É o fim do mundo

Dizem que o fim do mundo

está para breve

e que irá começar

lá pelo Oriente

onde a gente

é mais impenitente

e vive apenas para trabalhar

Nós por cá

pelas terras do Ocaso

teremos, assim, um certo tempo

adicional

para nosso bem ou nosso mal

nesse ínterim

O fim do mundo chegará aqui

om um certo atraso

Previamente alertados

teremos tempo para reflectir

e decidir

se nos pomos ou não a fugir

e para onde

O tempo suficiente

para evitarmos o pior

e muita gente se salvar

Será o fim do mundo

não o fim da gente

Aqui deixo este ilógico

aviso escatológico

que só deverá ser tido em conta

em caso de aflição maior

A irrelevância de Deus

Existir ou não existir

Deus

ser ou não ser

sob que condição for

não é a questão maior

No meu humilde entender

será irrelevante

até

porque Deus poderá dar-Se ao luxo

de nem ser

sequer

Tanto que deixa ao livre arbítrio

de cada um

Nele acreditar

ou não

Não deixa porém

de nos apontar o caminho

para que sejamos nós a reconstruir

o nosso próprio destino

Dá-nos a matéria para tanto

que é o Amor

O método

que é o Bem

E o cadinho também

que é a Dor

Este é

o tripé

de toda a Fé

Rio Atlântico

Outrora foi um mar

o oceano Atlântico

Que as caravelas ousaram devassar

para pescar

saudade

Agora é um rio

de fantasia

Em cujas margens há poetas a pescar

poesia

e a acenar

Amizade

Um rio florido

de letras

rosas e violetas

de poemas

de todo o ano

Agora é um cântico

um oceano

um mar

o rio Atlântico

Que os poetas a toda a hora

ousam atravessar

tão só para se abraçar

Meus poemas são como pardais

Meus poemas são como pardais

fazem o ninho nos beirais

de qualquer jeito

A nenhum enjeito

mas há os que prefiro esconder

Outros que me apetecer dar a ler

com sofreguidão

mal acabo de os escrever

Mas também há os que saem porta fora

sem sequer de dizer adeus

para não mais voltar

São poemas cruéis

desalmados

triunfantes

que partem sem dizer para aonde vão

e me partem o coração

como amantes

infiéis

Desses apenas fica uma ferida

na minha poesia sofrida

E há os que timidamente largam o ninho

como pardais em seu primeiro voo

e depois que aprendem a voar

voam livres

mas continuam sempre a cirandar

por perto

no meu afecto

Mas há ainda mais

os que me abandonam sorridentes

plenos de confiança

votados a gozar a vida

esbanjando todo o talento herdado

mas acabam por voltar

tristes

envergonhados

qual filho pródigo

caído no opróbrio

A todos abro a porta

dou guarida

e recebo no coração

mas aqueles que guardo escondidos

sãos os meus preferidos

de que dificilmente

abrirei mão

Escrevam poemas estúpidos, seus estupores!

Todo o poeta que se preza

escreve poemas estúpidos

sobretudo quando escreve poemas de amor

e paixão

O poema mais estúpido

todavia

será um dia

escrito por um poeta de verdade

em sua perfeita razão

e causará um completo estado de torpor

na Humanidade

Já se imaginaram a ler

ou simplesmente a ouvir ler

na versão original em língua materna

o poema “ O céu estrelado em Haergai”

do poeta chinês contemporâneo Xi Chuan

expoente da poesia chinesa moderna?

Ou o chefe índio cheyenne Touro Sentado

a declamar os “ Lusíadas” aos seus guerreiros

depois de vencer o general Custer

na batalha de Little Bighorn?

Para mim o poema mais estúpido da actualidade

já está escrito, porém

e é genial

embora se conheça mal

o estupor do seu autor

ou a sua nacionalidade

como convém

Tem o título “www”

um só verso de um só símbolo

o símbolo “@”

dito arroba

no idioma português

mais conhecido por “at sign” no inglês

que não rima com nada

não tem nexo

nem mete sexo

nem sabe a açorda

É o poema mais lido e transcrito

hoje em dia

e “linka” toda a poesia

Bem!

Escrevam os vossos poemas estúpidos

seus estupores

maníacos

façam alguma coisa de bem

pela Humanidade

Talvez um dia os vejam transcritos

para caracteres chineses ou siríacos

e premiados mesmo sem concorrerem a concurso algum

Ou proscritos da poesia

Com a enxada da Razão na mão

Algo me compele

Me puxa

e me empurra

Será Deus?

Será o amor?

Será a angústia?

De pés descalços

e com a enxada da Razão

na mão

esgaravato a pele

cavo-me por dentro

garanto o meu sustento

com o suor do corpo

e o sopro

Dos pulmões

Semeio poemas no vento

que não sei aonde irão poisar

se não morrerem sepultados

à partida

por mim rejeitados

O meu melhor húmus

está no coração

bem no âmago de mim

onde cultivo um jardim

de afectos perfumados