Com poesia a mim mesmo me engano

 

 

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

Ouso ir mais além

porém

Codificar o segredo em poema

e lançá-lo ao vento

também

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

Na verdade

sou eu

que com poesia

a mim mesmo me engano

 

Chaves, 13 de Agosto de 1966

À sombra de uma nuvem

 

Adormeço

Prostrado

À sombra de uma nuvem

Cansado

De um pensamento mais denso

Embalado

Por uma aragem de espírito

Que me refrigera o corpo

Do sopro ardente da Terra

Envolta em guerra

Acordo

De madrugada

Na frialdade da noite iluminada

Pela luz cósmica das estrelas

Que espargem espiritualidade

A geada

Prateada

Da verdade

Não me deixa dormir

Flutuo no nada

Demente que estou

Com a mente perturbada

Que virá a seguir?

 

in Angústia, Razão e Nada

A diva

 

 

Olho-a em silêncio

Ouço a melodia

que ecoa

por mim a dentro

Com o seu canto

me encanto

Canção calada

música encantada

da qual

quase não nada

ouço

Bailo

enlevado

levado na fantasia

Acordo

ao último acorde

e aplaudo

E lavro

em poesia

este laudo

Há roseiras a rosir

 

Há roseiras a rosir

agora pelo Outono

frágil entono

quando as romãs começam a rir

e os ouriços nos castanheiros

altaneiros

quase

quase

a parir

E as andorinhas

a partir

O céu

e os campos

ensaiam simulacros de Primavera

por todos os cantos

mas a cor dominante não é o verde fulgurante

pintalgado de papoilas e malmequeres

e da sensualidade desnuda das mulheres

São tons quentes de castanho

de folhas amarelecidas

que se vão desprendendo pelo vento

de árvores entristecidas

simulando alegria

em derradeiro arreganho

que é  lamento

elegia

pura poesia

Só as mães

depois que lhe morrem os filhos

não voltam mais

a sorrir

Escrevelendo

 

Quando escrevo

leio

e quando leio

escrevo

Na mente

em segredo

não é devaneio

nem minto

Assim

num de repente

leio

releio

reescrevo

e transcrevo

a Natureza

o Cosmos

o que vai dentro de mim

Primeiro leio o que sinto

ou o que se passa à minha volta

e é o que leio

que escrevo

se me anima

acalma

revolta

ou induz estima

E sempre leio

e releio

o que escrevo

e também escrevo

quando leio

o que os outros escrevem

Leio

e escrevo na mente

ou no coração

embora não com a mão

o que os outros escrevem

para que eu leia

e que algo me diz a mim

Assim me enleio

a escrever

e a ler

em tudo que “escreveleio”

Não aprendemos a ler

primeiro

e depois a escrever

Sempre aprendemos a “escreveler”

O amor e a imaginação

 

Só pela imaginação

não vai a lado nenhum

o homem

Não chega sequer a sair

da sua própria mente

Só pelo amor

o homem sai de si

chega aos outros

os toma

e retorna

Só pelo amor penetra no seu ser

na sua razão de ser

aprende a amar

e a sofrer

Só pelo amor

desta arte

vai o homem

a toda parte

Como pode a vida ter por fim a morte?

 

 

Como pode a vida ter por fim

a morte?

Ainda que o fim da vida

seja morrer?

Se viver

é uma caminhada interior

por mundos de dor

e de amor

Por espaços abertos

de ideias

e de afectos

a meias com o mundo exterior

É vencer montanhas de glória

de derrotas sem história

selvas de ambição

desertos de sonhos

pântanos de frustração

Sem se poder parar

ou sequer descansar

porque o coração não pára de bater

nem o cérebro de pensar

nem a alma de sentir

Se morrer é apenas desistir

de acreditar

E viver é libertar!

A arte de amar depois

 

 

A poesia

é a arte de amar

e sofrer

depois

sem querer

com fantasia

Mal a alma se parte

e reparte

depois que se perdeu

o amor

ou se deixou

de sofrer

É a música do silêncio

e da solidão

a pintura sem tintas nem pincel

a escultura sem pedra nem cinzel

o desenho sem carvão

E o poeta é o artista

que continua a sofrer

quando já não sente dor

no coração

e que tudo diz por poesia

É o amante à procura de mais amor

o malabarista

da alegria

A poesia

é a arte de amar

e sofrer

depois

A sós

a dois

a mais

sempre

nunca

ou jamais

 

Depois

Mil virgens fatais

Tão curtos são os meus passos

tão frouxos os meus abraços

tão limitado o meu olhar

tão falível a minha mente

que duvido que algum dia

mesmo por fantasia

possa deixar de ser gente

e vir

a ser

deus                           

Anjo sequer

Muito menos se me fizesse deflagrar

fosse porque causa fosse

mesmo por uma só qualquer

mulher

E como poderia eu

tirar gozo de mil virgens fatais

num paraíso irreal

sem pernas

nem braços

sem pénis e sem beiços

com que as pudesse possuir

e amar?

Jamais

Nem mesmo imaginar

Trágico será 

só

imaginar

e sorrir

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 18 de Fevereiro de 2011

Henrique Pedro

Apenas angústia e lágrimas para partilhar

Quando

e onde nasci

mum pequeno mundo rural

do Portugal

implantado na  Europa

por engano

ainda se bendizia a Deus

pelo pão de cada dia

se benziam as colheitas de cada ano

e se celebrava o seu sucesso com alegria

Porque se sabia quanto custava

andar um ano inteiro a mourejar

ao sol ardente

à chuva

ao frio

e à geada

para se conseguir o sustento

um naco de pão que fosse

arado, semeado, ceifado, malhado, moído, amassado, cozido

partido e repartido

com dor

amor

e suor

à força da enxada

e do timão

Mergulhou-se depois num mundo fácil

de frágil

e fugaz ilusão

Com demasiada gente que deveria chorar mas que cantava

e ria

por tanto ter que esbanjar

que adorava os falsos deuses que lhes punham a mesa farta

e do mundo da miséria os apartava

mas lhes encondia a verdade

Agora

são milhares os seres humanos que não têm que comer

nem deuses a quem agradecer

e que apenas têm lágrimas

para partilhar!

Mais a angústia de não saber que fazer

Agora

mais do que nunca

tem sentido a palavra solidariedade

Qual o destino dos sentimentos?

Qual o destino dos sentimentos

sobretudo dos afectos mais fortes

dos maiores amores

ódios

rancores

sobretudo daqueles que não dirimimos

e nos fazem andar dias e dias a sofrer

noites e noites sem dormir?

Acontece-lhes o mesmo que às pétalas inúteis das flores

que empalidecem até secar

com o perfume a diluir-se até deixar de ser aroma

e pés e espinhos a apodrecer

até deixarem de magoar

e de fazer sofrer

Mas não são lançados à terra

nem se transformam em húmus

não se reciclam em novas flores

em novas pétalas

novos espinhos

novos ódios

novos rancores

novos amores

novos perfumes

Convertem-se em inócuas lembranças

que o tempo lentamente faz atenuar

até acabarem por entrar em torpor

e definitivamente

se esquecer

Para que o espírito se possa

revelar

em amor

o destino dos sentimentos é se desvanecer

até morrer

O futuro do rio é o mar

Sobrevoo

vales velados de nuvens

por onde corre o rio

do destino

sendo certo que o seu futuro

é o mar

Acima de mim

o céu

Pesado

plúmbeo

De chumbo

Não rio

nem ouso pousar

em nenhum lugar

Assim vou continuar a voar

até me diluir

com poesia

numa gota de chuva

feito lágrima

de alegria

Na esperança de que o calor

do amor

me fará evaporar

Não só no meu peito o meu coração bate

Não só no meu peito

o meu coração bate

Bate em toda a parte

em que ponho os olhos

ou os ouvidos

ou lanço a imaginação

alcance ou não

as coisas

com a mão

Bate em tudo que tacteio

em tudo que toco

com os sentidos

ou simplesmente anseio

Vá para onde eu vá

sempre lá estará

o meu coração a bater

assim

profundo

de permeio

entre mim

e o mundo

Bate também no peito de quem

também tem

um coração por mim

a bater

Bater a marcar o ritmo do meu amar

do meu sofrer

do meu prazer

E tanto assim é

que é minha fé

que mesmo depois de morrer

o meu coração

vai continuar a bater

Daqui, da eternidade

Arrasto comigo o infinito

e a eternidade

para onde vou

Aqui onde estou

e no tempo em que vivo

é onde o infinito se inicia

e a eternidade começa

Vivesse noutro tempo

em qualquer outro lugar

com ar para respirar

e cérebro para pensar

sentiria a mesma sensação

o mesmo aperto de coração

o mesmo lapso de Razão

Existo

por isso

no Infinito

Moro na eternidade

in “Introdução à Eternidade” (revisto)