Também…

Os beijos e os afagos

animam o bater dos corações

e reanimam

com seu calor

as maquinações da relojoaria do amor

e dão mais tempo

ao tempo

Mas o tempo…

Sempre está a acontecer

esgota-se por si só

com dor e desdém

sem dó nem piedade

e tudo acaba por morrer
deverdade

A menos que a mecânica celeste

com sua engrenagem cor-de-rosa

nos conduza em viagem

mais esperançosa
no além

E se os humanos fossem pássaros?

Esta recomendação faço com emoção

ao Criador

Se acaso entender corrigir a Criação

então

que faça dos humanos

desta vez

aves

Que os coloque de novo sobre as árvores donde desceram

(Como defendem os evolucionistas)

mas que não permita que agora as deixem

jamais

Que fiquem por lá para sempre

ganhem penas e asas que os habilitem a voar

como as pombas, os pintassilgos ou os pardais

E que voem aos pares pela Primavera

que se amem com arrulhos

a saltar de ramo em ramo

a chilrear

bastando uma amorosa bicada

em pleno ar

para o homem–pássaro galar a mulher-ave

e a engravidar

Que por lá construem seus ninhos

nos quais a nulher-ave porá os seus ovinhos

que chocará com seu calor maternal

até que a casca quebrar e soltar os meninos-passarinhos

que só abandonarão o ninho

quando souberem voar

Será assim mais fácil lançar-se o homem na exploração espacial

não terá necessidade de construir aeroportos

auto-estradas

arranha-céus

nem de transformar o planeta Terra

num cometa

Porque tudo

ou quase tudo

desde o nascer, ao amar, ao morrer

se passará como com as aves

No ar

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 27 de Abril de 2009

Henrique Pedro

Poema erudito

É ideia deste poema nada dizer

a ninguém

não obstante quem o ler

seja livre de o interpretar

como lhe aprouver

e melhor lhe convém

Pretende ser um poema erudito

não há como o contornar

embora o léxico não seja académico

muito menos jargão

não disseque a alma de ninguém

não verbere o acordo ortográfico

nem diga mal de nada

ou fique de boca calada

Embora seja assintomático

não respeita o modismo endémico

não segue corrente literária

muito menos política agrária

nem é escrito à mesa de café

Pode muito bem ser, porém

declamado

e aplaudido de pé

até

como tantos da sua igualha

de muito  poeta consagrado

Este poema é erudito

sim

mesmo sendo ruim

não fala de coisa nenhuma

nem diz coisa com coisa

Quem o ler

nada ficará a saber

embora fique a pensar

e sabe-se lá o quê…

…de mim

Se assim bate o seu coração

Se o seu coração bate

assim

forte

a saltar fora do peito

feito cavalo à solta

é porque anda insatisfeito

Se o seu bater é de tambor

a rufar de dor

é angustura

que mal se atura

Se bate o coração

sem que se sinta bater

enquanto a mente pensa

com indiferença

e os olhos

olham

sem ver

é de desilusão

o seu bater

Se o coração bate

assim

forte

sem que se sinta bater

e o espírito voa

com alegria

leve

e livre

com poesia…

… é amor

nada o poderá deter

Aquela paixão não passou de um poema escrito num pedaço de papel que ardeu

Escrevi aquele poema na minha própria alma

com a tinta doirada do meu amor

e com toda a minha arte

na esperança de que ela o lesse com o coração

Ela porém tomou-o por burlesco

por literatura de cordel

Pediu-me que o anotasse num pedaço de papel

que não leu

e que depois de amassado

acabou cremado

em fugaz incêndio

num cinzeiro grosseiro

de vidro vulgar

Sobrou um montículo de cinza

que com um sopro

leve

e um despiciendo piparote

sacudiu do capote

Não tem porque se lamentar

agora

que anda perdida

a esmo

lamentando-se de me não ter dado a devida atenção

Aquela paixão

indevida

não passou disso mesmo

De um poema escrito num pedaço de papel

que ardeu

só porque ela não o mereceu

Quando a poesia acontece mesmo sem inspiração.

Já a Primavera se transmuda em Verão

Já o Sol se põe
e muda de posição
deixando atrás de si
um resplendor alaranjado
que se desvanece

e me deixa extasiado
enquanto o céu escurece

e a Terra se encobre de escuridão

Já a Lua brilha cristalina
já se acende a estrela  vespertina
depois outra após outra
marchetando o Firmamento
que por fim se ilumina
de cerúleo polimento
mais abrangente

Nenhuma ideia brilhante
nenhuma palavra redundante
uma rima sequer
indiciam poemas na minha mente

Nem eu tristonho
me predisponho a poetar
assim mergulhado na soledade
do fim do dia
extasiado com a serenidade
da contemplação

Sob o olhar da Lua
que em silêncio percorre o céu
e me olha
como se estivesse ali postada
ela sim
para a mim
me contemplar
e cobrir com o seu véu

Mas eu não tenho dilemas
penas para espiar
ninguém para namorar
nada de poemas
um verso que seja para escrever

apenas solidão

Nada à Lua posso dar

nada a Lua me oferece

à Lua nada pedi

A poesia acontece

por si

mesmo sem inspiração

Com poesia a mim mesmo me engano

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

Ouso ir mais além

porém

Codificar o segredo em poema

e lançá-lo ao vento

também

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

Na verdade

sou eu

que com poesia

a mim mesmo me engano

Poente

Caminho

recto

na direcção poente

De cabeça baixa

porque o Sol não me deixa que o olhe de frente

Sol que me aquece o corpo

me doira a pele

me energiza a alma

em tarde calma

quando ainda o horizonte s afasta de mim

se transfigura

volátil

e surge sempre mais além

Só no exacto momento em que o Sol se esconde

o consigo ver

transformado em arco resplandecente

que rápido se dilui em poalha de luz

morno calor

que me induz

a parar

Fico a pensar

extasiado

iluminado

pelo halo de amor

que persiste
dentro de mim

Amor e ubiquidade

Diz-me

para me consolar

e iludir a minha saudade

que embora ausente

no seu coração estou sempre presente

Que sou omnipresente

vá para onde ela for

esteja eu onde estiver

Mas eu

dela distante

ando inclinado

oblíquo

sem a poder esquecer

Sou um viandante

sempre ausente

um desertor

“omniausente”

livre mas enjaulado

Gostaria antes de ser ubíquo

de poder estar lá

e aqui

ao mesmo tempo

em todo o lado

Vê-la

e tê-la

a ela

sempre abraçado

Amor

na verdade

é ubiquidade

Ouvindo o silêncio em solidão

Dá-me prazer ouvir

o silêncio

em solidão

Prazer que advém da alegria interior

de procurar companhia

mais além

fora do mundo

e do tempo

De ouvir em meus ouvidos

o ruído que traz o vento

do cosmos profundo

De o sentir em todos os sentidos

e de o calar

bem fundo

dentro de mim

para aí o interpretar

Fora da razão

ainda assim

O beijo de uma flor

É uma glória pequenina

maior que a minha vaidade

ainda assim

uma infinita felicidade

o ser beijado por uma flor

 

De ser aspergido com seu pó de pólen

perfumado do seu odor

ficar para sempre enamorado

e ligado

a esta alegre

embora breve

glória

 

História ínfima

efémera

ébria de candura

instante eterno

que não perdura

 

Momento superno

de desejo

e de amor

é o beijo terno

de uma flor

Vale de Salgueiro, sábado, 24 de Novembro de 2012

Henrique Pedro

O lugar de Deus está vago e a concurso

Quem não sentiu já
um vácuo na alma
um vazio no coração?

Porque perdeu um ente querido

chegou ao fim uma paixão
caiu no olvido
de alguém

porque não se encontra
ou sofreu uma grande desilusão

Ou por mera angústia constitucional

E quantos não ocuparam esse espaço vazio
com sarcasmo
riso idiota
obscenidade
álcool
droga
raiva
revolta
ódio
agressividade?

Pois é…

mas o vazio continua lá
em aberto

a doer e a causar dor
sendo certo que só o amor
de verdade

o poderá preencher
porque esse é o lugar de Deus

Lugar que está vago

e a concurso

e a ele concorrem

todas a forças do mal

Deu-me a provar o seu corpo

Trazia fogo no ventre

os seus seios ardiam

e os seus lábios queimavam

ainda mais que os meus

Envolveu-nos o vento da paixão

que nos obscureceu a Razão

Deu-me a provar o seu corpo

para sentir o sabor do meu

Sem saber bem o que fazia

já que nem o seu

nem o meu coração

reconhecia

nem eu sabia nada de mim

Acabámos por saborear

na verdade

o que apenas era suposto provar

Tanto assim que acordámos aprovar

e apalavrar

a palavra amor

para uma próxima oportunidade

Um sopro divino

Há um sopro divino

que dentro de mim sopra

sem parar

e sem tino

Que procuro entender

e diferenciar

Sopro que me vai na alma

e não me vem do corpo

E me leva a poetar

como forma de me libertar

Uma sensação estranha

de me sentir preso

à sanha do desejo

ensejo de me soltar

De querer ser

como a luz das estrelas

que depois do astro morrer

continua a brilhar

Pura poesia

quando o estro se finar

e se perder no vento

Vontade de viver

fora do espaço-tempo

Poema acabado de florir com a Primavera

O vento arrasta a chuva por mim a dentro

em bátegas de impaciência

Mergulho numa aborrida dormência

Procuro sinónimos de mim e de Primavera

a mais bizarra sinonímia que posso imaginar

Sou um novelo de liberdade

em que me enredo e emaranho

quando apenas pretendia me libertar

Um emaranhado de amor

de tanto amar

Uma nuvem negra de angústia

uma borbulha de ansiedade

um cachão de raiva

um furúnculo de repulsa

um borboto de lixo

uma ampola de azia

um balão de demência

um poço de loucura

uma câmara de tortura

uma catedral vazia

Acordo

Havia adormecido

sem me ter apercebido

nem dar pelo tempo passar

já há sol a fulgir

lá fora

à minha espera

Sorrio

agora

dentro de mim

há um botão de flor a desabrochar

um poema acabado de florir ao romper da Primavera

 

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 29 de Março de 2010

Henrique Pedro