Pede-me que lhe escreva um poema de amor

Ela sabe bem que o poeta fantasia

ainda que sempre o faça por amor

e não para enganar ninguém

 

Embora só a si próprio se iluda

com o ilusório solilóquio

com que alivia

sua dor

 

Pede-me ainda assim que lhe escreva um poema cor-de-rosa

sem imaginar como me perturba

tal o dilema

em que me mete

 

Não porque me não dê sedutoras mesuras e motes

estrofes e rimas

tantos são os seus atributos

tão fortes os seus dotes

tão ousados os seus decotes

ou não fora ela toda feita de poesia

e de prosa

 

Vaidosa

pede-me ainda assim que lhe escreva um poema

cor-de-rosa

 

Um poema de amor que a faça sonhar

sem imaginar

como me compromete

 

Não!

Poemas de amor não tenho devolutos

 

Que se contente com este poema de verdade

que de amor não deixa de ser

embora de um género mais “soft”

a que se chama amizade!

 

Vale de Salgueiro, domingo, 8 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

 

A mulher não é flor que se cheire

A mulher não é teta

nem ventre

nem vagina

nem coxa

nem bunda

ou flor que se cheira

Tudo isso é treta

A mulher é mãe

esposa

filha

tia

irmã

avó

amiga

amante

Ou só cidadã

casada ou solteira

Sem ela

o homem

nem sequer seria

A mulher é amor

é tristeza e dor

alegria e pena

sonho 

poesia

Virgem Maria

O Homem-Deus sem Ela

não existiria

Sem a mulher

o amor 

se acontecesse

não teria sabor

e seria

pela certa

monocolor

in Mulheres de Amor Inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

Ápex

Passo horas assim

Quieto

Bem desperto

Em decúbito dorsal

fitando o tecto

do Firmamento

 

A brisa suave que me afaga por fora

transforma-se em vento

por dentro

 

Mesmo com o céu encoberto

embrenho-me em recordações

em dilações do tempo

dou volta ao mundo

 

Suspendo a vida

 

Uma estrela cadente

perdida

passa célere

ante meus olhos

 

Num ápice

mergulho no ápex

arrastando comigo todo o Sistema Solar

 

Até que ouço alguém chamar

a dizer-me que são horas de dormir

a pedir-me para voltar

antes que me perca

 

Mas eu já não estou ali

nem lá

nem além

nem aqui

nem cá

 

Estou inteiro dentro de mim

onde também cabe o Cosmos

 

É de lá que vejo

sinto

e ouço

o mundo que me cerca

 

in “Introdução à Eternidade”

Copyright © Henrique Pedro (prosaYpoesia)

1.ª Edição, Outubro de 2013

Dizem que o poeta é demente

Imagem: Fernando Pessoa

Dizem que o poeta é demente

Que não vive neste mundo real

Que, qual esfinge, finge e mente

Que não passa dum louco, afinal

O poeta é um ser anormal

Bem diferente do resto da gente

Embora distinga o bem do mal

É um ser sem maldade, inocente

O poeta pugna pela verdade

Sem obedecer a nenhum poder

Tão-somente serve a liberdade

O poeta louva quem merecer

A si basta a imortalidade

E consolar a quem sente sofrer

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 13 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

Paixão platónica

Trago o meu pobre coração a arder

É tão triste a minha condição

E tão abrasadora a paixão

Que o desfecho não posso prever

A essa mulher não passo sem ver

Embora forçado pela Razão

A conter-me e a dizer que não

Senão, tudo deitarei a perder

Mas ela, com sorrisos e perfume

Com seu doce jeito de me olhar

Mais não faz que atear mais o lume

Apaixonado, já não sei parar

Como sair deste amor incólume

Sem queixume, sem dor, sem me queimar

A feia bonita Beatriz

Uma feia bonita

mulher ultriz

é raiz

deste poema

contrito lamento

feérico fonema

Suspeitava que Beatriz me amava

mas eu não sabia

o que comigo se passava

Tonto

disse-lhe que a achava feia

Era só meia verdade

a outra meia

era que muito a estimava

Mas a ultriz Beatriz

de pronto

me fez a vontade

Nunca mais me olhou

nem me procurou

e o meu coração mergulhou

na mais cruel ansiedade

Uma puta qualquer

Habituei-me a vê-la, por ali
com ar convidativo, descarada
no seu “trotoir” chamativo
de carteira a cirandar na mão
debaixo de um pinheiro manso
mesmo à beira da estrada
no frondoso parque de Monsanto
sabe-se lá em que esconso remanso
guardava ela o seu coração

Era jovem, elegante e vistosa
vestia  minissaia cor-de-rosa
blusa transparente cor de salmão
não era uma puta qualquer
era sim, mais uma mulher

Eu passava a correr, ofegante 
nos meus “footings” matinais
mas não lhe falava
nem ela comigo se importava
mais atenta que estava à estrada
de onde vinha o seu ganha-pão

Mas um dia … nunca mais a vi!

Qual não foi o meu espanto
quando soube pelos jornais
que fora encontrada assassinada, por ali
em pleno parque de Monsanto

Comprei uma rosa, com espinhos
da cor da sua minissaia
e quando por lá voltei a passar
pelos habituais caminhos
do meu “footing” matinal
desta vez parei, para lhe falar
como se o fizesse do habitual
para colocar a flor
com respeitoso amor
sobre um tufo espontâneo de feno
e coloridos malmequeres

Dediquei-lhe uma breve e sentida oração
e não resistindo ao impulso blasfemo
que me saiu, directo, do coração
gritei para comigo, entristecido:
- É bem “puta” a vida, para certas mulheres!

in "Mulheres de Amor Inventadas" (Henrique Pedro-2013)

Aposto que este poema é o mais estúpido

Aposto que este poema é o mais estúpido

de todos os poemas que algum dia foram escritos

embora poemas por escrever

haja aos milhares e a ferver

desejosos de se dar a conhecer

neste ínterim

Poemas à espera de poetas proscritos

que os queiram assumir

sendo certo que em poesia

tudo pode coexistir

Ainda assim

meus senhores

este poema só não será o mais estúpido

se for apreciado por um número suficiente de leitores

alguns dos quais lhe acharão graça

e haja até quem me diga que gosta

Alguém poderá mesmo considerá-lo genial

e então eu concluirei afinal

que maior é a minha desgraça

porque perdi a aposta

Badaladas desconcertadas do coração

Doze badaladas o coração bate

ao meio dia

como cão a latir

Ruidosas

apressadas

pressurosas

a fugir

a saltar fora do peito

a viver fora de si

Outras doze badaladas o coração bate

à meia-noite

como vento a rugir

fora de tempo

Langorosas

arrastadas

pesarosas

a parar

para morrer

dentro do si

Doze com doze são vinte e quatro

badaladas

desconcertadas

que a vida tem

mais aquelas que o coração bate

no ventre de nossa mãe

Mais aquelas descontadas

se dormimos

ou não sentimos

o coração bater

por ninguém

mundo fora

hora a hora

aqui

ali

além

Não chores por mim, Argentina!

Não chores por mim

Argentina

Nem digas que vais ficar

para sempre

à minha espera

A ti, eu jamais direi adeus

As lágrimas de amor

e de infundado temor

que vejo luzir em teus olhos

neste meu hesitante partir

sem te dizer se vou voltar

acendem saudades nos meus

Pensa antes, amor

nos molhos de poemas e de flores

que te irei ofertar

já na próxima Primavera

Mas não me digas, por favor

que vais ficar

para sempre

à minha espera

que me deixas desolado

a pensar

que poderei

não poder

voltar

jamais

E eu não quero que seja

assim tão demorado

o teu sofrer

in Mulheres de amor inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

As estrelas

Vivo no campo
confrontado com o encanto
do Cosmos e da Natureza

noite e dia

De dia é o Sol
que desde a aurora
com esplendor e beleza
me desafia

À noite são as estrelas
e é a Lua
que de amor estua
e me alumia

de soledade

As estrelas estão lá no Céu
no regaço do Universo
cobrindo todo o espaço
com seu véu
de luz e verso
e espiritualidade

Pequeninas
bruxuleantes
a chamar por mim

Lá no Firmamento
sem fim
a espevitar o meu pensamento

Pequeninas e distantes
a dizerem-me ainda assim
o que nem sei
imaginar

Por mais que ande
só serei
verdadeiramente grande
quando as alcançar

Amar de novo

Abraçam-se

Beijam-se

e amam-se

como se fossem únicos

na Terra

como se houvesse só aquela cama

e estivessem sós no Sistema Solar

Não tinham dúvidas

de que não existia mais ninguém

nos restantes planetas

nem se importavam com isso

Estavam de facto sós

na companhia um do outro

e entregues à sorte do seu amor

no sistema solar da sua paixão

Na sua cidade, porém

havia mais homens e mulheres

que moravam na mesma rua

mesmo a seu lado

E havia muitos mais na Web

nos cinco Continentes

na Terra inteira

nas esquinas da vida

nas estradas da insatisfação

Sem limites de velocidade para a dor

ou para a desilusão

era só a acelerar

sempre

sem parar

Por isso, quando arrefeceu o ardor

desencontraram-se numa nova paixão

que não se previa

Será que um dia

se reencontrarão num novo amor?

Numa nova

e mútua paixão?

Que voltarão a amar-se de novo?

E porque não?

Apascentando estrelas ao luar

A Lua

já ali está

esplendorosa

cheia

cristalina

desde o sol-pôr

 

Pousada no horizonte

ao alcance da mão

toca-me o coração

com mil estrelas a cintilar

em seu redor

como se eu fora seu pastor

 

O som estridente das cigarras

é agora ensurdecedor

 

O Sol

que espanta as estrelas

durante o dia

à noite deixa-as viver

emprestando a luz à Lua

que a Lua derrama em luar

e fantasia

 

O aroma do alecrim

que perfuma o vento

entra por mim a dentro

 

Alcanço

por fim

o topo da colina

com o espírito circunscrito

no amor de Jesus Cristo

 

Quedo-me por ali

a destempo

até o Sol nascer

apascentando estrelas a refulgir

no redil do meu olhar

acorrentado ao dever

olvidado do devir

 

Vale de Salgueiro, terça-feira, 27 de Julho de 2010

Henrique António Pedro

A poesia não é nada nem ninguém

A poesia é um sopro

o borbulhar na superfície da consciência

de mil humores desconhecidos que nos fervem na alma

e no corpo

E os poemas

são borbulhas de sonhos

de afectos

de desejos

que rebentam em palavras

e expelem harmonias e cores

muitas vezes descompassadas

descoloridas

e que nem ideias são

Bolhas que poderão salpicar outros espíritos

e correr mundo

ou simplesmente implodir em angústia

Porque nem toda a poesia almeja ser poema

ainda que seja latente tal sonho

A poesia é como uma mãe

que se amamenta a si própria

e derrama mel

e leite

e fel

A poesia é uma mãe

e os poeta filhos pródigos

A poesia não é nada

nem ninguém

é uma coisa como outra qualquer

Aquém e além da morte

Aquém da morte

é a vida

A certeza da dor

e a incerteza do amor

O prazer

e a alegria fugaz

a procura da paz

o recurso ao sonho

e à fantasia do futuro risonho

o constante construir da saudade

Além da morte

é o além

da vida

sofrida

a esperança de eternidade