Esta saudade cadela

(Do meu baú de recordações)

Esta saudade cadela

me morde

e me ladra

a toda a hora

furiosa

e não me deixa dormir

Em vão tento amansá-la

imaginando a minha amada

saudosa

a sorrir

amorosa

escrevendo o aerograma

que agora tenho na mão

em que me diz

que me ama

Aerograma que leio

e releio

mas mais me enleio

nesta cruel nostalgia

nesta saudade

insidiosa

cadela

que ladra à lua

Só mesmo a poesia

dá conta dela!

Nangololo (Norte de Moçambique), Agosto de 1971

Henrique Pedro

Os mais belos poemas de amor são escritos por quem não está verdadeiramente apaixonado

Muitos poemas de amor

quiçá os mais belos

são textos singelos

escritos por quem não está verdadeiramente apaixonado

 

Por quem

em rigor

a si mesmo se engana

ou por certo algum dia se enganou

 

Há mesmo quem escreva sem saber que o diz

ou faz

julgando ser feliz

embora não sendo falaz

 

Há quem viva na ilusão

no desejo frustrado

na esperança sem ensejo

na eterna aspiração

quiçá na simples fantasia

melhor dizendo

não desfazendo

na mais pura poesia

 

Esta a razão principal

pela qual

há tanto poeta a fingir

para fugir

ou se esconder

a escrever sem saber

fantasiosa poesia amorosa

imaginárias dores cor de rosa

 

Quem ama de verdade

vive com tal intensidade o seu enamoramento

que não tem arte nem tempo

para escrever e dar publicidade

a tal encantamento

 

Não é, portanto, de espantar

que os mais belos poemas de amor sejam escritos

por quem não está verdadeiramente apaixonado

 

Vale de Salgueiro, terça-feira, 21 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

 

Oração fúnebre para um amigo

Adeus

amigo

Acabas de te despedir

não de morrer

enquanto a nós

nos for dado viver

Continuaremos a contar contigo

para o resto dos nossos dias

E se mais devir houver

lá nos encontraremos

Num cataclismo cósmico qualquer

no pó de uma estrela

no pé de uma planta

na pétala de uma flor

no verso de um poema

no halo do amor

na aura da saudade

na angústia de um dilema

na dor que nos quebranta

Lá

onde a amizade esteja

Adeus

amigo

Até sempre

Até qualquer dia

noutro plano

noutro tempo

No vento que seja

Para onde quer que vás Luís Vaz…

O imortal poeta da gesta da lusa gente

morreu na miséria

indigente

Dele me lembrei quando também passei

pela Ilha de Moçambique

a mítica ilha do mar Índico onde Luís Vaz

“o Camões”

penou de verdade
de mão estendida à caridade

no regresso do Oriente

expoente de mil desilusões

Ali havia uma estátua de bronze
erigida num recanto sem encanto

que servia de pouso a pássaros

que lhe defecavam na cabeça

embora melhor sorte mereça

Não sei se ainda lá estará
se agora já não jazerá

nalgum monturo de inutilidades

nalgum armazém de banalidades
ou ornamentará o lar dalgum nativo

mais imaginativo

que nele pressentiu a magia

e o perfume

da poesia

 
Foi lá
e então
que me ocorreu este poema
embora só agora o dê a lume
porque hoje em dia

na minha desilusão ardem

sentimentos frustrantes

de ser português

e também e talvez por também eu pertencer

aos Vaz de Vilar de Nantes onde o poeta nasceu

 

Luís Vaz foi um inútil até deixar de o ser

quando a genialidade da sua poesia
gerou ventos e marés
e construiu autoestradas de sonho

por cima do mar medonho

Foi um verdadeiro indigente
mais mal pago que um qualquer operário

que com mais acerto, por certo

lavrava a terra ou caiava paredes

 

Foi um sem-abrigo

um semi-anjo
um quasi-deus

um apátrida
um extraterrestre sem interesse
a quem o soldo não bastou

para regressar à Pátria que o enjeitou

Poeta e soldado o foi onde houve verdade

sonho, amor, mistério e poesia

que um dia ergueram um Império de Humanidade

hoje em dia sem utilidade

tanto quanto sei

 

Para onde quer que vás, ou te levem, Luís Vaz…

irmão

amigo

eu lá estarei!

Contigo!

Vale de Salgueiro, quinta-feira, 30 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

 

 

 

Deixem que o amor e a água corram livremente

Deixem que a água corra livremente

Nos rios, nos ares, nos lagos e nos mares

Que se mantenha pura nos gelos polares

Animando a vida e o ambiente

E deixem que o amor esteja presente

Em todos os poemas, danças e cantares

Nas empresas, nos estádios e nos lares

Na expressão de toda a gente que o sente

De água pura se faz sangue e vinho

É sagrada em toda a religião

Elo fundamental do ritual divino

Com puro amor se tempera a paixão

Se concebe e cria o meigo menino

Só com amor se alcança a Salvação

Quando o coração bate à porta da alma

Este persistente bater

do coração

à porta da alma

que só se irá abrir

quando o coração morrer

é puro pungir

Ou talvez não

Talvez a alma se abra

mesmo antes do coração morrer

se por força do seu bater

com amor

se acordar a razão

e o espírito despertar

Quando o coração bate

à porta da alma

com fervor

sem a alma atender

melhor será deixá-lo bater

O cálice da paixão

Tem o travo de pecado

a doçura do mel

a amargura do fel

o vinho da paixão

E bebe-se até à última gota

com sofreguidão

pela taça da tentação

Embriaga

tolda a razão

até que se esgota

e acaba

E mais sóbrio se fica de ressaca

prostrado

sofrido

desiludido

desenganado

Pai!

Afastai de mim este cálice!

Pede-me que lhe escreva um poema de amor

Ela sabe bem que o poeta fantasia

ainda que sempre o faça por amor

e não para enganar ninguém

 

Embora só a si próprio se iluda

com o ilusório solilóquio

com que alivia

sua dor

 

Pede-me ainda assim que lhe escreva um poema cor-de-rosa

sem imaginar como me perturba

tal o dilema

em que me mete

 

Não porque me não dê sedutoras mesuras e motes

estrofes e rimas

tantos são os seus atributos

tão fortes os seus dotes

tão ousados os seus decotes

ou não fora ela toda feita de poesia

e de prosa

 

Vaidosa

pede-me ainda assim que lhe escreva um poema

cor-de-rosa

 

Um poema de amor que a faça sonhar

sem imaginar

como me compromete

 

Não!

Poemas de amor não tenho devolutos

 

Que se contente com este poema de verdade

que de amor não deixa de ser

embora de um género mais “soft”

a que se chama amizade!

 

Vale de Salgueiro, domingo, 8 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

 

A mulher não é flor que se cheire

A mulher não é teta

nem ventre

nem vagina

nem coxa

nem bunda

ou flor que se cheira

Tudo isso é treta

A mulher é mãe

esposa

filha

tia

irmã

avó

amiga

amante

Ou só cidadã

casada ou solteira

Sem ela

o homem

nem sequer seria

A mulher é amor

é tristeza e dor

alegria e pena

sonho 

poesia

Virgem Maria

O Homem-Deus sem Ela

não existiria

Sem a mulher

o amor 

se acontecesse

não teria sabor

e seria

pela certa

monocolor

in Mulheres de Amor Inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)