Para onde quer que vás Luís Vaz…

O imortal poeta da gesta da lusa gente

morreu na miséria

indigente

Dele me lembrei quando também eu passei

pela Ilha de Moçambique

a mítica  ilha do mar Índico onde Camões

penou de verdade
de mão estendida à caridade

no regresso do Oriente

expoente de desilusões

Ali havia uma estátua de bronze
erigida num recanto sem encanto

que servia de pouso a pássaros

que lhe defecavam na cabeça

embora melhor mereça

Não sei se ainda lá estará
se não jazerá nalgum monturo de inutilidades

nalgum armazém de históricas banalidades
ou ornamentará o lar dalgum nativo

mais imaginativo

que nele encontrou a magia

e o perfume

da poesia

 
Foi lá
e então
que me ocorreu este poema
embora só agora o dê a lume
porque hoje em dia

na minha desilusão ardem

sentimentos frustrantes

de ser português

e também talvez

por também eu pertencer aos Vaz

de Vilar de Nantes

onde o poeta nasceu

 

Luís Vaz foi um inútil até deixar de o ser

quando a genialidade da sua poesia
gerou ventos e marés
e construiu autoestradas de sonho

por sobre o mar medonho

Foi um verdadeiro indigente
mais mal pago que um qualquer operário

que com mais acerto, por certo

lavrava a terra ou caiava paredes

 

Foi um sem-abrigo

semi-anjo
quasi-deus
um extraterrestre sem interesse
a quem o soldo não bastou para regressar
à Pátria que o enjeitou

Poeta e soldado o foi onde havia verdade

sonho, amor, mistério e poesia

que um dia ergueram um Império de Humanidade

hoje em dia sem utilidade

tanto quanto sei

 

Para onde quer que vás, Luís Vaz…

lá estarei!

 

Vale de Salgueiro, quinta-feira, 30 de Setembro de 2010

Henrique António  Pedro

 

Deixem que o amor e a água corram livremente

Deixem que a água corra livremente

Nos rios, nos ares, nos lagos e nos mares

Que se mantenha pura nos gelos polares

Animando a vida e o ambiente

E deixem que o amor esteja presente

Em todos os poemas, danças e cantares

Nas empresas, nos estádios e nos lares

Na expressão de toda a gente que o sente

De água pura se faz sangue e vinho

É sagrada em toda a religião

Elo fundamental do ritual divino

Com puro amor se tempera a paixão

Se concebe e cria o meigo menino

Só com amor se alcança a Salvação

Quando o coração bate à porta da alma

Este persistente bater

do coração

à porta da alma

que só se irá abrir

quando o coração morrer

é puro pungir

Ou talvez não

Talvez a alma se abra

mesmo antes do coração morrer

se por força do seu bater

com amor

se acordar a razão

e o espírito despertar

Quando o coração bate

à porta da alma

com fervor

sem a alma atender

melhor será deixá-lo bater

O cálice da paixão

Tem o travo de pecado

a doçura do mel

a amargura do fel

o vinho da paixão

E bebe-se até à última gota

com sofreguidão

pela taça da tentação

Embriaga

tolda a razão

até que se esgota

e acaba

E mais sóbrio se fica de ressaca

prostrado

sofrido

desiludido

desenganado

Pai!

Afastai de mim este cálice!

Pede-me que lhe escreva um poema de amor

Ela sabe bem que o poeta fantasia

ainda que sempre o faça por amor

e não para enganar ninguém

 

Embora só a si próprio se iluda

com o ilusório solilóquio

com que alivia

sua dor

 

Pede-me ainda assim que lhe escreva um poema cor-de-rosa

sem imaginar como me perturba

tal o dilema

em que me mete

 

Não porque me não dê sedutoras mesuras e motes

estrofes e rimas

tantos são os seus atributos

tão fortes os seus dotes

tão ousados os seus decotes

ou não fora ela toda feita de poesia

e de prosa

 

Vaidosa

pede-me ainda assim que lhe escreva um poema

cor-de-rosa

 

Um poema de amor que a faça sonhar

sem imaginar

como me compromete

 

Não!

Poemas de amor não tenho devolutos

 

Que se contente com este poema de verdade

que de amor não deixa de ser

embora de um género mais “soft”

a que se chama amizade!

 

Vale de Salgueiro, domingo, 8 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

 

A mulher não é flor que se cheire

A mulher não é teta

nem ventre

nem vagina

nem coxa

nem bunda

ou flor que se cheira

Tudo isso é treta

A mulher é mãe

esposa

filha

tia

irmã

avó

amiga

amante

Ou só cidadã

casada ou solteira

Sem ela

o homem

nem sequer seria

A mulher é amor

é tristeza e dor

alegria e pena

sonho 

poesia

Virgem Maria

O Homem-Deus sem Ela

não existiria

Sem a mulher

o amor 

se acontecesse

não teria sabor

e seria

pela certa

monocolor

in Mulheres de Amor Inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

Ápex

Passo horas assim

Quieto

Bem desperto

Em decúbito dorsal

fitando o tecto

do Firmamento

 

A brisa suave que me afaga por fora

transforma-se em vento

por dentro

 

Mesmo com o céu encoberto

embrenho-me em recordações

em dilações do tempo

dou volta ao mundo

 

Suspendo a vida

 

Uma estrela cadente

perdida

passa célere

ante meus olhos

 

Num ápice

mergulho no ápex

arrastando comigo todo o Sistema Solar

 

Até que ouço alguém chamar

a dizer-me que são horas de dormir

a pedir-me para voltar

antes que me perca

 

Mas eu já não estou ali

nem lá

nem além

nem aqui

nem cá

 

Estou inteiro dentro de mim

onde também cabe o Cosmos

 

É de lá que vejo

sinto

e ouço

o mundo que me cerca

 

in “Introdução à Eternidade”

Copyright © Henrique Pedro (prosaYpoesia)

1.ª Edição, Outubro de 2013

Dizem que o poeta é demente

Imagem: Fernando Pessoa

Dizem que o poeta é demente

Que não vive neste mundo real

Que, qual esfinge, finge e mente

Que não passa dum louco, afinal

O poeta é um ser anormal

Bem diferente do resto da gente

Embora distinga o bem do mal

É um ser sem maldade, inocente

O poeta pugna pela verdade

Sem obedecer a nenhum poder

Tão-somente serve a liberdade

O poeta louva quem merecer

A si basta a imortalidade

E consolar a quem sente sofrer

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 13 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

Paixão platónica

Trago o meu pobre coração a arder

É tão triste a minha condição

E tão abrasadora a paixão

Que o desfecho não posso prever

A essa mulher não passo sem ver

Embora forçado pela Razão

A conter-me e a dizer que não

Senão, tudo deitarei a perder

Mas ela, com sorrisos e perfume

Com seu doce jeito de me olhar

Mais não faz que atear mais o lume

Apaixonado, já não sei parar

Como sair deste amor incólume

Sem queixume, sem dor, sem me queimar

A feia bonita Beatriz

Uma feia bonita

mulher ultriz

é raiz

deste poema

contrito lamento

feérico fonema

Suspeitava que Beatriz me amava

mas eu não sabia

o que comigo se passava

Tonto

disse-lhe que a achava feia

Era só meia verdade

a outra meia

era que muito a estimava

Mas a ultriz Beatriz

de pronto

me fez a vontade

Nunca mais me olhou

nem me procurou

e o meu coração mergulhou

na mais cruel ansiedade

Dentro de mim não há céus nem infernos

Dentro de mim não há céus

nem estrelas

nem galáxias
nem infernos

Dentro de mim

sob a minha pele

há apenas ossos

músculos

vísceras

veias

nervos

e nada mais

No meu coração flui apenas sangue

e não ódio

ou paixão

No meu cérebro nem uma agulha se intromete

tão pouco o vazio

o nada

de que nada sei

Mas dentro de mim abre-se uma janela larga para Deus

por onde o espírito

entra

e sai

mesmo de olhos fechados

de ouvidos tapados

e de tacto entrapado

Deus mora dentro de mim

e não no céu

Uma puta qualquer

Habituei-me a vê-la, por ali
com ar convidativo, descarada
no seu “trotoir” chamativo
de carteira a cirandar na mão
debaixo de um pinheiro manso
mesmo à beira da estrada
no frondoso parque de Monsanto
sabe-se lá em que esconso remanso
guardava ela o seu coração

Era jovem, elegante e vistosa
vestia  minissaia cor-de-rosa
blusa transparente cor de salmão
não era uma puta qualquer
era sim, mais uma mulher

Eu passava a correr, ofegante 
nos meus “footings” matinais
mas não lhe falava
nem ela comigo se importava
mais atenta que estava à estrada
de onde vinha o seu ganha-pão

Mas um dia … nunca mais a vi!

Qual não foi o meu espanto
quando soube pelos jornais
que fora encontrada assassinada, por ali
em pleno parque de Monsanto

Comprei uma rosa, com espinhos
da cor da sua minissaia
e quando por lá voltei a passar
pelos habituais caminhos
do meu “footing” matinal
desta vez parei, para lhe falar
como se o fizesse do habitual
para colocar a flor
com respeitoso amor
sobre um tufo espontâneo de feno
e coloridos malmequeres

Dediquei-lhe uma breve e sentida oração
e não resistindo ao impulso blasfemo
que me saiu, directo, do coração
gritei para comigo, entristecido:
- É bem “puta” a vida, para certas mulheres!

in "Mulheres de Amor Inventadas" (Henrique Pedro-2013)

Aposto que este poema é o mais estúpido

Aposto que este poema é o mais estúpido

de todos os poemas que algum dia foram escritos

embora poemas por escrever

haja aos milhares e a ferver

desejosos de se dar a conhecer

neste ínterim

Poemas à espera de poetas proscritos

que os queiram assumir

sendo certo que em poesia

tudo pode coexistir

Ainda assim

meus senhores

este poema só não será o mais estúpido

se for apreciado por um número suficiente de leitores

alguns dos quais lhe acharão graça

e haja até quem me diga que gosta

Alguém poderá mesmo considerá-lo genial

e então eu concluirei afinal

que maior é a minha desgraça

porque perdi a aposta

Badaladas desconcertadas do coração

Doze badaladas o coração bate

ao meio dia

como cão a latir

Ruidosas

apressadas

pressurosas

a fugir

a saltar fora do peito

a viver fora de si

Outras doze badaladas o coração bate

à meia-noite

como vento a rugir

fora de tempo

Langorosas

arrastadas

pesarosas

a parar

para morrer

dentro do si

Doze com doze são vinte e quatro

badaladas

desconcertadas

que a vida tem

mais aquelas que o coração bate

no ventre de nossa mãe

Mais aquelas descontadas

se dormimos

ou não sentimos

o coração bater

por ninguém

mundo fora

hora a hora

aqui

ali

além

Não chores por mim, Argentina!

Não chores por mim

Argentina

Nem digas que vais ficar

para sempre

à minha espera

A ti, eu jamais direi adeus

As lágrimas de amor

e de infundado temor

que vejo luzir em teus olhos

neste meu hesitante partir

sem te dizer se vou voltar

acendem saudades nos meus

Pensa antes, amor

nos molhos de poemas e de flores

que te irei ofertar

já na próxima Primavera

Mas não me digas, por favor

que vais ficar

para sempre

à minha espera

que me deixas desolado

a pensar

que poderei

não poder

voltar

jamais

E eu não quero que seja

assim tão demorado

o teu sofrer

in Mulheres de amor inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)