Aquela paixão não passou de um poema escrito num pedaço de papel que ardeu

Escrevi aquele poema na minha própria alma

com a tinta doirada do meu amor

e com toda a minha arte

na esperança de que ela o lesse com o coração

Ela porém tomou-o por burlesco

por literatura de cordel

Pediu-me que o anotasse num pedaço de papel

que não leu

e que depois de amassado

acabou cremado

em fugaz incêndio

num cinzeiro grosseiro

de vidro vulgar

Sobrou um montículo de cinza

que com um sopro

leve

e um despiciendo piparote

sacudiu do capote

Não tem porque se lamentar

agora

que anda perdida

a esmo

lamentando-se de me não ter dado a devida atenção

Aquela paixão

indevida

não passou disso mesmo

De um poema escrito num pedaço de papel

que ardeu

só porque ela não o mereceu

Quando a poesia acontece mesmo sem inspiração.

Já a Primavera se transmuda em Verão

Já o Sol se põe
e muda de posição
deixando atrás de si
um resplendor alaranjado
que se desvanece

e me deixa extasiado
enquanto o céu escurece

e a Terra se encobre de escuridão

Já a Lua brilha cristalina
já se acende a estrela  vespertina
depois outra após outra
marchetando o Firmamento
que por fim se ilumina
de cerúleo polimento
mais abrangente

Nenhuma ideia brilhante
nenhuma palavra redundante
uma rima sequer
indiciam poemas na minha mente

Nem eu tristonho
me predisponho a poetar
assim mergulhado na soledade
do fim do dia
extasiado com a serenidade
da contemplação

Sob o olhar da Lua
que em silêncio percorre o céu
e me olha
como se estivesse ali postada
ela sim
para a mim
me contemplar
e cobrir com o seu véu

Mas eu não tenho dilemas
penas para espiar
ninguém para namorar
nada de poemas
um verso que seja para escrever

apenas solidão

Nada à Lua posso dar

nada a Lua me oferece

à Lua nada pedi

A poesia acontece

por si

mesmo sem inspiração

Com poesia a mim mesmo me engano

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

 

Ouso ir mais além

porém

 

Codifico o segredo em poema

e lanço-o ao vento

também

 

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

 

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder a tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

 

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

 

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

 

Na verdade

sou eu que com poesia

a mim mesmo me engano

 

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 13 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

Poente

Caminho

recto

na direcção poente

De cabeça baixa

porque o Sol não me deixa que o olhe de frente

Sol que me aquece o corpo

me doira a pele

me energiza a alma

em tarde calma

quando ainda o horizonte s afasta de mim

se transfigura

volátil

e surge sempre mais além

Só no exacto momento em que o Sol se esconde

o consigo ver

transformado em arco resplandecente

que rápido se dilui em poalha de luz

morno calor

que me induz

a parar

Fico a pensar

extasiado

iluminado

pelo halo de amor

que persiste
dentro de mim

Ouvindo o silêncio em solidão

Dá-me prazer ouvir

o silêncio

em solidão

Prazer que advém da alegria interior

de procurar companhia

mais além

fora do mundo

e do tempo

De ouvir em meus ouvidos

o ruído que traz o vento

do cosmos profundo

De o sentir em todos os sentidos

e de o calar

bem fundo

dentro de mim

para aí o interpretar

Fora da razão

ainda assim

O beijo de uma flor

É uma glória pequenina

maior que a minha vaidade

ainda assim

uma infinita felicidade

o ser beijado por uma flor

 

De ser aspergido com seu pó de pólen

perfumado do seu odor

ficar para sempre enamorado

e ligado

a esta alegre

embora breve

glória

 

História ínfima

efémera

ébria de candura

instante eterno

que não perdura

 

Momento superno

de desejo

e de amor

é o beijo terno

de uma flor

Vale de Salgueiro, sábado, 24 de Novembro de 2012

Henrique Pedro