Diz-se do ódio o que se diz da paixão

Amar

amamos pessoas verdadeiras

e inteiras

Não amamos só um rosto

um braço, uma perna, uma mão

tão pouco só um corpo, um estatuto

sequer só um coração

Amar

amamos algo de imanente

permanente e transcendente

desconhecido

distendido

que não se encobre nem disfarça

e não nos embaraça

Daí que o motivo do nosso amor

possa estar numa mulher

num homem

num ente escondido

velho, novo, doente ou são

Já a paixão não!

A paixão tem rosto

e tem corpo

tem perfume

utilidade

irradia sensualidade

gera ciúme

é obceção

Apaixonar

apaixonamo-nos por uma pessoa concreta

que em nós desperta moléculas

de vício

de prazer e atracção

ou de alienação

embora com fantasia

Pessoa que nos inquieta

nos arrelia

basta um indício

uma indisposição

Por isso se diz do ódio

o que se diz da paixão

Do Amor e da Razão

A

(Heptassílabo ou redondilha maior)

Entendeu o Criador

Envolver-nos em mistério

Entre agruras e dor

Com Amor por refrigério

 

O prazer é sal da vida

O sabor do bom viver

Mas a vida mal vivida

Tudo deita a perder

 

É nesta escuridão

Que devemos caminhar

Porém, à luz da Razão

 

Para nos alumiar

Com Amor no coração

Também o Bem praticar

B

(Decassílabo)

Entendeu Deus, o nosso Criador

Envolver-nos em pesado mistério

Adoçado nas agruras da dor

Pelo Amor, divino refrigério

 

O Amor é, assim, o sal da vida

Sabor e alegria de viver

Mas o prazer da vida mal vivida

Tudo poderá deitar a perder

 

Porém, ante tanta escuridão

Para melhor podermos caminhar

Também Deus nos deu a luz da Razão

 

E para melhor nos alumiar

Outra luz acende no coração

A quem o Amor, por bem, praticar

 

Se o poeta amasse sinceramente

Se o poeta amasse

sinceramente

não faria do amor

poesia

Limitava-se a amar

tão somente

amar não é fantasia

Se o poeta sofresse

verdadeiramente

não faria da dor

poesia

Limitava-se a sofrer

como toda a gente

sofrer não é filosofia

O poeta não sofre suas dores

nem ama seus amores

ama e sofre as dores e os amores dos demais

O poeta só é sincero quando escreve versos de combate

poemas intemporais

por toda a parte

sejam de amor

de dor

ou de alegria

Não me verás a acenar, a dizer-te adeus

O verde-esmeralda do teu mar interior

esse mar mediterrânico de amor

vai virar azul

e debruar-se de lampejos doirados

de desilusão

Mas o arco-íris da paixão

vai estabelecer uma ponte

uma grinalda florida

por cima do oceano

entre o teu e o meu

coração

Então as larvas da saudade

transmutar-se-ão em borboletas coloridas

os versos em rimas redimidas

e os poemas em cometas

Cometas que são livros

a derramar estrelas

de iluminar

E sempre nos poderemos reencontrar

a meio do mar

Não me verás a acenar

a dizer-te adeus

Pedra de sonhar

Sinto o corpo inteiro

a levitar

sem da alma

se separar

Agarro-me desesperadamente a mim

sinto medo de voar

assim

Flutuo como pedra

no ar

por entre as nuvens

Penedo

medo pesado

ejectado no sonho

Enorme

disforme

a rasgar a Razão

Força da explosão

que implode o coração

Pesadelo

pedra de sonhar

miragem

Antes fosse folha

pétala

pena

etéreas como o pensamento

que a mais leve aragem

o mais brando vento

fizesse voar

É de mim que menos sei

Julgo saber tudo de mim

mas não será tanto assim

Não tenho grandes dúvidas do meu passado

apesar das muitas coisas que já esqueci

Lembro-me bem do sítio onde nasci

do meu percurso

Corri mundo

viajei

vi

vivi

senti

amei

sofri

Estudei

aprendi conhecimentos sem fim

artes

ciências

técnicas

Conheci pessoas

lugares

mas é de mim que menos sei

Pouco ou nada sei de mim!

E que me importa saber que a Terra é redonda

que os astros se movem no Universo

e coisas assim

se pouco ou nada sei de mim?

Quando me for dado conhecer-me

saber tudo de mim

saber quem verdadeiramente sou

por detrás de um registo civil

perdido entre tantos mil…

Saber o que faço aqui

e para onde vou

então sim tudo saberei

todos os mistérios se revelarão

e todas as dúvidas cessarão

Saberei se o Além existe

se é finito ou infinito

o Universo

e qual é o seu reverso

que coisas são o Espaço e Tempo

o Amor e a Verdade

a Santíssima Trindade

É a mim que eu procuro conhecer

a chave de tudo está em mim

…Sou eu!

Será uma glândula avariada?

Uma angústia larvar

me apoquenta

desde que me conheço

e que em vão

procuro decifrar

Não é problema de salário

ou de pão

Muito menos da conta da electricidade

da falta de fama ou a de glória

ou de males de coração

Sinto-me feliz fora da História

e se a energia eléctrica falhar

passarei bem sem internet ou televisão

porque tenho o sol para me alumiar

Amor?!

Tenho muito para dar

não para vender

e pão…

até ver não tem sido preocupação

Também não tenho

tanto quanto sei

qualquer glândula avariada

e o meu cérebro não sofreu nenhuma pancada

São coisas mais complexas

e etéreas

que me afligem

e não sei explicar

E que tento converter

em poesia

embora com alguma fantasia

Quereria ser eu a ler os meus poemas

Quereria ser eu a ler os meus poemas

uma só vez que fosse

se tal possível fosse

para melhor sentir o travo agridoce

de não ter escrito o que queria

escrever

Abrir o livro

ou a página da internet

e deparar com eles sem os conhecer

Sentir o efeito de surpresa

melhor avaliar o seu peso

e a sua leveza

a sua verdade

e originalidade

e poder rever-me neles

com se num espelho me reflectisse

ou numa fotografia me retratasse

Ou talvez não

quem sabe se com eles deparasse

sem os conhecer

nem sequer me desse

para os ler

Pura imaginação

aos meu poemas sempre os escrevo

e reescrevo

leio

e releio

e neles me enleio

com o coração

Os meus poemas são tudo que sou

ninguém mais os poderá escrever

que não eu

Retrato de uma mulher qualquer

  

Veste vestido encarnado

com decote descaído

manga arregaçada

Preparada para a vida

relógio no antebraço

trança atirada para a frente

muitas coisas me diz de si

a mim

e muito mais

a muita a gente

Mesmo se seus lábios carnudos

sensuais

permanecem mudos

Quase tudo

ou quase nada

fica exposto

neste seu público retrato

de meio corpo

Adivinho que não é uma mulher qualquer

Que perscruta poemas

e amores

infindos

com seus olhos lindos

   que adoro vê-los

Sei que não me ouve nem me lê

Ainda assim

coloco flores

nos seus cabelos

já se vê

Porque vivemos, se morremos?!

Porque amamos se sofremos?!

Porque nos angustiamos se daí nada resulta

e nenhum sacrifício tem sentido?!

Porque escrevemos poesia

se por essa via

não se aplaca

o mal

do Mundo?!

Porque existimos

se Deus não existir?!

E porque vivemos

se morremos?!

Talvez porque sofremos

para aprendermos a amar

e a angústia

e a poesia

sejam só indícios

de uma felicidade maior

Talvez porque Deus exista

e nós não morramos

Só poderá ser!

Ecos e reflexos do Criador

Gosto de orar na ideia de que adormeço

no umbral do pequeno templo da minha aldeia

e viajo Cosmos além

livre de todo o mal

 

A sonhar que a mão de Deus me afaga

e me faz Revelações

como fazia minha mãe

quando menino me aconchegava no seu seio

ciciando-me doces melodias de amor e de encanto

como se eu fora um santo

um deus pequenino

 

Eram ecos e reflexos do Criador

 

O meu pensamento voava por dentro do sonho para fora do sono

e o meu espírito vogava pelo Universo

iluminado pela luz do seu coração

 

Tento agora ouvir de novo os mesmos ecos

ver os mesmos reflexos

no umbral do pequeno templo da minha aldeia

na ideia que é o regaço de minha mãe

 

Não encontrei, até hoje, melhor forma de me interrogar

outro verso e anverso das agruras da vida olhar

sem me sentir vazio, naufrago do nada

sem me angustiar

 

Era Deus que descia do Céu para me falar de Si

com suavidade

mesmo ali

no limiar da Eternidade

 

Era eu que a dormir despertava por dentro

mergulhava no mais profundo de mim

descobria o meu caminho

e me transformava em profeta daquele espaço

naquele tempo

 

Para lá do umbral do pequeno templo da minha aldeia

pregada na parede mais umbria

 ergue-se, porém, uma Cruz

lustrada pela luz trémula de uma candeia

que ilumina de divino o destino sonhado

 no regaço de minha mãe

 

Sonho agora acordado como quando criança

no umbral do pequeno templo da minha aldeia

na ideia que é o regaço de minha mãe

adormecido na Fé e na Esperança de um dia acordar

 

Henrique António Pedro

 13 de Setembro de 2006

In Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

 

 

Triste seria morrer e concluir…

Triste

muito triste, mesmo

seria morrer e concluir

que se andou uma vida inteira enganado

a esmo

Que se acreditou

sonhou

sofreu

amou

se deu tudo o que se tinha para dar

se amou e se praticou o bem

e a verdade

para nada

Que mais teria valido a pena gozar a vida bem gozada

Concluir que afinal o Além não existe

que Deus não passa de uma ilusão

o amor de umas anormais batidas de coração

o bem de um empecilho

e a verdade de um mal-entendido

Nada mais

Nada disto poderemos concluir

porém

se Deus não existir

nem o Além

Não existe o amor

nem a verdade

nem a vida

nem existe o bem

Mas nós sabemos bem

que o amor

a verdade

e o bem

existem

Vemo-lo

sentimo-lo

ouvimo-lo

desde logo no seio de nossa mãe

E como será morrer

e concluir

que Deus afinal existe

e existe o Além

quando se viveu

desconfiado?

Porque se convertem em versos certas palavras?

Poderiam ser só gritos apenas

grunhidos

sussurros

arrulhos

insultos

lamentos

chamamentos

Expressões de cor

de dor

e de dó

de medo

maldade

fome

desejo

tão só

Porque se convertem em versos

então

certas palavras

e outras não

e as não leva o vento

como às demais?

Porque consubstanciam ideia

e ideal

fantasia e melodia

são poesia

intemporal

e trazem apelos de amor

na raiz

e mesmo se falam de sofrimento

sempre fazem alguém feliz