Não só pelos olhos a alma sai

 

 

Não só pelos olhos a alma sai

para se dar a ver

e ver o mundo

Para se cruzar com outras almas

e se dar a conhecer

Não só pelos olhos a alma sai

para se divertir

Também pelos lábios

a sorrir

Não só pelos olhos a luz entra

para iluminar

a Razão

Também pelas mãos

ouvidos

e demais sentidos

É com olhos acesos na alma

que vemos no escuro

e o espírito se ilumina

É pela auto-estrada do coração

que alma circula

se anima

e estua

noutra dimensão

Cosmos e caos

 

Todas as noites

quando abro a porta

e saio de casa

deparo com a fascinante formosura do Firmamento

E muitas vezes acontece

a esmagadora dimensão do Universo

e a ordem cósmica

o sincronismo dos astros

e a pujança da vida que me envolve

lançarem dentro de mim a angústia

e o caos das ideias

Será mesmo Deus um Ser aleatório

estatístico

probabilístico

para Quem ser bom ou mau tanto faz

e que atende às necessidades dos homens

conforme lhe apraz?

Que a uns lança no caos da dor

os condena à inevitável miséria

e a outros beneficia com a ilusão da glória

uma vida bem mais sadia

premiando até

a mais desumana rebeldia?

Ou será que não existe no Cosmos

o caos

e que apenas mora no espírito do homem

que só por isso se angustia?

Sempre

em jeito de resignação

e de admissão de culpa subliminar

pressupondo que cumpro um castigo

eu mesmo me respondo

e me bem-digo

para me tranquilizar

O caos e a dor dimanam de uma ordem menor

Uma força maior

a que chamamos Amor

emana de uma entidade superior

De tão triste, encanta

 

 

Ave triste

parda

parada

Pousada numa árvore isolada

recortada na neblina do tempo

nua

no ermo

Ave parda

pousada parada

calada no silêncio em que se cala

e angustia

Ave despassarada

que nenhum grito

eco

ou vento

espanta

Tristeza

que de tão triste

só ao poeta encanta

Ave parda pousada

parada à espera de levantar voo

Para ser alegria

Amanhã

Palavras escritas com a tinta do coração

Escrevi umas tantas palavras

escritas

com a tinta do coração

Que verti

em taça de cristal

à hora do meio-dia

quando o Sol está mais vertical

tal a paixão que em mim

ardia

Enchi esse vaso cristalino

de luar

que era o meu desejo de a amar

Julgou ela que era perfume

que eu lhe oferecia

Aspirou-lhe o aroma

tomou-lhe o sabor

sem se aperceber

que era um filtro de amor

que a incendiava do lume divino

da paixão sem contrição

Verti

por fim

mais e mais palavras de poesia

e de alegria

no rio do destino

E assim a seduzi

a ela

e me redimi

a mim

Este meu canto é um pranto

 

Já me dói o peito

deste jeito de cantar

Este meu canto é um pranto

que canto

para me olvidar

Daquela vez que sorri

sem saber o que fazia

tão pouco que me perdia

porque de amor me prendia

Agora, sim, sei

que me perdi

muito embora ainda assim

continue a cantar

este meu canto

que é um pranto

de verdade

Não por gosto de penar

ou por gozo de sofrer

deste amor que é dor

tão só para esquecer

esta sofrida saudade

Anuncie aqui!

Talvez agora

com a crise

precise

de psicanálise

Anuncie aqui suas dores

angústias

amores

sonhos

e desilusões

As vendas estão garantidas em todos os balcões

e a sua facturação crescerá sem parar

não se irá arrepender

A menos que pretenda comprar…

também tenho para dar

e vender

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Aberto vinte e quatro horas por dia

Como prémio receberá…

poesia

Com poesia a mim mesmo me engano

 

 

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

 

Ouso ir mais além

porém

 

Codifico o segredo em poema

e lanço-o ao vento

também

 

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

 

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder a tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

 

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

 

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

 

Na verdade

sou eu que com poesia

a mim mesmo me engano

 

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 13 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

À sombra de uma nuvem

 

Adormeço

Prostrado

À sombra de uma nuvem

Cansado

De um pensamento mais denso

Embalado

Por uma aragem de espírito

Que me refrigera o corpo

Do sopro ardente da Terra

Envolta em guerra

Acordo

De madrugada

Na frialdade da noite iluminada

Pela luz cósmica das estrelas

Que espargem espiritualidade

A geada

Prateada

Da verdade

Não me deixa dormir

Flutuo no nada

Demente que estou

Com a mente perturbada

Que virá a seguir?

 

in Angústia, Razão e Nada

A diva

 

 

Olho-a em silêncio

Ouço a melodia

que ecoa

por mim a dentro

Com o seu canto

me encanto

Canção calada

música encantada

da qual

quase não nada

ouço

Bailo

enlevado

levado na fantasia

Acordo

ao último acorde

e aplaudo

E lavro

em poesia

este laudo

Há roseiras a rosir

 

Há roseiras a rosir

agora pelo Outono

frágil entono

quando as romãs começam a rir

e os ouriços nos castanheiros

altaneiros

quase

quase

a parir

E as andorinhas

a partir

O céu

e os campos

ensaiam simulacros de Primavera

por todos os cantos

mas a cor dominante não é o verde fulgurante

pintalgado de papoilas e malmequeres

e da sensualidade desnuda das mulheres

São tons quentes de castanho

de folhas amarelecidas

que se vão desprendendo pelo vento

de árvores entristecidas

simulando alegria

em derradeiro arreganho

que é  lamento

elegia

pura poesia

Só as mães

depois que lhe morrem os filhos

não voltam mais

a sorrir

Escrevelendo

 

Quando escrevo

leio

e quando leio

escrevo

Na mente

em segredo

não é devaneio

nem minto

Assim

num de repente

leio

releio

reescrevo

e transcrevo

a Natureza

o Cosmos

o que vai dentro de mim

Primeiro leio o que sinto

ou o que se passa à minha volta

e é o que leio

que escrevo

se me anima

acalma

revolta

ou induz estima

E sempre leio

e releio

o que escrevo

e também escrevo

quando leio

o que os outros escrevem

Leio

e escrevo na mente

ou no coração

embora não com a mão

o que os outros escrevem

para que eu leia

e que algo me diz a mim

Assim me enleio

a escrever

e a ler

em tudo que “escreveleio”

Não aprendemos a ler

primeiro

e depois a escrever

Sempre aprendemos a “escreveler”

O amor e a imaginação

 

Só pela imaginação

não vai a lado nenhum

o homem

Não chega sequer a sair

da sua própria mente

Só pelo amor

o homem sai de si

chega aos outros

os toma

e retorna

Só pelo amor penetra no seu ser

na sua razão de ser

aprende a amar

e a sofrer

Só pelo amor

desta arte

vai o homem

a toda parte

Como pode a vida ter por fim a morte?

 

 

Como pode a vida ter por fim

a morte?

Ainda que o fim da vida

seja morrer?

Se viver

é uma caminhada interior

por mundos de dor

e de amor

Por espaços abertos

de ideias

e de afectos

a meias com o mundo exterior

É vencer montanhas de glória

de derrotas sem história

selvas de ambição

desertos de sonhos

pântanos de frustração

Sem se poder parar

ou sequer descansar

porque o coração não pára de bater

nem o cérebro de pensar

nem a alma de sentir

Se morrer é apenas desistir

de acreditar

E viver é libertar!

Mil virgens fatais são demais

Tão curtos são os nossos passos

tão frouxos os nossos abraços

tão limitado o nosso olhar

tão falível a nossa mente

que duvido que algum dia

mesmo por fantasia

possamos deixar de ser gente

e vir

a ser

deuses                        

 

Anjos sequer

 

Muito menos se nos fizermos deflagrar

seja porque causa seja

tão pouco por uma qualquer

mulher

que seja

 

E como poderíamos nós

tirar gozo das tais mil virgens fatais

num paraíso irreal

sem pernas e sem pénis

sem braços e sem beiços

com que as pudéssemos possuir

e amar?!

 

Jamais

 

Nem mesmo imaginar

sequer

 

Trágico seria

só

admitir

e sorrir

 

Mil virgens fatais são demais

  

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 18 de Fevereiro de 2011

Henrique António Pedro

 

Apenas angústia e lágrimas para partilhar

Quando

e onde nasci

mum pequeno mundo rural

do Portugal

implantado na  Europa

por engano

ainda se bendizia a Deus

pelo pão de cada dia

se benziam as colheitas de cada ano

e se celebrava o seu sucesso com alegria

Porque se sabia quanto custava

andar um ano inteiro a mourejar

ao sol ardente

à chuva

ao frio

e à geada

para se conseguir o sustento

um naco de pão que fosse

arado, semeado, ceifado, malhado, moído, amassado, cozido

partido e repartido

com dor

amor

e suor

à força da enxada

e do timão

Mergulhou-se depois num mundo fácil

de frágil

e fugaz ilusão

Com demasiada gente que deveria chorar mas que cantava

e ria

por tanto ter que esbanjar

que adorava os falsos deuses que lhes punham a mesa farta

e do mundo da miséria os apartava

mas lhes encondia a verdade

Agora

são milhares os seres humanos que não têm que comer

nem deuses a quem agradecer

e que apenas têm lágrimas

para partilhar!

Mais a angústia de não saber que fazer

Agora

mais do que nunca

tem sentido a palavra solidariedade

Qual o destino dos sentimentos?

Qual o destino dos sentimentos

sobretudo dos afectos mais fortes

dos maiores amores

ódios

rancores

sobretudo daqueles que não dirimimos

e nos fazem andar dias e dias a sofrer

noites e noites sem dormir?

Acontece-lhes o mesmo que às pétalas inúteis das flores

que empalidecem até secar

com o perfume a diluir-se até deixar de ser aroma

e pés e espinhos a apodrecer

até deixarem de magoar

e de fazer sofrer

Mas não são lançados à terra

nem se transformam em húmus

não se reciclam em novas flores

em novas pétalas

novos espinhos

novos ódios

novos rancores

novos amores

novos perfumes

Convertem-se em inócuas lembranças

que o tempo lentamente faz atenuar

até acabarem por entrar em torpor

e definitivamente

se esquecer

Para que o espírito se possa

revelar

em amor

o destino dos sentimentos é se desvanecer

até morrer

O futuro do rio é o mar

Sobrevoo

vales velados de nuvens

por onde corre o rio

do destino

sendo certo que o seu futuro

é o mar

Acima de mim

o céu

Pesado

plúmbeo

De chumbo

Não rio

nem ouso pousar

em nenhum lugar

Assim vou continuar a voar

até me diluir

com poesia

numa gota de chuva

feito lágrima

de alegria

Na esperança de que o calor

do amor

me fará evaporar