Fogo-de-artifício nuclear

Andam agora os homens a forrar o céu

com aviões

satélites

luzes de néon

rastos de luz e de fumo

Presumo que pretendem tapar o Sol com uma peneira

apagar as estrelas

soprar as nuvens

e aprisionar cometas

Já os políticos histriónicos

se julgam donos do Sistema Solar

como se  as estrelas estevessem ali

à sua mão de semear

Queira Deus que tudo não termine num sopro de ferro incandesce

num monumental fogo-de-artifício nuclear

tendo como música de fundo um acordeão atómico

coro de demónios a bailar

Oh, tanta mente demente!

Que sacrifícios agónicos iremos nós penar?

De barro e poesia

Com barro bruto o Criador criou o homem

Insuflando-o com a divina poesia

Para Sua simples recreação e alegria

E sem as dores que ora aos mortais consomem

Porém, tais graças com a poesia eclodem

Que barro vil, por Deus soprado, ganhou vida

Animou Adão e fez Eva apetecida

Dos maiores deleites que na Terra ocorrem

Ao barro, porém, nosso corpo retornará

Finando-se dores e prazeres com a morte

Só a mais pura poesia se salvará

Assim livre da matéria e da má sorte

O homem, com poesia, a Deus louvará

E amará, como Deus quer, Eva, a consorte

Terra Mater

Enlevam-se o meu olhar e o meu coração

Neste doce mar de oliveiras prateadas

Meu bendito berço de mil colinas encantadas

Toma-se o meu ser da mais santa comoção.

Bandos de aves livres voam em livre formação

Pela branda brisa do cair da tarde embaladas

São pela nossa Mãe Natureza abençoadas

Dão asas e graça à sua natural paixão

Terra sem igual sagrada pela oliveira

Aspergida por espiritual quietude

É ganha-pão de gente simples, pura e ordeira

Que nos úberes vales de rio e ribeira

Cultiva sua grata agrária virtude

Assim haja paz igual na Terra inteira

Quando a minha alma em mim anda perdida

Estou só

Na casa vazia

televisão acesa sem som

silêncio denso

constrangedor

Um cálice de vinho do Porto

semivazio
sobre a mesa

Meio morto

bebo

e encho de novo o cálice da ansiedade

Mergulho

absorto

mais e mais

na mais amarga solidão

amálgama de filosofia, poesia e ansiedade

Descubro

com emoção

que existo

e que a minha alma em mim anda perdida

Não sei que lugar ocupo na humanidade

Mas eis que o telefone toca!

É quem me ama que me chama!

Emerjo na piscina da alegria

qual campeão olímpico

ovacionado pela multidão

em mil imagens de caleidoscópio

Agradeço os aplausos

Aplaudo-me a mim próprio

A poesia de amor não passa de uma farsa

A poesia de amor não passa de uma farsa

de uma momice

de uma doce aldrabice

 

De uma mistificação rimada

declamada

cantada

decantada

e nem sempre bem-intencionada

 

A poesia de amor é um fingimento de sentimento

uma perda de razão

 

É um chorrilho de fantasias e falsidades

de meias verdades

de falsas alegrias

de piruetas e caretas

de esgares próprios da paixão

 

A poesia de amor não passa de uma farsa

com que o poeta

com versos perversos se disfarça

 

A poesia de amor é um paradoxo

uma desgraça

um meio pouco ortodoxo

de redenção

 

A poesia de amor é uma sublime encenação

 

Vale de Salgueiro, quarta-feira, 14 de Março de 2012

Henrique António Pedro

No reverso do universo

Nada do que sonho

ou imagino

existe em lado nenhum

 

Dentro de mim há miríades de outras entidades

ideias

sonhos

fantasias

angústias

irrealidades

que eu não consigo expressar em nenhum dos poemas que escrevo

porque não existem na Via Láctea

na Terra

na Lua

no umbigo do Sistema Solar

na rua da realidade

 

Eu vivo no reverso do universo

 

Esta a raiz da minha crónica ansiedade

 

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 18 de Agosto de 2009

Henrique António Pedro

 

Colhendo poemas directamente das árvores

O benefício maior de se viver no campo
é podermos ir ao pomar
colher poemas directamente das árvores

sempre que nos apetecer

Quando não são as aves que no-los trazem
adejando à nossa volta
e chilreando melodias

Ou o Sol
ou a lua
ou as estrelas
que com os seus raios de luz escrevem eles próprios
os versos
na nossa alma

enquanto nós nos limitamos
a ler

deslumbrados

E quando pela manhã abrimos a janela
e descobrimos que não temos nenhum sítio para aonde ir
nada mais que fazer

atiramos um punhado de milho aos pardais

e pomo-nos a escrever

Palavras tresmalhadas pelo vento

Regurgito golfadas de poemas

desejosos do supremo sacrifício da poesia

apunhalado que foi o meu coração

Tomo um punhado e atiro-os ao ar

deixando que seja o vento

a tresmalhá-los em palavras

Raras

sobem como estrelas

no céu

cintilando

noite adentro

Poucas

são levadas pelos aves

delicadamente nos bicos

para construir os ninhos

e alimentar as crias

Outras

são arrastadas pelos rios

para o mar

terminam nas redes dos pescadores

ou diluídas no seio da tempestade

A maior parte

porém

são estraçalhadas

pelas mandíbulas ferozes dos políticos

Até que nas minhas mãos vazias

apenas resta aflição