Agora outros galos cantam pela madrugada

Agora outros galos cantam pela madrugada

O relógio da sala tocou a nota musical introdutória

com poesia

embora igual para todas as horas certas

ou incertas

(os quartos e as meias têm outras melodia)

e depois deu doze sonoras badalas

espaçadas

metálicas

marteladas

Entristece-me que os mestres relojoeiros de relógios analógicos

não hajam construído mais relógios zoomórficos

para lá dos cucos a que damos corda

para que continuem a cucar

mesmo que não seja à hora certa

e o seu canto

pela certa

não vá ninguém

acordar

Concorrendo com os modernos “timers” digitais

dos anúncios de néon feéricos nas avenidas

de dígitos a piscar no ar

virtuais

com quantas casas decimais se pretender

em consonância com o que se quiser comprar

ou vender

Preferia ouvir os relógios analógicos badalar

em contraposição à insana inovação

que põe milhares de relógios digitais a piscar

por toda a parte

acelerando ainda mais o tempo

e obrigando as pessoas a correr

ainda mais

Ainda assim

quanto a mim

todos acabamos por andar

dessincronizados com o Cosmos

Por isso preferia ouvir os relógios analógicos badalar

crocitar

cucar

e porque não

balir

para me despertar

pela madrugada

Como quando era o galo

madrugador

que com seu estridente estertor

anunciava a alvorada

in Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

Afinal as fadas existem

Afinal as fadas existem

 

Esta estória sucedeu já no Inverno passado
mas só agora achei o momento asado
para a contar

Vestia a minha soberana samarra transmontana
e o boné
que uso quando o mau tempo acomete
assim como apareço em fotos difundidas pela net

pelo que não seria difícil alguém me referenciar

Sentado à mesa de um café
a tomar o pequeno-almoço
embora só estando presente até ao pescoço
a minha cabeça não estava ali

tanto que de nada nem me apercebi

De olhar fixo num ponto dentro de mim
embora sem nada ver
dentro e fora

o meu espírito vogava
e pensava
que a vida é um desencanto

Tanta coisa linda
em que acreditamos quando criança
e nos inunda de esperança
que até nos causa espanto
mas que depois concluímos não existirem

e que nos são contadas só para nos iludirem

 

É o Pai Natal
o Menino Jesus
as fadas

as musas
a democracia
o mítico Portugal
as moiras encantadas
as bruxas
e mesmo as palavras esdrúxulas.

Tudo fantasia!

Quanto a bruxas,

Ah!
Sei que continua a haver quem diga
que não acredita
mas que as há,

Há!
Mas isso é outra cantiga

Estava eu nestas tergiversações supra reais

quando senti algo

ou alguém

tocar-me ao de leve
muito suavemente

no ombro

para meu assombro
já que não esperava ninguém

Seria gente?

Uma fada?
Uma bruxa?

Uma musa?
Um pingo de chuva?

Talvez fosse alguma palavra esdrúxula

que com o Acordo Ortográfico andam disparatadas

já que são agora acentuadas

ora de grave ora de circunflexo.

Pensei.

 

Não liguei de imediato

mas ao segundo toque despertei,

perplexo

 

Não era a chuva

uma bruxa

nem uma palavra esdrúxula

que essas não tocam assim

 

Era uma fada verdadeira

de carne osso

perfumada

de cara iluminada

pelo olhar

e que usou o sorriso sedutor

como varinha de condão

para me tocar o coração

 

E me falou

para me dizer

que me adorava ler

mas que achava os poetas pouco fiáveis

porque não sabem guardar segredos

 

Todos os amores e medos

grandezas e fraquezas

que alguém cai na asneira

mesmo se por brincadeira

de com um poeta partilhar

é sabido que vão parar à net

e a todo o Universo

ir-se-ão espalhar

em verso

embora nem sempre se saiba

a quem o poema remete

 

Por isso ela ali me aparecia

para com a sua fantasia

tornar credível

a minha poesia

 

Mas que tinha a certeza

que eu lhe iria dar razão

já no próximo poema

versando este tema

 

Tocou-me o coração

respondeu afirmativamente ao meu convite

de “aparece quando quiseres”

e desapareceu

deixando-me no limite

em alvoroço

 

Afinal as fadas existem

e são de carne e osso

 

Perfumadas

radiosas

amorosas

 

Assim como mulheres!

  

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 10 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

in Mulheres de Amor Inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

A poesia de amor nasceu nos olhos de uma mulher apaixonada

A poesia de amor

nasceu da luz da Lua

do esplendor do luar

reflectido no olhar

de alguma mulher nua

apaixonada

Quando o homem assim amado

tomado de amor e fantasia

lendo esse poema original

nos olhos da sua amada

de paixão assim tomada

e de irrealidade coberta

abriu o coração sentimental

e se fez poeta

E não tardou a aprender

a de amor sofrer

A não dizer a verdade

sem mentir

a fingir

para sua dor iludir

melhor se compreender

e consolar

Poemas de amor são lágrimas de luar

Espaço-Tempo-Amor-Além

Paro para pensar

anulo o movimento

anula-se o tempo

e alarga-se o meu

Eu

Rumo à Eternidade

por dentro e por fora de mim

em busca do Absoluto

A partir daqui

deste meu reduto de espaço-tempo-amor-além

Daqui

deste meu chão

Meu sítio

meu canto 

meu mundo

meu berço 

meu lar

meu ninho

minha terra

minha pátria

meu céu e meu mar

minha ampla planura

minha serra a cerrar o horizonte

minha névoa e luar

meu covil e castelo

meu casebre e palácio

meu sol de abrasar

minha lura de lebre

meu espaço com fim

minha janela aberta à Eternidade

Porta de sonho e esperança

escancarada no seio do Cosmos

na angústia e na saudade 

vidraça do futuro e da lembrança 

que tento partir à pedrada

qual criança

Daqui

deste meu sítio

onde dependuro pote e capote

Me sento e amanso

durmo e descanso

canto e rio

grito e cicio

Por entre ranger de estrelas e ladrar de cães

choro de crianças

aflições de mães

trinados de aves

toque de finados

e o silêncio

indiferente

de Deus

com que me aflijo e angustio

Daqui

deste meu chão

por este meu reduto de espaço-tempo-amor-além 

impregno o Cosmos de meus odores

e humores

minhas lágrimas e meu mijo

meu cuspo, suor e sémen

uivos de dor

canções de amor e de embalar

sussurros de presença

gritos de ausência

tédio e saudade

perfume de tília

colorido de glicínia e buganvília

ensopado de vida e angústia

por dentro e por fora do Alfa e do Ómega

de onde o espírito advém

Daqui

deste meu mundo

moldado por minhas ideias

e mãos

sonhos e sofrimentos

angústias e tormentos

assobiados por mim e pelos ventos 

que por aqui perpassam

pelas asas dos pássaros que esvoaçam

por mil raízes que minam o solo em procura de húmus

e consolo

Não para sobreviver

mas para dar frutos e alegria

porque vida e guarida

a têm garantida

Aqui e agora

por este meu reduto de espaço-tempo-amor-além

liberto da cobiça e da obrigação de ir à missa

e dizer ámen
compreendo também

a filosofia de meu avô João:
«A Salvação
uma libra gasta
outra na mão»

E espero

aqui

um dia

vir a morrer

crente de que a morte 

é um passo da vida vivida

não um golpe de má sorte

É um adeus definitivo

não o definitivo adeus

Paro para pensar

anulo o movimento

anula-se o tempo

e alarga-se o meu

Eu

Rumo à Eternidade

por dentro e por fora de mim

em busca do Absoluto

A partir daqui

deste meu reduto de espaço-tempo-amor-além

in Angústia, Razão e Nada (1.ª Edição 2007)

Encantamento d’alma

Encantamento d’alma

Este encantamento d’alma

de caminhar ao luar

noite adentro

de me firmar

no Firmamento

De ouvir o espírito segredar-me coisas

que o cérebro ouve

mas não entende

nem é capaz de codificar em palavras

explícitas

Coisas que não cabem neste mundo

nem mesmo no universo perceptível

Este prazer corporal

de exercitar e relaxar os músculos

caminhando

enquanto o cérebro rumina

em surdina

limitado à lógica aristotélica

Enquanto o espírito voga iluminado de alegria

pelo Cosmos sem fim

saltitando de universo

em universo

Este encantamento d’alma

é a práxis poética

pura

Urinando em formigueiros e tocas de grilos nos lameiros

É uma minha boa lembrança de criança malvada

mijar em formigueiros

e tocas de grilos

nos lameiros

 

Não terei sido eu o primeiro

a inventar tamanha maldade

 

Fazia até uma tremenda ginástica

para acertar,  de pé, nas tocas dos grilos

e nos carreiros  dos formigueiros

por falta de prática

 

Ainda era menino de calção

mas só desistia quando sentia

que uma formiga me picava os testículos

e uma multidão de insectos desafectos

me perseguia no carreiro

 

Então

qual poeta proscrito

aflito

proferia a palavra mais obscena do presente poema:

- Foda-se!

 e fugia

 

Foi assim que aprendi

que há uma infinidade de espaço no Universo

onde poderei urinar à vontade

um simples verso que seja

sem importunar

uma formiga por demais pequenina

que mal se veja

 

 

Vale de Salgueiro, domingo, 5 de Abril de 2009

Henrique António Pedro

Nostalgia Transmontana

Caminhei descalço no restolho afiado

Resto triste dos fugidios trigais 

E nos olivais sombrios

Procurei ninhos de doirados pintassilgos

A quem fartava de painço e prisão

Em troca de uma mais alegre canção

Senti os pés escaldar

No pó fervente dos caminhos

À torreira do sol mediurno

Que secava os figos em fragas arredondadas

Na hora em que até as aves estavam caladas

E dos rostos caíam pingos de suor salgado

Ouvi a passarada cantar alegre

No espaço verde da devesa

E invejei-lhe a liberdade

Chamei pela matilha em agudos assobios

E ouvi o latir do galgo

Que célebre persegue a lebre

E o estampido do tiro 

Que pronto a fere

Segui o voo soturno das rolas mansas

Defronte da minha escopeta

Quando já das cerejas restavam passas 

E pelas mãos calosas corriam palhas ásperas

Que depois de mil martírios 

Iriam encher o celeiro

Dei caminho à água fresca

Nos regos do milho a estalar

E senti melões e melancias a inchar 

De sol e húmus

Cantei romances pela segada

E debiquei as uvas pela vindima

Amei raparigas rosadas

A cantarem cantigas cristalinas

Nas manhãs louçãs de Primavera

Apanhei amoras nos silvedos

Quando já o bago pintava

E nas noras metálicas se apreciava a água

Tornei-me ousado 

A trepar alcantilados rochedos

Cresci são a respirar ar puro

E adorei a beleza cristã 

De papoilas e malmequeres

Não temi o Inverno rigoroso

Sorvi a neve

E o meu peito

Foi mais forte que a geada

Adorei Cristo

Em cada mendigo andrajoso

Que no primeiro degrau da escada

Rezava humildes Pai-nossos

Enquanto minha mãe 

Condoída ela mesma

Lhe enchia de azeite na lata

Armei o Presépio pelo Natal

Joguei ao rapa pela Consoada

Pus máscara pelo Carnaval

E botei o pião pela Quaresma

Senti

Em mim

O toque das Avé-Marias

Quando pelo findar do dia

O arfar quente da terra fez de mim poeta

E calado vi descer a noite

No fumo diáfano da aldeia

Em visão bíblica de deserto e oásis

Sorvi o caldo quente

Com a religiosidade de meus avós

E na lareira rubra 

Encontrei doce temperança

Para os músculos doridos

Um dia emigrei

E nas terras distantes

Não esqueci meus pais

Vivo com vida

A vida de cada ano

Sou 

E sempre serei

Transmontano!

In Poemas da Guerra, de Mim e de Outrem (Editora Piaget-

2000)

Henrique Pedro

Quando a minha sombra mais se alonga

Quando a minha sombra mais se alonga

O Sol nasce atrás de mim

lá para as bandas da serra de Bornes

À hora em que ainda durmo

inocente

O Sol poente

porém

oscila

entre o cabeço do Boi e a serra da Santa Comba

Entre as cinco da tarde no Inverno

e as nove da noite

no Verão

horas a que a minha sombra

mais se alonga

E não é por acaso mediterrâneo

É porque é à hora do ocaso

que a minha mente mais se perde

em divagações astronómicas

dilacerada entre poesia e astronomia

Hora a que a minha alma mais se sente

se angustia

e delira em arrufos místicos

espontâneos

in Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

Amorável, doida, doída, dorida, nonsense.

 

Por mais que se pense

ou não pense

se diga ou se fique calado

extasiado

a olhar o céu

a poesia é o que é:

Nonsense

 

É a arte do utópico

dos picos da paixão

e de outros males do coração

das indefiníveis estéticas

amor sem dor

é utopia

 

É génese de religiões

ainda que Amor e a Fé

não sejam meras construções

poéticas

 

Melhor que nada, que outra coisa nenhuma

a poesia nos inuma na tristeza

nos liberta do real

nos desperta

nos afunda nas raízes profundas do ser

daquilo que verdadeiramente é

nos despoja do ter e do haver

mais nos aproxima do bem

e nos afasta do mal

 

A poesia

é como a vida é

amorável

inexplicável

irracional

doida

doída

dorida

nonsense

Vale de Salgueiro, 12 de Novembro de 2007

Henrique António Pedro