Urinando em formigueiros e tocas de grilos nos lameiros

É uma minha boa lembrança de criança malvada

mijar em formigueiros

e tocas de grilos

nos lameiros

 

Não terei sido eu o primeiro

a inventar tamanha maldade

 

Fazia até uma tremenda ginástica

para acertar,  de pé, nas tocas dos grilos

e nos carreiros  dos formigueiros

por falta de prática

 

Ainda era menino de calção

mas só desistia quando sentia

que uma formiga me picava os testículos

e uma multidão de insectos desafectos

me perseguia no carreiro

 

Então

qual poeta proscrito

aflito

proferia a palavra mais obscena do presente poema:

- Foda-se!

 e fugia

 

Foi assim que aprendi

que há uma infinidade de espaço no Universo

onde poderei urinar à vontade

um simples verso que seja

sem importunar

uma formiga por demais pequenina

que mal se veja

 

 

Vale de Salgueiro, domingo, 5 de Abril de 2009

Henrique António Pedro

Nostalgia Transmontana

Caminhei descalço no restolho afiado

Resto triste dos fugidios trigais 

E nos olivais sombrios

Procurei ninhos de doirados pintassilgos

A quem fartava de painço e prisão

Em troca de uma mais alegre canção

Senti os pés escaldar

No pó fervente dos caminhos

À torreira do sol mediurno

Que secava os figos em fragas arredondadas

Na hora em que até as aves estavam caladas

E dos rostos caíam pingos de suor salgado

Ouvi a passarada cantar alegre

No espaço verde da devesa

E invejei-lhe a liberdade

Chamei pela matilha em agudos assobios

E ouvi o latir do galgo

Que célebre persegue a lebre

E o estampido do tiro 

Que pronto a fere

Segui o voo soturno das rolas mansas

Defronte da minha escopeta

Quando já das cerejas restavam passas 

E pelas mãos calosas corriam palhas ásperas

Que depois de mil martírios 

Iriam encher o celeiro

Dei caminho à água fresca

Nos regos do milho a estalar

E senti melões e melancias a inchar 

De sol e húmus

Cantei romances pela segada

E debiquei as uvas pela vindima

Amei raparigas rosadas

A cantarem cantigas cristalinas

Nas manhãs louçãs de Primavera

Apanhei amoras nos silvedos

Quando já o bago pintava

E nas noras metálicas se apreciava a água

Tornei-me ousado 

A trepar alcantilados rochedos

Cresci são a respirar ar puro

E adorei a beleza cristã 

De papoilas e malmequeres

Não temi o Inverno rigoroso

Sorvi a neve

E o meu peito

Foi mais forte que a geada

Adorei Cristo

Em cada mendigo andrajoso

Que no primeiro degrau da escada

Rezava humildes Pai-nossos

Enquanto minha mãe 

Condoída ela mesma

Lhe enchia de azeite na lata

Armei o Presépio pelo Natal

Joguei ao rapa pela Consoada

Pus máscara pelo Carnaval

E botei o pião pela Quaresma

Senti

Em mim

O toque das Avé-Marias

Quando pelo findar do dia

O arfar quente da terra fez de mim poeta

E calado vi descer a noite

No fumo diáfano da aldeia

Em visão bíblica de deserto e oásis

Sorvi o caldo quente

Com a religiosidade de meus avós

E na lareira rubra 

Encontrei doce temperança

Para os músculos doridos

Um dia emigrei

E nas terras distantes

Não esqueci meus pais

Vivo com vida

A vida de cada ano

Sou 

E sempre serei

Transmontano!

In Poemas da Guerra, de Mim e de Outrem (Editora Piaget-

2000)

Henrique Pedro

Quando a minha sombra mais se alonga

Quando a minha sombra mais se alonga

O Sol nasce atrás de mim

lá para as bandas da serra de Bornes

À hora em que ainda durmo

inocente

O Sol poente

porém

oscila

entre o cabeço do Boi e a serra da Santa Comba

Entre as cinco da tarde no Inverno

e as nove da noite

no Verão

horas a que a minha sombra

mais se alonga

E não é por acaso mediterrâneo

É porque é à hora do ocaso

que a minha mente mais se perde

em divagações astronómicas

dilacerada entre poesia e astronomia

Hora a que a minha alma mais se sente

se angustia

e delira em arrufos místicos

espontâneos

in Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

Amorável, doida, doída, dorida, nonsense.

 

Por mais que se pense

ou não pense

se diga ou se fique calado

extasiado

a olhar o céu

a poesia é o que é:

Nonsense

 

É a arte do utópico

dos picos da paixão

e de outros males do coração

das indefiníveis estéticas

amor sem dor

é utopia

 

É génese de religiões

ainda que Amor e a Fé

não sejam meras construções

poéticas

 

Melhor que nada, que outra coisa nenhuma

a poesia nos inuma na tristeza

nos liberta do real

nos desperta

nos afunda nas raízes profundas do ser

daquilo que verdadeiramente é

nos despoja do ter e do haver

mais nos aproxima do bem

e nos afasta do mal

 

A poesia

é como a vida é

amorável

inexplicável

irracional

doida

doída

dorida

nonsense

Vale de Salgueiro, 12 de Novembro de 2007

Henrique António Pedro

Estas fragas que me falam

Não ouvi esta fábula a nenhum animal

da terra, do mar ou do ar

mamífero, ave, peixe ou réptil

a nenhuma flor espadice ou séssil

nem a ninguém com boca para a contar

Escutei-a a uma fraga, granítica, disforme e fria

das inúmeras que emolduram o quadraçal

qual quistos implantados na face rugosa da terra

por onde corre, já velho e alquebrado

o meu benquisto rio Rabaçal

Quando encostei o ouvido ao ventre da monstra autista

na ilusão de descobrir em qual delas se escondia Narciso 

jovem beócio natural de Tespia 

filho da linda ninfa Liríope e do brando Zéfiro

vento suave e conciso

fruto da mais amorosa viração

Uma daquelas fragas arredondadas

acariciadas pelo rio cristalino 

teria que ser o divino Narciso

por quem toda a mulher bela se apaixonava

mas que enamorado de si para seu mal

a todas por igual desprezava

Até que a bela e agreste ninfa Eco

a quem também Narciso não sorria

vendo que ele desmerecia tamanha paixão

o transformou em pedra de verdade

sem coração, alma ou chama

e é por isso que hoje em dia

mais louvamos a avisada Ecologia

que a supérflua usura mundana

Na verdade não ouvi dizer a nenhuma fraga informe

que seria ela o próprio Narciso

jovem beócio natural de Tespia 

transformado em pedra pela ninfa fatal 

quando ruída de despeito e ciúme 

o viu apaixonado pela própria imagem

reflectida ao sol posto 

no lume do rosto do meu rio Rabaçal

Mas todas as fragas me segredaram 

enquanto se miravam nas águas mansas

por entre chilreios de passarinhos

e o tremeluzir da folhagem

que Deus colocou a semente da poesia

no empedernido coração do homem selvagem

cego pela vaidade e desejo de vingança

para que a figura da verdade e da esperança 

melhor se reflictam na superfície imaculada da alma

onde pela noite serena também resplandece a Lua

em romântica luminosidade e amorosos sinais

e o Sol em tardes de calma se vem banhar

impiedoso e ofuscante para os olhos mortais

Assim Deus deu aos homens o dom abençoado da poesia

acorde de todas as harmonias

capaz de extirpar a angústia e aplacar o ódio

suavizar a amargura e sufragar a desilusão

partilhar amores e alegrias

e melhor suportar os males da paixão

E quanto mais os políticos e os tecnocratas

partirem fragas e removerem montanhas

sem amor nem fantasia

mais dor e sofrimento haverá em cada dia

e mais a insana sociedade

se afastará da felicidade

Por isso há inúmeros poemas silenciados

transformados em fragas nas entranhas do quadraçal

salvaguardados de todo o mal

cujos acordes só eu ouço

e cujo conteúdo ninguém pressente

ainda que estejam ao alcance da vista

e dos ouvidos de toda a gente

in Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

Pedras e palavras soltas

(Ainda antes de falar palavras

lançou mão de pedras

o homem)

Oh! Que prazer que me dá

a mim

empilhar seixos e xistos

pequenos

disformes

conformes com os dedos

do tamanho da palma da mão

tão leves como o coração

ainda assim!

Atirá-los

lançá-los a esmo

sem projectos nem enredos

para um tosco montão

Ouvi-los bater uns nos outros

com rusticidade

vê-los rebolar

para posições mais estáveis

como se fora deles a opção

e não da gravidade

Sentir que o meu espírito voa

para longe dali

à medida que o montão cresce

caótico

que cada pedra é uma palavra

que ali não fica sepultada

uma ideia que se solta

salta

e voa

à procura do poema a que pertence

E que inocente prazer

é ver o merouço crescer

de diferentes perspectivas

e sem outro dilema sentir

que não seja ver

e ouvir

o que vejo e ouço

Julgo eu

que não sou entendido em Pré-história

nem desta parte

em História de Arte

nem fazer doutrina tenho em mente

que terá nascido assim

a primeira obra poética

o mais tosco poema

escrito em pedra solta

certamente

Com a mesma beleza dos seixos

que na boca de Demóstenes

por força da sua fé

floriam em palavras de poemas

E que terão a mais as pirâmides do Vale de Gizé

do que este patético amontoado de pedra

que terem sido edificadas

por milhares de artífices escravizados?

E que terá a mais a Grande Muralha da China

para lá de ser maior

ter ameias

e blocos de granito mais solidamente cimentados?

E que terão a mais a Ilíada e a Odisseia

do que esse pré-histórico tosco poema

que não seja mais versos

mais harmoniosamente rimados?

De pedras e palavras se faz poesia

se a mão que as lança

a língua que as afia

forem tocadas pela imaginação

in Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)