Terra Mater

Enlevam-se o meu olhar e o meu coração

Neste doce mar de oliveiras prateadas

Meu bendito berço de mil colinas encantadas

Toma-se o meu ser da mais santa comoção.

Bandos de aves livres voam em livre formação

Pela branda brisa do cair da tarde embaladas

São pela nossa Mãe Natureza abençoadas

Dão asas e graça à sua natural paixão

Terra sem igual sagrada pela oliveira

Aspergida por espiritual quietude

É ganha-pão de gente simples, pura e ordeira

Que nos úberes vales de rio e ribeira

Cultiva sua grata agrária virtude

Assim haja paz igual na Terra inteira

Quando a minha alma em mim anda perdida

Estou só

Na casa vazia

televisão acesa sem som

silêncio denso

constrangedor

Um cálice de vinho do Porto

semivazio
sobre a mesa

Meio morto

bebo

e encho de novo o cálice da ansiedade

Mergulho

absorto

mais e mais

na mais amarga solidão

amálgama de filosofia, poesia e ansiedade

Descubro

com emoção

que existo

e que a minha alma em mim anda perdida

Não sei que lugar ocupo na humanidade

Mas eis que o telefone toca!

É quem me ama que me chama!

Emerjo na piscina da alegria

qual campeão olímpico

ovacionado pela multidão

em mil imagens de caleidoscópio

Agradeço os aplausos

Aplaudo-me a mim próprio

A poesia de amor não passa de uma farsa

A poesia de amor não passa de uma farsa

de uma momice

de uma doce aldrabice

De uma mistificação

rimada

declamada

cantada

decantada

nem sempre bem intencionada

De um fingimento de sentimento

de uma falha da razão

De um chorrilho de fantasias

falsidades

meias verdades

falsas alegrias

piruetas e caretas

esgares próprios da paixão

A poesia de amor não passa de uma farsa

com que o poeta

com versos perversos se disfarça

A poesia de amor é um paradoxo

uma desgraça

um meio pouco ortodoxo

de redenção

No reverso do universo

Nada do que sonho

ou imagino

existe em lado nenhum

Dentro de mim há miríades de outras entidades

ideias

sonhos

fantasias

angústias

irrealidades

que eu não consigo expressar em nenhum dos poemas que escrevo

porque não existem na Terra

no umbigo do Sistema Solar

o mundo de verdade

Eu vivo no reverso do universo

É esta a raiz da minha crónica ansiedade

Colhendo poemas directamente das árvores

O benefício maior de se viver no campo
é podermos ir ao pomar
colher poemas directamente das árvores

sempre que nos apetecer

Quando não são as aves que no-los trazem
adejando à nossa volta
e chilreando melodias

Ou o Sol
ou a lua
ou as estrelas
que com os seus raios de luz escrevem eles próprios
os versos
na nossa alma

enquanto nós nos limitamos
a ler

deslumbrados

E quando pela manhã abrimos a janela
e descobrimos que não temos nenhum sítio para aonde ir
nada mais que fazer

atiramos um punhado de milho aos pardais

e pomo-nos a escrever

Palavras tresmalhadas pelo vento

Regurgito golfadas de poemas

desejosos do supremo sacrifício da poesia

apunhalado que foi o meu coração

Tomo um punhado e atiro-os ao ar

deixando que seja o vento

a tresmalhá-los em palavras

Raras

sobem como estrelas

no céu

cintilando

noite adentro

Poucas

são levadas pelos aves

delicadamente nos bicos

para construir os ninhos

e alimentar as crias

Outras

são arrastadas pelos rios

para o mar

terminam nas redes dos pescadores

ou diluídas no seio da tempestade

A maior parte

porém

são estraçalhadas

pelas mandíbulas ferozes dos políticos

Até que nas minhas mãos vazias

apenas resta aflição