Poemas da Guerra, de mim e de outrem (Na hora da despedida)

 

Na hora da despedida

 

Não mais poderei esquecer

O Metumbué e o Rovuma

O Lidede e o Nangade

Irei ter saudade

Das saudades que aqui

 Vivi

 

Em Nangololo deixei pensares imprecisos

Alongados como o misticismo do vale azul

O vasto vale de Miteda

Onde ecoaram os acordes primeiros

Deste Humanismo que surge

Ledo como a forma esguia das papaieiras

E se tinge de sangue

Como a casca verde das mangas maduras

 

E aquele Cristo de pau-preto

O Cristo Maconde

A quem sorri ele?

Aos Homens?

Á Guerra?

Oh! O seu sorriso é bondoso

        

Na terra ampla de Mueda

Sofri o céu inconstante

Não fui ali panteísta

Mas amei a terra

 

O salto breve para Nangade

É já o abraço do adeus

É banja sob a árvore grande

Mesmo ali à vista do lago

Já com pressa de partir

Mesmo sem que possa esquecer

O Metumbué e o Rovuma

O Lidede e o Nangade

E de ir a ter saudade

Das saudades que aqui

Vivi

 

 Nangade, 15 de Outubro de 1972

n Poemas da guerra, de mim e de outrem (Editora Piaget-2000)

Poemas da guerra, de mim e de outrem (Silêncio)

 

Poemas da guerra, de mim e de outrem

Silêncio

 

Vivo agora a guerra no silêncio de um quarto

Em que guardo um mapico maconde

Uma máscara macua

E um Cristo metálico

Que não é de etnia nenhuma

 

No ar há leve odor a insecticida

Nos ouvidos o zunir dos órgãos em descanso

Onda portadora de ruídos inqualificados

Filtrados pela razão

Onde vegetam mil doces recordações

Que penetram todo o meu corpo

Transformados que são em saudade

 

Sou uma fábrica de saudade

E estou em guerra no silêncio de um quarto

De porta fechada

De alma aberta

E na mente desperta

 

Uma criança chora

Um homem assobia

E motores alados tomam de assalto o aposento

Martelando-me os ouvidos

 

Pela cortina entreaberta

Entra a claridade adequada

Ao conforto da vista

E na luz que entra pela cortina entreaberta

Pelo vidro translúcido

E pela rede quadriculada

Encontro a paz procurada

Tão distante no infinito

 

Pena que os olhos só vejam

E não analisem com luz

Esta obscuridade psíquica

De quem tem um sol dentro de si

 

 Mueda (Norte de Moçambique), 10 de Janeiro de 1972

in Poemas da guerra, de mim e de outrem (Editora Piaget-2000)

Baptismo de fogo

 

Baptismo de fogo

Uma vez...

Lá no reino do régulo Capoca
Maconde
Diletante súbdito do Império Português

Já nem me lembro bem
Como
Quando
E porque  ali fora parar

A navegar
Na História
De boa e má memória

Que me lançou na frente de batalha
De uma guerra fora de tempo
E que a tantos Longe da terra

Serviu de mortalha

 

Era minha intensão

Pois então
Ser herói

Sim
E santo
Talvez

Porque não?

Dormia

O meu corpo suava
E a alma alagava-se do suor da saudade

Reinava o silêncio
No seio da juvenil companhia
Que ousara penetrar a floresta
Preparada para matar
Ou morrer

Tão só para sobreviver

Um estampido

Primeiro

Cavo
Abafado
Seguido de um silvo
Bem referenciado pelo ouvido
Treinado

A seguir
O deflagrar ensurdecedor de uma malina

Granada
De morteiro

Depois outra e mais outra
A terrível fuzilaria
Trágica

Ruidosa
Romaria

Ergo-me
Em incontida inconsciência
Pujante de adrenalina
Grito:
“Filhos da puta!”

E disparo
Disparo
Uma
Duas
Três

Mais e mais rajadas

Contra ninguém
Nem bem sabia sequer
Quem disparava para quem
Nem se alguém atirava contra mim

E foi assim

Pelo baptismo me tornei  cristão
Com água e sal
Ainda criança

E a ferro e fogo
Fui iniciado guerreiro  de Portugal
Homem inteiro

Do heroísmo
Resta-me a poesia

Da santidade
Sobra-me a esperança

Vale de Salgueiro, sábado, 22 de Maio de 2010

Henrique António Pedro

Clepsidra

 

Clepsidra

 

A clepsidra

que marca o meu dia-a-dia

é a poesia

 

Pinga

pinga

vai pingando

pingos de amor e desamor

de alegria e de dor

de pura amargura

e nostalgia

 

 

É vento da vida a soprar

toque de realejo a tocar

vontade-desejo de amar

 

Fluem afectos

ideias

grãos de areias

sonhos despertos

pedaços do Universo formatados em verso

à medida que a vida se esvai

 

Pingo a pingo

um oceano sem fundura

de verdade e fantasia

se vai formando a cada momento

 

Esta clepsidra

que marca o meu dia-a-dia

é a medida do meu tempo

 

Vale de Salgueiro, quarta-feira, 18 de Agosto de 2010

Henrique António Pedro

O Portal da Felicidade

 

O  Portal da Felicidade

 

Montei tenda num descampado

ermo

isolado

e sempre ia perguntando

a quem por lá passava

se era ali que a felicidade morava

 

Nada

nem ninguém

na verdade

me garantia que era ali que ela vivia

embora por todos e toda a parte

fosse procurada

 

Mas um jovem que de tão apressado me pareceu feliz

e bem informado

sôfrego

sorriu

e sem se deter

acabou por me dizer

apontando em direcção incerta:

«É só entrar. Nem precisa de bater!»

 

Olhei à roda

vi uma porta entreaberta

de que me não dera conta

que irradiava uma luz rara

em direção a mim

que de pronto me seduz

 

Bati

com a timidez de um aprendiz

ainda assim

na esperança tonta

de que naquele descampado

ermo

silencioso

isolado

talvez eu fosse um predestinado

 

Porém

alguém de dentro e de pronto apagou a luz

me bateu a porta na cara

e diz gritando:

«Vai procurar a felicidade noutro lado, malandro»

«Não aqui!»

 

Ainda assim não desisti!

 

Foi então  que um trôpego ancião

que caminhava devagar

porque trazia às costas a vida moribunda

depois de se sentar no chão

indiferente à barafunda

acabou por me dizer que se eu queria saber

onde a felicidade habitava

teria que primeiro bater

a todas as portas do mundo

 

E acrescentou

certeiro

esta sentença profunda

fixando os olhos em mim:

 

«Se de dentro responderem que sim

mais certo será

lá morar apenas a ilusão

mas se ninguém responder

então

de certeza que também aí não é

de verdade»

 

Ainda assim

não desisti!

 

Porque aprendi agora

que a porta da felicidade

abre directamente

para Eternidade

 

É lá que ela mora

 

Vale de Salgueiro, terça-feira, 14 de Setembro de 2010

Henrique António Pedro

De como e quando aprendi a amar e que coisa é o amor

 

De como e quando aprendi a amar e que coisa é o amor

 

Quando abri os olhos pela primeira vez

e percebi que outros me fitavam e sorriam

enquanto sentia que uns braços me estreitavam

de uma forma que só poderia ser a de uma mãe

 

Logo ali pressenti o que era o amor

e o que amar seria

embora sem então saber que aquela mulher era minha mãe

e que o sendo não era uma mulher qualquer

 

Apenas quando aprendemos como uma mãe ama o seu filho

somos capazes de bem entender o que o amor é

e que coisa amar será

 

Vale de Salgueiro, segunda-feira, 8 de Março de 2010

Henrique António Pedro