Versos impressos no pó do caminho

À ida

deixo poemas

suspensos no ar

e os rastos dos meus passos

impressos no pó do caminho

À volta

já a brisa do fim da tarde

lhes deu descaminho

desemaranhou os dilemas

e alisou as arestas dos rastos

Outros transeuntes vieram

os pisaram e deformaram

mas seria a chuva telúrica

a apagá-los definitivamente

dissolvendo o pó em lama

Poderiam ser maciços graníticos

piramidais

anónimos

erigidos no deserto

que teriam o mesmo fim

embora mais lenta fosse a agonia

ou mais funda a chaga

ainda assim

Mas os meus poemas têm o meu rosto

são os rastos indeléveis dos meus passos

que ninguém que preste

apaga

mesmo se os ignora

e não lê

Encontram-se

permanentemente

a perderem-se

na imensidão do Cosmos

e só o vento celeste

os dilui na eternidade

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A pensar na vida

Mais um dia

mais um momento

em que me predisponho a pensar a sério na vida

Venho fazendo isto

sistematicamente

desde que me dei conta que sou gente

embora aparentemente

nos outros dias

não deixe de me preocupar

Sem nada

até hoje

concluir

Talvez chegue a uma conclusão

desta vez

quanto mais não seja que tudo está fora do alcance da Razão

Mas eu não sou agnóstico confesso

e até professo a doutrina de Cristo

Embora sinta

por vezes

vontade de me rebelar

de mandar tudo à merda

e considere pura perda

estar assim me martirizar

Mas acabo sempre por me humildar

e caminhar sem tino nem destino

de cabeça cabisbaixa

ao sabor do vento

por caminhos traçados por montes e vales

inteiramente mergulhado na Natureza

e subjugado às forças telúricas e cósmicas

que assim livre sobre mim melhor se fazem sentir

impondo-me o seu norte

Até à hora em que são horas de demandar ao jantar

É então que sinto o estômago falar mais alto que e Razão

e no coração melhor ouço a voz interior

que me segreda que a minha mente é sim insuficiente

demente

mas que não me importe

No coração palpita o espírito

que acende um calorzinho interior a que se chama amor

E aí

sem ter que pensar

encontro explicação para tudo

até para a morte

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A mais obscena das palavras

Onde ponho as mãos

e o olhar

tudo transformo em poesia

por via do amor

As flores

sou eu que as crio

A luz das estrelas

sou eu que a acendo

A paixão das mulheres apaixonadas

sou que a incendeio

O sorriso das crianças

todas as esperanças do mundo

sou eu que as rasgo

Respiro poesia

como poesia

transpiro poesia

transformo em poesia a própria dor

Há uma palavra, todavia

que não ouso pronunciar

nem tão pouco de rimar

com poesia

É a mais obscena de todas as palavras:

-  A palavra odiar

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A verdade…é que…

A verdade…

é que a fraga informe

se não transforma em estátua

só pela acção do vento

da chuva

e do tempo

A verdade…

é que só no reino da fantasia

a estátua ganha vida

por um sopro de magia

A verdade…

é que não basta sonhar

para a obra se erguer

é preciso suar

A verdade…

é que não basta esperar

para o homem se converter

e em santo se transmutar

é preciso porfiar

A verdade…

é que não basta morrer

para o espírito livre

se salvar

A verdade…

é que é preciso querer

viver

sofrer

e muito amar

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Anamnese

Há quadros dependurados

inclinados

no mural da minha memória

 

Que me apraz deixar assim

empoados

contrastando com as colunas jónicas

que alicerçam a lembrança

 

São eventos suspensos no tempo

efeméride efémeras

 

Quimeras

de que já nada se espera

 

Amores que se diluíram em dor

até se esquecer

 

Afectos pendentes

para sempre

a fazer-me lembrar que a história

se não faz de memória

mas de esquecimento

 

Esquecer não é apagar da recordação

é varrer do coração

 

Anamnese é a exegese

de uma paixão

 

Vale de Salgueiro, sábado, 11 de Agosto de 2012

Henrique António Pedro

 

NOTA : Publicado posteriormente no livro de poemas Anamnesis (1.ª Edição: Janeiro de 2016)

Depósito legal:  404160/16  ISBN:  978-989-97577-52

 

 

 

A Poesia é a coisa mais reles que existe

Não dorme

não come

não descansa

Dança noite e dia

passa de mão em mão

num permanente afobo

vai para a cama com toda a gente

e anda na boca do povo

Então agora com esta coisa de Internet

é um desaforo

é demais

A coisa mais reles que existe

é a poesia

A toda a hora ela aí está

a saltar de continente

para cá e para lá

entre portugueses e brasileiros

e outros forasteiros

tudo gente demente

Tenham dó!

São milhares que se envolvem

com as poesias

e se entregam a confidências

dislates

disparates

até a traições matrimoniais, vejam só!

e a outras tantas fantasias

É demais!

A coisa mais reles que existe

é a poesia

Se a poesia fosse mulher

eu casava com ela

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