Escrevelendo

 

Quando escrevo

leio

e quando leio

escrevo

Na mente

em segredo

não é devaneio

nem minto

Assim

num de repente

leio

releio

reescrevo

e transcrevo

a Natureza

o Cosmos

o que vai dentro de mim

Primeiro leio o que sinto

ou o que se passa à minha volta

e é o que leio

que escrevo

se me anima

acalma

revolta

ou induz estima

E sempre leio

e releio

o que escrevo

e também escrevo

quando leio

o que os outros escrevem

Leio

e escrevo na mente

ou no coração

embora não com a mão

o que os outros escrevem

para que eu leia

e que algo me diz a mim

Assim me enleio

a escrever

e a ler

em tudo que “escreveleio”

Não aprendemos a ler

primeiro

e depois a escrever

Sempre aprendemos a “escreveler”

O amor e a imaginação

 

Só pela imaginação

não vai a lado nenhum

o homem

Não chega sequer a sair

da sua própria mente

Só pelo amor

o homem sai de si

chega aos outros

os toma

e retorna

Só pelo amor penetra no seu ser

na sua razão de ser

aprende a amar

e a sofrer

Só pelo amor

desta arte

vai o homem

a toda parte

Como pode a vida ter por fim a morte?

 

 

Como pode a vida ter por fim

a morte?

Ainda que o fim da vida

seja morrer?

Se viver

é uma caminhada interior

por mundos de dor

e de amor

Por espaços abertos

de ideias

e de afectos

a meias com o mundo exterior

É vencer montanhas de glória

de derrotas sem história

selvas de ambição

desertos de sonhos

pântanos de frustração

Sem se poder parar

ou sequer descansar

porque o coração não pára de bater

nem o cérebro de pensar

nem a alma de sentir

Se morrer é apenas desistir

de acreditar

E viver é libertar!

Mil virgens fatais são demais

Tão curtos são os nossos passos

tão frouxos os nossos abraços

tão limitado o nosso olhar

tão falível a nossa mente

que duvido que algum dia

mesmo por fantasia

possamos deixar de ser gente

e vir

a ser

deuses                        

 

Anjos sequer

 

Muito menos se nos fizermos deflagrar

seja porque causa seja

tão pouco por uma qualquer

mulher

que seja

 

E como poderíamos nós

tirar gozo das tais mil virgens fatais

num paraíso irreal

sem pernas e sem pénis

sem braços e sem beiços

com que as pudéssemos possuir

e amar?!

 

Jamais

 

Nem mesmo imaginar

sequer

 

Trágico seria

só

admitir

e sorrir

 

Mil virgens fatais são demais

  

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 18 de Fevereiro de 2011

Henrique António Pedro

 

Apenas angústia e lágrimas para partilhar

Quando

e onde nasci

mum pequeno mundo rural

do Portugal

implantado na  Europa

por engano

ainda se bendizia a Deus

pelo pão de cada dia

se benziam as colheitas de cada ano

e se celebrava o seu sucesso com alegria

Porque se sabia quanto custava

andar um ano inteiro a mourejar

ao sol ardente

à chuva

ao frio

e à geada

para se conseguir o sustento

um naco de pão que fosse

arado, semeado, ceifado, malhado, moído, amassado, cozido

partido e repartido

com dor

amor

e suor

à força da enxada

e do timão

Mergulhou-se depois num mundo fácil

de frágil

e fugaz ilusão

Com demasiada gente que deveria chorar mas que cantava

e ria

por tanto ter que esbanjar

que adorava os falsos deuses que lhes punham a mesa farta

e do mundo da miséria os apartava

mas lhes encondia a verdade

Agora

são milhares os seres humanos que não têm que comer

nem deuses a quem agradecer

e que apenas têm lágrimas

para partilhar!

Mais a angústia de não saber que fazer

Agora

mais do que nunca

tem sentido a palavra solidariedade

Qual o destino dos sentimentos?

Qual o destino dos sentimentos

sobretudo dos afectos mais fortes

dos maiores amores

ódios

rancores

sobretudo daqueles que não dirimimos

e nos fazem andar dias e dias a sofrer

noites e noites sem dormir?

Acontece-lhes o mesmo que às pétalas inúteis das flores

que empalidecem até secar

com o perfume a diluir-se até deixar de ser aroma

e pés e espinhos a apodrecer

até deixarem de magoar

e de fazer sofrer

Mas não são lançados à terra

nem se transformam em húmus

não se reciclam em novas flores

em novas pétalas

novos espinhos

novos ódios

novos rancores

novos amores

novos perfumes

Convertem-se em inócuas lembranças

que o tempo lentamente faz atenuar

até acabarem por entrar em torpor

e definitivamente

se esquecer

Para que o espírito se possa

revelar

em amor

o destino dos sentimentos é se desvanecer

até morrer