Não são
sequer
murmúrios
São pensamentos soltos
palavras silenciadas
atiradas aos ventos
Palavras que poderão passar
de mão em mão
e dar volta à Terra
Pombas de paz
borboletas de ilusão
quiçá falcões de guerra
ou de outra obscena miséria
São flores
antúrios perfumados
arrulhos enamorados
São palavras perfumadas
trabalhadas
com dores
amores
e dilemas
São só poemas
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Sonho quando durmo
adormecido de amor
sonho acordado
despertado de saudade
Sonho quando voo
numa anelada realidade
diferente da que a vida me consente
Sonho se sou feliz
sem adormecer
por não acreditar
que tal me está a acontecer
Sonho sem querer
e sem ensejo
sonhos súcubos e íncubos
Sonho se adormeço com desejo
e acordo com ansiedade
Sonho
mil ideias em atropelo
se a vida é pesadelo
porque sonhar é viver
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Sonhar
é acreditar
seja lá no que for
E afinal é tão fácil sonhar
e sem dor
Basta olhar distante
perder a noção do tempo
e deixar-mo-nos levar
num instante
Como fácil é voar
Basta subir
a um ponto alto
abrir a asas
e deixarmo-nos cair
sem sobressalto
Como fácil é navegar
Basta entrar na corrente
e deixar-mo-nos ir
ao sabor do vento
Mas mais fácil ainda é amar
Basta sorrir
a esmo
que o amor se basta
a si mesmo
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Folhas dependuradas nos ramos das árvores
que se libertam pelo Outono
se a brisa
ou o vento
chegam a tempo
de os empurrar para longe dali
levando-os a perderem-se na estratosfera
fugindo a ser húmus
Sonhos do espírito
a que o corpo não responde
em seu sono
Pesadelos de acordar
na cama da amante que nos abraça
com as pernas e as coxas
pelos quadris
mas nada nos diz
Sonhos que sonhamos
mas nada acontece
e que melhor será
nem sonhar
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Um penedo
surdo e mudo
que seja
perdido no seio da floresta
ou no descampado do monte
é amado pelo poeta
que ali sentado
se perde no horizonte
Votado a amar os seres
e as coisas
a quem ilumina
com a luz da poesia
e lhe recolhe o reflexo
Mas só ama
quem tem a alma acesa
de amor
capaz de lhe iluminar
o coração
Como o Sol
que durante a noite alumia
a Lua
cuja luz reflecte
em luar
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Se fosse apenas eu a ler
a poesia que escrevo
ela não passaria de uma secreta fantasia
de uma mania como outra qualquer
Ainda que sempre valha a pena escrever
mesmo quando nem eu próprio compreendo
aquilo que escrevo
e não saiba bem o que quero dizer
Mas eu quero que a minha poesia
viva e tenha mais alegria
e que quem a lê-la se abrir
me ajude a descobrir
aquilo que eu quero dizer
Só por isso sempre a dou a ler
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