A diva

 

 

Olho-a em silêncio

Ouço a melodia

que ecoa

por mim a dentro

Com o seu canto

me encanto

Canção calada

música encantada

da qual

quase não nada

ouço

Bailo

enlevado

levado na fantasia

Acordo

ao último acorde

e aplaudo

E lavro

em poesia

este laudo

Há roseiras a rosir

 

Há roseiras a rosir

agora pelo Outono

frágil entono

quando as romãs começam a rir

e os ouriços nos castanheiros

altaneiros

quase

quase

a parir

E as andorinhas

a partir

O céu

e os campos

ensaiam simulacros de Primavera

por todos os cantos

mas a cor dominante não é o verde fulgurante

pintalgado de papoilas e malmequeres

e da sensualidade desnuda das mulheres

São tons quentes de castanho

de folhas amarelecidas

que se vão desprendendo pelo vento

de árvores entristecidas

simulando alegria

em derradeiro arreganho

que é  lamento

elegia

pura poesia

Só as mães

depois que lhe morrem os filhos

não voltam mais

a sorrir

Escrevelendo

 

Quando escrevo

leio

e quando leio

escrevo

Na mente

em segredo

não é devaneio

nem minto

Assim

num de repente

leio

releio

reescrevo

e transcrevo

a Natureza

o Cosmos

o que vai dentro de mim

Primeiro leio o que sinto

ou o que se passa à minha volta

e é o que leio

que escrevo

se me anima

acalma

revolta

ou induz estima

E sempre leio

e releio

o que escrevo

e também escrevo

quando leio

o que os outros escrevem

Leio

e escrevo na mente

ou no coração

embora não com a mão

o que os outros escrevem

para que eu leia

e que algo me diz a mim

Assim me enleio

a escrever

e a ler

em tudo que “escreveleio”

Não aprendemos a ler

primeiro

e depois a escrever

Sempre aprendemos a “escreveler”

O amor e a imaginação

 

Só pela imaginação

não vai a lado nenhum

o homem

Não chega sequer a sair

da sua própria mente

Só pelo amor

o homem sai de si

chega aos outros

os toma

e retorna

Só pelo amor penetra no seu ser

na sua razão de ser

aprende a amar

e a sofrer

Só pelo amor

desta arte

vai o homem

a toda parte

Como pode a vida ter por fim a morte?

 

 

Como pode a vida ter por fim

a morte?

Ainda que o fim da vida

seja morrer?

Se viver

é uma caminhada interior

por mundos de dor

e de amor

Por espaços abertos

de ideias

e de afectos

a meias com o mundo exterior

É vencer montanhas de glória

de derrotas sem história

selvas de ambição

desertos de sonhos

pântanos de frustração

Sem se poder parar

ou sequer descansar

porque o coração não pára de bater

nem o cérebro de pensar

nem a alma de sentir

Se morrer é apenas desistir

de acreditar

E viver é libertar!

Mil virgens fatais são demais

Tão curtos são os nossos passos

tão frouxos os nossos abraços

tão limitado o nosso olhar

tão falível a nossa mente

que duvido que algum dia

mesmo por fantasia

possamos deixar de ser gente

e vir

a ser

deuses                        

 

Anjos sequer

 

Muito menos se nos fizermos deflagrar

seja porque causa seja

tão pouco por uma qualquer

mulher

que seja

 

E como poderíamos nós

tirar gozo das tais mil virgens fatais

num paraíso irreal

sem pernas e sem pénis

sem braços e sem beiços

com que as pudéssemos possuir

e amar?!

 

Jamais

 

Nem mesmo imaginar

sequer

 

Trágico seria

só

admitir

e sorrir

 

Mil virgens fatais são demais

  

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 18 de Fevereiro de 2011

Henrique António Pedro