Colhendo poemas directamente das árvores

O benefício maior de se viver no campo
é podermos ir ao pomar
colher poemas directamente das árvores

sempre que nos apetecer

Quando não são as aves que no-los trazem
adejando à nossa volta
e chilreando melodias

Ou o Sol
ou a lua
ou as estrelas
que com os seus raios de luz escrevem eles próprios
os versos
na nossa alma

enquanto nós nos limitamos
a ler

deslumbrados

E quando pela manhã abrimos a janela
e descobrimos que não temos nenhum sítio para aonde ir
nada mais que fazer

atiramos um punhado de milho aos pardais

e pomo-nos a escrever

Palavras tresmalhadas pelo vento

Regurgito golfadas de poemas

desejosos do supremo sacrifício da poesia

apunhalado que foi o meu coração

Tomo um punhado e atiro-os ao ar

deixando que seja o vento

a tresmalhá-los em palavras

Raras

sobem como estrelas

no céu

cintilando

noite adentro

Poucas

são levadas pelos aves

delicadamente nos bicos

para construir os ninhos

e alimentar as crias

Outras

são arrastadas pelos rios

para o mar

terminam nas redes dos pescadores

ou diluídas no seio da tempestade

A maior parte

porém

são estraçalhadas

pelas mandíbulas ferozes dos políticos

Até que nas minhas mãos vazias

apenas resta aflição

Quando a alma nos cai aos pés

Alguém como eu condenado às galés

e que seguia à minha frente

por um caminho empedrado

inadvertidamente

deixou cair a alma

aos pés

Tilintou

saltitou

e acabou por se ocultar

sem se partir

como se fora um berlinde de cristal

incandescente

Em redor não se via vivalma

e não adveio daí

outro mal
ao mundo

Alguém que seguia a meu lado

por um caminho relvado

deliberadamente

deixou cair o coração

soltando-o da mão

Ouviu-se um baque surdo

e ali ficou plasmado

como se fora um pastel ensanguentado

vivo

a latejar

Alguém que vinha atrás de mim

por um caminho enlameado

irreflectidamente deixou cair o cérebro

no chão

por erro de lógica

sem razão

Fez plof!

Ainda esbracejou

como se ensaiasse nadar

mas acabou por se afundar

e ali ficar atolado

com a consciência à tona
por algum tempo

como se fosse uma azeitona

enquanto a memória

diluída no vento

apodrecia na História

O primeiro Alguém iluminou-se

sem combustão

O segundo apaixonou-se

ardeu

sem compaixão

O terceiro enlouqueceu

ninguém lhe valeu

restaram os ossos

Eu segui em frente

por entre, cacos e destroços

à procura do meu berlinde irisado

que andará por aí

perdido em qualquer lado

a cair sem se partir

Quando a alma nos cai aos pés

partimo-nos todos

espalhamo-nos

cada bocado para seu lado

Só nos levantamos por inteiro

se recuperamos a alma

primeiro

mesmo se perdemos a razão

e o coração

Lenda de Santa Comba e São Leonardo

Neste mesmo local em que ora me assento

donde diviso todo o vale

perpassado pelo vento da recordação

Vivo com emoção o trágico momento

tempo da História já fora da memória

com o coração a bater

a querer saltar do peito

sem jeito de se conter

Sinto a terra a arfar

a pulsar com a dor do pastor Leonardo

morto ainda criança

trespassado pela lança do mouro javardo

que acaba de o esventrar

E ouço os soluços de sua irmã Comba

de bruços a chorar

naquela funesta manhã

O cavalo alfaraz a relinchar

com os cascos a bater

qual tenaz

na fraga que se abriu

para esconder a Comba cristã

Fraga que ainda guarda

a ferradura gravada

a quente

jura muito crente que bem viu

Imagino agora eu a casta adolescente

a voar

Comba feita pomba

a subir ao Céu

Para virar santa

venerada

moira encantada

que encanta o povo que a canta

por toda a Terra Quente

Henrique António Pedro

in Anamnesis (Janeiro de 2016)

Estarei no messenger, mais logo, para lhe falar

Aqui

O vento que se levantou ao fim do dia

Já veio tarde

Mas deu para limpar o céu

Das negras nuvens do fumo dos incêndios florestais

Ademais

O Firmamento está agora límpido

Cerúleo

Cristalino

Dá para ver na perfeição a Via Láctea

Que se distende na direcção Norte-Sul

E se me enrodilha na Razão

Salpicada de estrelas bruxuleantes

Rangendo de silêncio

Imagino que aí

Do lugar em que te encontras

Duma janela de um vigésimo terceiro andar

Dá para veres

Por certo e na perfeição

O arco da Baía de Guanabara

Em todo o seu esplendor

De som e néon

E ouvir

O bater do seu coração

Fantástica é a poesia

Que nos dá olhos para ver

E ouvir

Com amor e alegria

Coisas tão distintas

E ainda mais

O indistinto que certas coisas têm

E que diferença faz a pesada espiritualidade

Da minha vista

Da suave sensualidade

Do seu olhar?

Nenhuma

Na minha

Uma mulher nua

Láctea

Toca violino

Ao luar

Na sua

Um homem se despe

Doirado

No mar

Estarei no messenger

Mais logo

Para lhe falar

Eyjafjallajokull

Lá na distante e fria Islândia

uma mulher frívola e fulva

linda como a Lua

cavalgava nua

montada no cavalo de desejo

à procura de alguém

que lhe desse um beijo

E tão forte era o seu desejo e o seu trotear

que o vulcão Eyjafjallajokull acordou

e de imediato se pôs a ejacular

lava e cinza vulcânica

que obscureceu os céus da Europa oceânica

com véus de ansiedade

Foi quanto bastou

para que os europeus não pudessem respirar

e os aviões deixassem de poder voar

até que vulcão Eyjafjallajokull amainou

A Mãe Natureza manda na Terra de verdade

pare o homem de a provocar

No auge do Verão

Inesperadamente

Milhares de borboletas brancas

Predominantemente

Também raiadas

Coloridas

Delicadas

Saídas de todos cantos

Dos nadas

Tomaram conta do jardim

Saciadas da sede de amor

E de água

Apenas lhes apetece voar

E são tantas

A esvoaçar à minha roda

Que já nem há mais espaço para onde ir

E eu não tenho outro remédio

Tão despudorado é o assédio

Senão deixar os meus poemas

Voar com elas

Saltitando por entre as rosas

E o jasmim

É tempo de festejar o auge do Verão

Antes que o vento frio de Outono

As faça cair de novo no sono

Hibernal

Regressando aos cantos dos nadas

De onde vieram

Para por lá ficarem pasmadas

Larvares

Monstruosas

Os meus poemas permanecerão acordados

Durante todo o ano

Engravidados de poesia

Sempre a adejar

Em torno de mim

Já sinto a nostalgia

Ainda há lágrimas por chorar, Hiroshima

(Horoshima foi a primeira cidade da História arrasada por uma bomba atómica, lançada em 6 de Agosto de 1945, que terá causado mais 250 mil mortos e feridos.)

Não é ainda a Paz que aos homens anima

já é tempo de parar

ainda há lágrimas por chorar

Hiroshima

 

Ainda há holocaustos por exorcizar

 

Já é tempo de pôr fim à fome e à guerra

à mentira e a miséria

à política falaz

que assola toda a Terra

 

Já é tempo de fazer valer a Verdade

tempo de quem já nada espera

voltar a ter tempo de acreditar

tempo de gritar

Liberdade

 

Tempo de os homens serem homens

de os homens serem

Humanidade

 

Já é tempo

antes que seja demasiado

tarde

 

Vale de Salgueiro, quarta-feira, 6 de Agosto de 2008

Henrique António Pedro

 

 

Seara ondulante

Seara ondulante

liana enleante

o vento do amor a faz ondular

 

Lago de perfume que inalo

oceano de virtude

mar de engano

funesto arcano

nele se afundam meus dedos

em mil ternuras

sem medos

de se afogar

 

Cabelo de mulher…

 

Mil cordas de cítara a gemer

que me delicia dedilhar

melodias de entontecer

céu de espiritualidade

 

Crina de égua a relinchar

ululante de prazer

 

Cabelo de mulher…

 

Que sublime prazer

me dá

afagar

 

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 19 de Fevereiro de 2010

Henrique António Pedro

Cento e cinquenta e seis badaladas

Cento e cinquenta e seis badaladas concertadas

o dia tem

mais a melodia que o nosso coração
bate no ventre de nossa mãe

que ela ouve

mas nós não ouvimos não

Doze badaladas que o coração bate ao meio dia

como cão a latir

Ruidosas

apressadas

pressurosas

a fugir

a saltar fora do peito

a viver sem jeito

fora de si

Doze badaladas que o coração bate à meia-noite

como vento a rugir

já fora de tempo

Langorosas

arrastadas

pesarosas

até parar

e cair

no esquecimento

Mais as badaladas silenciadas

quando dormimos

ou não sentimos

o coração bater por ninguém

Cento e cinquenta e seis badaladas compassadas

o coração bate hora a hora

dia a dia

mundo fora

aqui

ali

além

embora não saibamos quantos dias

a vida

sofrida

tem

Pólen de poesia

Aguardo ansioso

o eclodir da próxima Primavera

À espera que as plantas desabrochem

para também eu espalhar poemas no ar

deixando que os meus versos

se diluam nas gotas do orvalho matinal

e se transformem em grãos de pólen

que levados pela brisa primaveril

nos bicos das aves

e nas patas das abelhas

penetrem nos gineceus das flores

e as engravidem

E assim a Primavera

quando florir o mês de Abril

terá a cor

a luz

o som

o sabor do amor juvenil

e a alegria

da minha própria poesia

Lamúrias de amor da sibila Dores Roha

Apenas tu ser amado

não duvido

tens a ver com a felicidade

que vivo a teu lado

Se me assalta a angústia da separação

qual vento desalmado

te digo do fundo do coração

o sofrimento que adviria

nada teria a ver contigo

Porque ninguém ama por obrigação

ou continua a amar

por gratidão

Depende de mim continuar a apertar as tuas mãos

e de ti continuar a beijar

com teus lábios os meus

mas é no amar e desamar

que mais dependemos de Deus

Não deixaria de te amar

nem que te afastasses de mim

ainda que o amor fosse então

uma saudade sem fim

 in Códice da Pátria Luanca (Ver o Verso Edições, 2006)

Fim do infinito, termo da eternidade

O Absoluto é atributo de Deus

e instituto dos anjos

No qual crentes e ateus

infinito e eternidade

dúvida e verdade

se irão consumar

Por isso não tem sentido a eternidade

por não haver relógio para contar o tempo

sem cessar

Nem tem sentido o infinito

por não haver régua para medir o comprimento

sem se esgotar

Por isso pode o início do tempo

e o princípio do espaço

o homem sincronizar

jamais seu fim e seu termo determinar

Por isso o fim da dúvida é o princípio da verdade

e o fim da dor o começo da felicidade

E tudo se reduz ao amor

fim do infinito

e termo da eternidade

Lugares recônditos da minha alma

Há lugares

recônditos

da minha alma

aonde

eu próprio

raras vezes vou

Apenas quando sou assediado

por algum evento inusitado

São aposentos reservados

onde não sopra o vento

nem se faz sentir a fúria do mar

ou as tempestades do viver comum

Ali me refugio

me protejo

e me liberto

em ambiente de espiritualidade

Tranco portas e janelas

tapo os ouvidos aos ruídos da rua

apenas deixo acesa uma luz

suave como a da Lua

e por ali fico na obscuridade

de alma distendida

até me acalmar

São lugares recônditos da minha alma

túneis

labirintos de espiritualidade

Portugal morreu? A minha Pátria, essa, não!

 

 

Portugal morreu?

ainda não!

Jaz moribundo às mãos da corrupção

e das teias de traição que o inimigo teceu

 

Portugal morreu?

A minha Pátria, essa não?

 

A minha Pátria é o meu Povo

é a Língua que fala

a História que conta

é Verdade, é Democracia

é poesia do tamanho do mundo

do Quinto Império nostalgia

futuro que o povo reclama

 

A minha Pátria é Camões, é Gama, Vieira e Pessoa

Albuquerque, Silveira, Santo António de Lisboa

é Aleixo Corte-real, o notório Honório Barreto

é Portugal etéreo, amarelo, branco e preto

 

A minha Pátria é fogo, é chama, é fumo

é uma Nação enganada

à procura dum novo rumo

 

A minha Pátria é o meu Trás-os-Montes natal

suas lágrimas e suas fontes

meu Santo Graal

 

Portugal morreu?

A minha Pátria, essa, não!

 

A minha Pátria é Portugal!

  

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 4 de Junho de 2012

Henrique António Pedro

Ser livre é viver feliz

Eu próprio

em liberdade

me sinto numa prisão

infeliz

Numa gaiola maior

do tamanho da Terra

com grades de angústia

Por isso lhe daria a liberdade

se tivesse a garantia

de que livre

sobreviria

Porquê condená-la à morte

prematura

se a sei feliz a chilrear

enquanto viver

nesta postura?

Acabará por morrer

Pois então que morra

mas que morra livre

e verdadeira

Que aprenda que ser livre

é viver feliz

mesmo prisioneira