Badaladas desconcertadas do coração

Doze badaladas o coração bate

ao meio dia

como cão a latir

Ruidosas

apressadas

pressurosas

a fugir

a saltar fora do peito

a viver fora de si

Outras doze badaladas o coração bate

à meia-noite

como vento a rugir

fora de tempo

Langorosas

arrastadas

pesarosas

a parar

para morrer

dentro do si

Doze com doze são vinte e quatro

badaladas

desconcertadas

que a vida tem

mais aquelas que o coração bate

no ventre de nossa mãe

Mais aquelas descontadas

se dormimos

ou não sentimos

o coração bater

por ninguém

mundo fora

hora a hora

aqui

ali

além

Não chores por mim, Argentina!

Não chores por mim

Argentina

Nem digas que vais ficar

para sempre

à minha espera

A ti, eu jamais direi adeus

As lágrimas de amor

e de infundado temor

que vejo luzir em teus olhos

neste meu hesitante partir

sem te dizer se vou voltar

acendem saudades nos meus

Pensa antes, amor

nos molhos de poemas e de flores

que te irei ofertar

já na próxima Primavera

Mas não me digas, por favor

que vais ficar

para sempre

à minha espera

que me deixas desolado

a pensar

que poderei

não poder

voltar

jamais

E eu não quero que seja

assim tão demorado

o teu sofrer

in Mulheres de amor inventadas (1.ª Edição, Outubro de 2013)

As estrelas

Vivo no campo
confrontado com o encanto
do Cosmos e da Natureza

noite e dia

De dia é o Sol
que desde a aurora
com esplendor e beleza
me desafia

À noite são as estrelas
e é a Lua
que de amor estua
e me alumia

de soledade

As estrelas estão lá no Céu
no regaço do Universo
cobrindo todo o espaço
com seu véu
de luz e verso
e espiritualidade

Pequeninas
bruxuleantes
a chamar por mim

Lá no Firmamento
sem fim
a espevitar o meu pensamento

Pequeninas e distantes
a dizerem-me ainda assim
o que nem sei
imaginar

Por mais que ande
só serei
verdadeiramente grande
quando as alcançar

Amar de novo

Abraçam-se

Beijam-se

e amam-se

como se fossem únicos

na Terra

como se houvesse só aquela cama

e estivessem sós no Sistema Solar

Não tinham dúvidas

de que não existia mais ninguém

nos restantes planetas

nem se importavam com isso

Estavam de facto sós

na companhia um do outro

e entregues à sorte do seu amor

no sistema solar da sua paixão

Na sua cidade, porém

havia mais homens e mulheres

que moravam na mesma rua

mesmo a seu lado

E havia muitos mais na Web

nos cinco Continentes

na Terra inteira

nas esquinas da vida

nas estradas da insatisfação

Sem limites de velocidade para a dor

ou para a desilusão

era só a acelerar

sempre

sem parar

Por isso, quando arrefeceu o ardor

desencontraram-se numa nova paixão

que não se previa

Será que um dia

se reencontrarão num novo amor?

Numa nova

e mútua paixão?

Que voltarão a amar-se de novo?

E porque não?

Apascentando estrelas ao luar

A Lua

já ali está

esplendorosa

cheia

cristalina

desde o sol-pôr

 

Pousada no horizonte

ao alcance da mão

toca-me o coração

com mil estrelas a cintilar

em seu redor

como se eu fora seu pastor

 

O som estridente das cigarras

é agora ensurdecedor

 

O Sol

que espanta as estrelas

durante o dia

à noite deixa-as viver

emprestando a luz à Lua

que a Lua derrama em luar

e fantasia

 

O aroma do alecrim

que perfuma o vento

entra por mim a dentro

 

Alcanço

por fim

o topo da colina

com o espírito circunscrito

no amor de Jesus Cristo

 

Quedo-me por ali

a destempo

até o Sol nascer

apascentando estrelas a refulgir

no redil do meu olhar

acorrentado ao dever

olvidado do devir

 

Vale de Salgueiro, terça-feira, 27 de Julho de 2010

Henrique António Pedro

A poesia não é nada nem ninguém

A poesia é um sopro

o borbulhar na superfície da consciência

de mil humores desconhecidos que nos fervem na alma

e no corpo

E os poemas

são borbulhas de sonhos

de afectos

de desejos

que rebentam em palavras

e expelem harmonias e cores

muitas vezes descompassadas

descoloridas

e que nem ideias são

Bolhas que poderão salpicar outros espíritos

e correr mundo

ou simplesmente implodir em angústia

Porque nem toda a poesia almeja ser poema

ainda que seja latente tal sonho

A poesia é como uma mãe

que se amamenta a si própria

e derrama mel

e leite

e fel

A poesia é uma mãe

e os poeta filhos pródigos

A poesia não é nada

nem ninguém

é uma coisa como outra qualquer