Só não sofrem as fragas

Sofrer sofrem plantas e animais

fome

sede

frio

e desumanidade

Sofrer sofrem os humanos

a falta de humanidade

Só sofremos

se somos nós a sofrer

mas sofremos ainda mais

se sofremos com os demais

Sofrimento sôfrego

sufragado

sofre o poeta amoroso

amargurado

de amor contrariado

a sua maior desgraça

Só não sofrem as fragas

mesmo se o deflagrar fragoroso

as desfigura

e estilhaça

Alvorada

Quando o Sol raiar

então sim

vamos poder amar-nos

à luz do dia

envoltos em lençóis de poesia

Já se rasga o dia

no crepúsculo da aurora

já o galo canta a alvorada

em estridente melodia

Em mim

relincham

mil corcéis de alegria

Já diviso

a figura feminina

etérea

vaporosa

que me sorri

deitada em nuvens cor-de-rosa

É a minha amada que acorda

por fim

feliz porque não parti

A poesia é uma árvore

A poesia é uma árvore
com tronco de emoção
e copa de fantasia
envolvida em véu
de louvor
à vida

De raízes mergulhadas bem fundo
no húmus do coração
de onde suga a seiva
dos sentimentos soberanos
com que alimenta folhas
e ramos
e frutifica
em poemas
na Razão

Respira o ar da Terra
e recebe a bênção do Céu
sob a forma de inspiração

Iluminada pelos raios cósmicos do Universo
viceja em verso
e é poiso de aves
que vêm ler
e declamar
os poemas
trazendo e levando penas
que a vida

é um permanente depenar
até morrer

No clímax do sonho

Com o sono e o sonho

no clímax

do enlevo

e da lascívia

como se vivesse a vida sonhada

e a felicidade estivesse acordada

Quando me apetecia tudo menos acordar

eis que toca o despertador

e a realidade desperta

para a felicidade adormecida.

Ó que estranha troca!

Abro a janela

aspiro ao ar fresco da manhã

a Natureza no seu esplendor

é outra fantasia

Será que de novo sonho?

Desperto no melhor da realidade

acordo no melhor do sonho

não durmo

nem discuto o dilema

simplesmente

vivo

Inalo uma pitada de poesia

e lavro este poema

Avé Maria

Algum querubim

por certo

dentro de mim

instante

me chama

 

Desperto!

 

Abro a janela de par em par

de pronto o Cosmos inunda o aposento

de rompante

 

Um vento de luz sopra raios rosa desde o Sol nascente

a alvorada entra luminosa no meu coração

que canta vitória

 

Os acordes espirituais de Bach e Gounod

complô de anjos e arranjos divinais

envolvem-me em explosão de alegria

e glória

 

Nos sons suaves dos violinos

ouço o ondulado de colinas verdejantes

salpicadas de papoilas e malmequeres

a energia telúrica que emana da Terra

força de paz que silencia a guerra

 

Os toques metálicos do piano

qual tilintar das estrelas a cintilar

não cessam de por mim chamar

 

A melodia me encanta

o meu corpo se quebranta

sinto-me a pairar

 

E quando a divina voz da diva se alteia

exaltando a santidade da galileia Maria, de Nazaré

a minha alma se incendeia

na vertigem da Fé

 

Já não mora mais ali pois se evola

livre dos humanos misteres

e se empola

em êxtase de espiritualidade

e poesia

 

E também eu canto o sacrossanto canto

 

Avé Maria

cheia de graça

o Senhor é convosco

bendita sois Vós entre as mulheres 

e bendito é o fruto

do Vosso ventre

Jesus

 

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 14 de Setembro de 2009

Henrique António Pedro

 

 

A mulher gorda

Um som inaudível

uma estranha indução

uma inconsciente associação

terão motivado, por certo, esta inaudita exibição

 

Quando hoje pela manhã

me preparava para me barbear

desatei a assobiar

o refrão

de uma música em voga

e não tardei a trautear com igual brilho

o estribilho

também

 

«Mulher gorda,
ai a mim não me convém,

………………….
Ai, ai, ai, ai,
eu gosto dessa mulher»

 

Quando dei por mim

já gritava a plenos pulmões

qual cantor de multidões

enquanto a lâmina deslizava

na face ensaboada

 

«Mulher gorda,
ai a mim não me convém

………………….
Ai, ai, ai, ai,,
eu gosto dessa mulher»

 

E repetia com mais ardor

apenas o verso introdutor

embora na composição

também haja mulheres magras

pois então

não só anafadas

Quantas pessoas na vizinhança

terão pensado que enlouqueci

e sem esperança de cura?

 

E quantas mulheres gordas terão sentido ganas de me esganar

danadas com a minha loucura

com tão dura falta chá?

 

Sei lá!

 

Certo é que a barba ficou um primor

 

E que há mulheres gordas que são um amor

 

Vale de Salgueiro, quarta-feira, 28 de Abril de 2010

Henrique António Pedro