A minha sombra

Caminho em direcção ao Sol

A minha sombra segue-me

persegue-me

vem atrás de mim

cola-se a meus pés nesse ínterim

irritante

enorme

disforme

escura

rastejante

obscura

 

Rodopio de repente

volto as costas ao astro rei

tomo o caminho de sentido inverso

tão pouco parei

 

De pronto a minha sombra me passa à frente

me repassa

sem desvio

em desafio

 

Se danço ela dança

se paro ela para

se corro ela corre

tão veloz quanto eu

 

Piso-a

trepo-a

pontapeio-a

 

Ela foge ao ritmo dos meus pés

sempre colada ao chão

sem me sair da Razão

 

Gostaria que ela se levantasse

e me enfrentasse

para eu poder ver quem ela é

e quem eu sou

 

É só um temor que me assombra

a minha sombra

um medo

um receio

uma amargura imerecida

que mora no meu coração

 

O que eu mais queria era ser transparente

ver-me por dentro

 

Gostaria que fosse luminosa como o Sol

a minha sombra

colorida da cor do amor

reflexo do meu viver

 

A sombra da minha alma

é a minha poesia

 

Por isso escrevo um novo verso

a cada passo

e passo a passo

passo a um novo poema

noutro compasso

 

Entoo nova eufonia

caio em novo dilema

até que o meu espírito se cala

e se acalma

 

Vale de Salgueiro, domingo, 21 de Fevereiro de 2010

Henrique António Pedro

 

 

A razão de tudo ser

Parto do tempo que conto

e do espaço que ocupo

Da dor que sofro

da verdade que desconheço

do infortúnio que não mereço

da felicidade que anelo

Na minha Razão o tempo

vira Eternidade

e o Espaço

infinidade

No meu Coração

a dor vira Amor

e eu

irmão de toda a gente

E Deus

absolutamente

a Razão de tudo ser

Acabaram-se as metáforas

Os pensadores modernos ainda acreditaram
durante algum tempo
que a globalização seria uma gigantesca metáfora de esperança

geradora de mais e mais metáforas de felicidade

Sabe-se agora que tudo não passava de uma monumental obscenidade
que se pulverizou em versos malditos

nas lavras de palavras obscenas

de poetas proscritos

Acabaram-se as metáforas!

A indústria nacional do sector faliu

e nenhum outro país de língua supostamente portuguesa

está capaz de as produzir

O problema parece ser ainda mais grave
porquanto em nenhuma parte do mundo há metáforas disponíveis

A Humanidade parece assim condenada a deixar de sonhar

a comer pedras e a beber mijo

No ar só já voam os aviões particulares dos machuchos árabes

e angolanos

e no mar só já navegam os iates dos barões da droga e dos traficantes de armas

Nas escolas apenas se recitam poemas marciais de Kim Jong-un

e se estudam discursos de Fidel Casto

Extremistas muçulmanos passeiam-se livremente

no Quartier Latin

com diademas de explosivos

Mahmoud Ahmadinejad serviu caldeirada de bombas atómicas na festa do seu aniversário

e a China continua a invadir a Europa com sucessivos tsunamis de lixo

O Departamento de Defesa americano projecta colocar um chip

no cérebro de todo o ser vivente

e o Pentágono planeia atacar a Suíça

Na Europa só já há olhos para o “pas des deux” da senhora Merkel

e do seu ministro Wolfgang Schäuble

e em Portugal os partidos políticos ganharam, por fim

o estatuto de nobres associações de mal feitores

O triunfo do niilismo mais radical é inevitável
o fim da Civilização aproxima-se

E depois?
Teremos que começar tudo de novo
Reconstruir um novo Mundo
Restaurar a Humanidade
Reinventar a democracia

Reescrever uma nova poesia

Tomar a sério o Papa Francisco

Sem metáforas

tropos

trapos

metonímias

e outras pantominas

Esta forma de dor vale a pena sofrer

Passa leve

graciosa

envolta em sedução

perfumando o ar

e inundando o mundo de alegria

com a luz do seu olhar

Só a mim não me dá atenção

por teimosia

Tão pouco me sorri

maldosa

que nem uma rosa

que teima em tudo deitar

a perder

Todo o amor

que nela projecto

se reflecte em dor

no meu coração

inquieto

Não a tive e já a perdi

porque tê-la não consigo

Será que me ama

sabendo-me infeliz

e mais me faz sofrer

só porque nada me diz?

Se assim é, então lhe digo

com simpatia

neste poema breve e leve:

«Esta forma de dor

«vale a pena sofrer

«só para te poder amar

«e continuar

«a escrever

 «poesia!»

A poesia só tem sentido porque a vida o não tem

A poesia só terá sentido

se o poeta ousar procurar

a razão de ser

e de sofrer

a melhor forma de bem-fazer

e de mais amar

A poesia só terá sentido

se o poeta jamais se der por vencido

se com seus versos a si se libertar

e a mais alguém

der liberdade

também

A poesia só tem sentido

porque a vida o não tem

A poesia perde a razão

se ousar esquecer

o coração

A última noite que dormi com ela

Agora sim

sei

Na última noite que dormi ela

ela já não estava mais

ali

Embora tudo tenha feito

para que eu não a pudesse esquecer

jamais

E passasse o resto da vida a sofrer

por ela

rasgando-me esta chaga no peito

que continua por sarar

e a doer

demais

O anjo adorável

que havia sido

até então

meiga

amável

e verdadeira

naquela noite derradeira

transfigurou-se em Medusa

numa permanente companhia intrusa

que me persegue para toda a parte

Numa mulher ultriz

dona de toda a arte

numa matrona

meretriz

Os beijos e abraços

a inebriante sofreguidão

os gritos de prazer

que coroaram o seu último orgasmo

foram só afinal

o estertor do amor

espasmo da paixão

alvor da vingança

Acto sexual que para meu mal

ainda hoje sinto

e oiço

em surdina

me baila na retina

e sempre se insinua nos meus desejos

como brasa acesa na lembrança

tição incandescente

cujas cinzas escaldantes

continuam a escaldar-me

o coração