Este meu canto é um pranto

 

Já me dói o peito

deste jeito de cantar

Este meu canto é um pranto

que canto

para me olvidar

Daquela vez que sorri

sem saber o que fazia

tão pouco que me perdia

porque de amor me prendia

Agora, sim, sei

que me perdi

muito embora ainda assim

continue a cantar

este meu canto

que é um pranto

de verdade

Não por gosto de penar

ou por gozo de sofrer

deste amor que é dor

tão só para esquecer

esta sofrida saudade

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Talvez agora

com a crise

precise

de psicanálise

Anuncie aqui suas dores

angústias

amores

sonhos

e desilusões

As vendas estão garantidas em todos os balcões

e a sua facturação crescerá sem parar

não se irá arrepender

A menos que pretenda comprar…

também tenho para dar

e vender

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Aberto vinte e quatro horas por dia

Como prémio receberá…

poesia

Com poesia a mim mesmo me engano

 

 

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

 

Ouso ir mais além

porém

 

Codifico o segredo em poema

e lanço-o ao vento

também

 

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

 

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder a tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

 

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

 

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

 

Na verdade

sou eu que com poesia

a mim mesmo me engano

 

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 13 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

À sombra de uma nuvem

 

Adormeço

Prostrado

À sombra de uma nuvem

Cansado

De um pensamento mais denso

Embalado

Por uma aragem de espírito

Que me refrigera o corpo

Do sopro ardente da Terra

Envolta em guerra

Acordo

De madrugada

Na frialdade da noite iluminada

Pela luz cósmica das estrelas

Que espargem espiritualidade

A geada

Prateada

Da verdade

Não me deixa dormir

Flutuo no nada

Demente que estou

Com a mente perturbada

Que virá a seguir?

 

in Angústia, Razão e Nada

A diva

 

 

Olho-a em silêncio

Ouço a melodia

que ecoa

por mim a dentro

Com o seu canto

me encanto

Canção calada

música encantada

da qual

quase não nada

ouço

Bailo

enlevado

levado na fantasia

Acordo

ao último acorde

e aplaudo

E lavro

em poesia

este laudo

Há roseiras a rosir

 

Há roseiras a rosir

agora pelo Outono

frágil entono

quando as romãs começam a rir

e os ouriços nos castanheiros

altaneiros

quase

quase

a parir

E as andorinhas

a partir

O céu

e os campos

ensaiam simulacros de Primavera

por todos os cantos

mas a cor dominante não é o verde fulgurante

pintalgado de papoilas e malmequeres

e da sensualidade desnuda das mulheres

São tons quentes de castanho

de folhas amarelecidas

que se vão desprendendo pelo vento

de árvores entristecidas

simulando alegria

em derradeiro arreganho

que é  lamento

elegia

pura poesia

Só as mães

depois que lhe morrem os filhos

não voltam mais

a sorrir