De tão triste, encanta

 

 

Ave triste

parda

parada

Pousada numa árvore isolada

recortada na neblina do tempo

nua

no ermo

Ave parda

pousada parada

calada no silêncio em que se cala

e angustia

Ave despassarada

que nenhum grito

eco

ou vento

espanta

Tristeza

que de tão triste

só ao poeta encanta

Ave parda pousada

parada à espera de levantar voo

Para ser alegria

Amanhã

Palavras escritas com a tinta do coração

Escrevi umas tantas palavras

escritas

com a tinta do coração

Que verti

em taça de cristal

à hora do meio-dia

quando o Sol está mais vertical

tal a paixão que em mim

ardia

Enchi esse vaso cristalino

de luar

que era o meu desejo de a amar

Julgou ela que era perfume

que eu lhe oferecia

Aspirou-lhe o aroma

tomou-lhe o sabor

sem se aperceber

que era um filtro de amor

que a incendiava do lume divino

da paixão sem contrição

Verti

por fim

mais e mais palavras de poesia

e de alegria

no rio do destino

E assim a seduzi

a ela

e me redimi

a mim

Este meu canto é um pranto

 

Já me dói o peito

deste jeito de cantar

Este meu canto é um pranto

que canto

para me olvidar

Daquela vez que sorri

sem saber o que fazia

tão pouco que me perdia

porque de amor me prendia

Agora, sim, sei

que me perdi

muito embora ainda assim

continue a cantar

este meu canto

que é um pranto

de verdade

Não por gosto de penar

ou por gozo de sofrer

deste amor que é dor

tão só para esquecer

esta sofrida saudade

Anuncie aqui!

Talvez agora

com a crise

precise

de psicanálise

Anuncie aqui suas dores

angústias

amores

sonhos

e desilusões

As vendas estão garantidas em todos os balcões

e a sua facturação crescerá sem parar

não se irá arrepender

A menos que pretenda comprar…

também tenho para dar

e vender

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Aberto vinte e quatro horas por dia

Como prémio receberá…

poesia

Com poesia a mim mesmo me engano

 

 

Confidencia-me o seu segredo mais íntimo

que silencio nos ouvidos

e sepulto no coração

 

Ouso ir mais além

porém

 

Codifico o segredo em poema

e lanço-o ao vento

também

 

Ficará bem melhor guardado

ainda assim

por todo o tempo

 

Porque a poesia é a arte de enganar

com a verdade

de esconder a tristeza com alegria

de disfarçar com amizade

a paixão

 

Por isso as palavras me saem da mente

agora

em torrente

sem chama

nem drama

nem razão

 

Concertadas em poema depenado

cujas pétalas perfumam o chão

agridoce

dessa doce intimidade

com que ela me desengana

sem me causar maior dano

 

Na verdade

sou eu que com poesia

a mim mesmo me engano

 

Vale de Salgueiro, sexta-feira, 13 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

À sombra de uma nuvem

 

Adormeço

Prostrado

À sombra de uma nuvem

Cansado

De um pensamento mais denso

Embalado

Por uma aragem de espírito

Que me refrigera o corpo

Do sopro ardente da Terra

Envolta em guerra

Acordo

De madrugada

Na frialdade da noite iluminada

Pela luz cósmica das estrelas

Que espargem espiritualidade

A geada

Prateada

Da verdade

Não me deixa dormir

Flutuo no nada

Demente que estou

Com a mente perturbada

Que virá a seguir?

 

in Angústia, Razão e Nada