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domingo, 16 de agosto de 2020

Para onde quer que vás Luís Vaz…





O imortal poeta da gesta da lusa gente

morreu na miséria

indigente

Dele me lembrei quando também passei

pela Ilha de Moçambique

a mítica ilha do mar Índico onde Luís Vaz

“o Camões”

penou de verdade
de mão estendida à caridade

no regresso do Oriente

expoente de mil desilusões


Ali havia uma estátua de bronze
erigida num recanto sem encanto

que servia de pouso a pássaros

que lhe defecavam na cabeça

embora melhor sorte mereça

Não sei se ainda lá estará
se agora já não jazerá

nalgum monturo de inutilidades

nalgum armazém de banalidades
ou ornamentará o lar dalgum nativo

mais imaginativo

que nele pressentiu a magia

e o perfume

da poesia

 
Foi lá
e então
que me ocorreu este poema
embora só agora o dê a lume
porque hoje em dia

na minha desilusão ardem

sentimentos frustrantes

de ser português

e também e talvez por também eu pertencer

aos Vaz de Vilar de Nantes onde o poeta nasceu

 

Luís Vaz foi um inútil até deixar de o ser

quando a genialidade da sua poesia
gerou ventos e marés
e construiu autoestradas de sonho

por cima do mar medonho

Foi um verdadeiro indigente
mais mal pago que um qualquer operário

que com mais acerto, por certo

lavrava a terra ou caiava paredes

 

Foi um sem-abrigo

um semi-anjo
um quasi-deus

um apátrida
um extraterrestre sem interesse
a quem o soldo não bastou

para regressar à Pátria que o enjeitou

Poeta e soldado o foi onde houve verdade

sonho, amor, mistério e poesia

que um dia ergueram um Império de Humanidade

hoje em dia sem utilidade

tanto quanto sei

 

Para onde quer que vás, ou te levem, Luís Vaz…

irmão

amigo

eu lá estarei!

 

Contigo!

 

Vale de Salgueiro, quinta-feira, 30 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

 

 

segunda-feira, 3 de agosto de 2020

Aurora




Ainda na aurora da puberdade
nem sabíamos bem
o que mentira e verdade seriam
ou deixariam de ser

As primeiras chispas de amor
vi-as no olhar de Aurora
embora eu não visse
as que saíam do meu

Embora ela me dissesse que os meus olhos
faiscavam amor

Embora talvez ela as confundisse
com centelhas
de desejo

Certo que o ensejo
dos primeiros choques eléctricos
os experimentámos no toque das mãos

Depois
depressa percebemos o embaraço
mais forte
do abraço
e já deslumbrados sentimos que os lábios
sempre que se uniam
disparavam faíscas

Passámos então a divertir-nos
a provocar relâmpagos
tocando as pontas das línguas

Até que o meu corpo
e o dela
em perfeita conexão
se envolveram em fantástica tempestade electromagnética
com os músculos e nervos em convulsão
electrocutados
e os espíritos em frenesim

Foi assim
que aprendemos a gerar
energia suficiente para iluminar toda a cidade

E tantas vezes as lâmpadas se acenderam
e apagaram
que acabámos por descobrir
já à míngua de novidade
que amar é mais que isso
muito mais que química
ou electricidade

É força anímica

É o acender de uma luz suave
no fundo da alma

Muito mais do que soltar relâmpagos
na ponta da língua

in Mulheres de amor inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)


domingo, 26 de julho de 2020

A partir das sete horas da manhã de amanhã





Rigorosamente
a partir das sete horas da manhã
de amanhã
hora a que habitualmente me levanto
deixarei de acreditar
e de ficar à espera

Porei de parte ilusões
ambições
fantasias
arrelias
sonhos de glória
e a ideia maior de passar à História
como herói ou santo

Deixarei de ter dúvidas
e de me angustiar

A partir das sete horas da manhã
de amanhã
rigorosamente
hora a que habitualmente me levanto

Limitar-me-ei a viver
a voar livre como os passarinhos
e a assobiar pelos caminhos
como quando era criança
quando ainda não sabia o que era angústia
nem esperança

A partir das sete horas da manhã
de amanhã
deixarei de lamentar a juventude perdida
irei limitar-me a dar e a receber amor
a criar alegria
a espantar a dor
sem esmorecer

Rigorosamente
a partir das sete horas da manhã de amanhã
vou mudar de vida
limitar-me-ei a escrever

poesia


Vale de Salgueiro, sábado, 19 de Dezembro de 2009
Henrique António Pedro





terça-feira, 21 de julho de 2020

Racismo





Racismo é eufemismo
seródio
de ódio
e maldição

O homem livre
liberto ou não
das grades da prisão
não se toma de angústia
nem sente rancor
em seu coração

O preto que é preto
o negro que é negro
têm a brancura do amor no olhar

E o branco que é branco
não tem riscos de carvão na razão
antes a alvura do seu amar

Viver só é vida
sem ameaças de morte
ou sentimentos de má sorte



Vale de Salgueiro, 20 de julho de 2020



segunda-feira, 13 de julho de 2020

A monção não traz a paz









Hoje
Não fui ver o pôr-do-sol
Não se ausentou a guerra de meus olhos
Nem senti que no céu lilás
Surge sempre um novo dia

Caminhei
Mais agitado que o vento
Que raivento varre a terra
Como se sua vontade de paz
E de amar
Fosse maior que a minha

...minha vontade amar é um ar assim raivento!

Hoje
Não fui ver o pôr-do-sol
Não se ausentou a guerra de meus olhos
Nem senti que no céu lilás
Surge sempre um novo dia
Vi que a monção não traz a Paz

...a monção não traz a Paz!

Caminhei
Mais agitado que o vento
Que raivento varre a terra
Minha vontade de paz
E de amar
É um ar assim raivento

...a monção não traz a Paz!
...a monção não traz a Paz!
...a monção não traz a Paz!


Nangade, 28 de Outubro de 1972
in Poemas da guerra, de mim e de outrem (Editora Piaget-2000)






quarta-feira, 24 de junho de 2020

Maria Soledade





Maria Soledade

in Mulheres de Amor Inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

 

Marcámos encontro para o sítio de sempre
embora de antigamente
num banco de jardim à beira do passado
que 
como sempre

embora antigamente
se encontrava desocupado

Ambos na ilusão de que voltaríamos a passear de barco

abraçados
como cisnes enamorados

Eu

ansioso

julgava reconhecê-la em cada transeunte

que se aproximava
e que tentava reconhecer-me

Ela

ainda assim

já se encontrava sentada no banco ao lado
há tanto tempo quanto eu
sem que eu a tivesse reconhecido a ela

nem ela a mim

Eu escutava

sim

os seus pensamentos
que eram eco dos meus

Mas não!


Não era ela aquela que eu amei
ela não era aquela que me amou
eu não era aquele que ela amou
nem eu era aquele que a amou a ela

Acabámos por voltar a partir
sem sequer sorrir
como se nem um nem o outro
tivéssemos comparecido ao encontro

Embora continuássemos convictos
de que ainda nos amávamos

Como sempre
embora antigamente


Vale de Salgueiro, sábado, 23 de Maio de 2009
Henrique António Pedro